Перевод

Следующий номерной выпуск комикса «Еженедельный бросок» задерживается (как написал автор, он сам не ожидал, что рисовать бал будет так сложно), поэтому я решил перевести и опубликовать первую главу рассказа «Лич под прикрытием» (Undercover Lich), выложенную автором на прошлой неделе на реддит и в инсту вместе с наброском обложки. Это история лича, который решил стать искателем приключений, чтобы понять, а на кой вообще народ начинает этим делом заниматься. Сеттинг — тот же, что и в других историях CME_T. Сам рассказ в дальнейшем будет публиковаться на его патреоне, но без какого-то расписания, просто по возможности, как и некоторые другие проекты. Кроме того, следующие главы будут выкладываться, по крайней мере изначально, только на патреон.

Глава I

Огромное витражное окно рассыпалось вдребезги, когда примерно восемьдесят килограммов чистой сексуальной привлекательности влетели в него и приземлились на каменный пол. Мужчина был, говоря по существу, исключительно красивым подонком. Его золотые волосы развевались, подхваченные лёгким сквозняком из разбитого окна, а на загорелой коже чудесным образом не осталось ни царапины от тысяч осколков стекла, осыпавшихся вокруг него. На нём были облегающие штаны и свободная рубашка с широкими рукавами, поверх которой были надеты богато расшитый жилет и короткий плащ. Пронзительные зелёные глаза окинули помещение, после чего он эффектно выхватил рапиру и одарил мир улыбкой, которая могла бы привести в трепет любое бревно. Передо мной стоял идеальный герой-авантюрист. Десять из десяти.

— Услышь, мерзкий лич! Я — Роберто ДюБо, готовься к смерти!

Двенадцать из десяти — у парня был ГОЛОС. Глубокий, бархатистый, будто патока, с неуловимым южно-элрадианским акцентом. Да уж, мне и вправду нужно чаще выбираться на люди.

Мой огненный снаряд ударил ДюБо прямо в грудь, пробив её насквозь, и вылетел через спину вместе с щедрой порцией обожжённых внутренностей и драматичным фонтаном крови, оставив дыру размером с кулак. Герой рухнул на пол как марионетка, кукловод которой внезапно обнаружил у себя острую нехватку жизненно важных органов. Его тело сложилось пополам, впечатав красивое лицо прямо в каменный пол — бедняга Бо-Бо так и остался лежать, отклячив зад. Сложно принять достойную позу для смерти, если твой позвоночник внезапно лишился нескольких позвонков.

Я злобно хмыкнул, но прозвучало это фальшиво. Сегодня мне не хотелось злодействовать, а вмешательство в обычный ночной отдых вызвало, скорее, раздражение, которое грозило перерасти в гнев. Я попробовал успокоиться, иначе это испортило бы весь остаток вечера. Какой вообще уважающий себя герой будет искать приключения в воскресенье?

Тем временем остальная компания ввалилась на верёвках в окно. Первым был коренастый дварф, почти полностью закованный в латные доспехи, с тяжёлым боевым молотом наперевес. Как и многие тщеславные «герои», он пренебрёг шлемом — решение сомнительное и в лучшие времена, а сейчас — вдвойне. Дварф приземлился прямо на большую часть содержимого покойного ДюБо, поскользнулся, кувыркнулся на пол-оборота назад и воткнулся затылком в каменный пол. Это немного подняло мне настроение. Фарс — чистейшая форма комедии.

Следом появилась лесная эльфийка, скорее всего, следопыт. Просто представьте себе лесную эльфийку-следопыта — и вы сразу поймёте, как она выглядела. Облегающие штаны, естественные цвета, нагрудник из каменного дерева, большой лук и множество листьев. Интересно, она сама их везде приклеивала? Ещё до приземления эльфийка выхватила свой лук и мгновенно выпустила в меня три стрелы — две вонзились в грудь, ещё одна в правое плечо. Тем временем эльфийка грациозно приземлилась, сделав кувырок (возможно, даже слишком пафосно — не знаю, я пробовал брать уроки паркура, когда мне было двенадцать лет, но уже в первый час занятий сломал ключицу).

— Сволочь, — прошипел я, остатки хорошего настроения испарились. Я швырнул в неё ещё один огненный снаряд, но эльфийка ловко от него уклонилась, сделав сальто и при этом умудрившись не выронить ни одной стрелы из огромного колчана. От ещё двух снарядов, тут же отправленных за предыдущим, она также ушла с преувеличенной лёгкостью, отрицающей наличие у неё позвоночника, а в ответ выпустила в меня ещё две стрелы — одна пробила горло, а другая попала туда, где должно было быть сердце. Формально оно всё ещё было на месте, но, как и все остальные органы, в данный момент не работало.

Я недовольно заворчал (стрелы в лёгких и глотке немного искажали звук) — раздражение нарастало.

«Уклонись от этого, паскуда», — подумал я, вызывая в памяти детали заклинания и, взмахнув рукой, призвал силовую стену Вильгревальца. Наверное, можно было бы произнести это вслух — прозвучало бы круто. С другой стороны, этого всё равно никто бы не услышал, так что не стоило тратить силы. Да, услышала бы сама эльфийка, но она всё равно скоро умрёт, так что это не считается. Она действительно попыталась уклониться, но, увы, оказалась размазана по невидимой стене, раздробившей её кости, вывернувшей тело наизнанку и расплескавшей внутренности. Старинную картину, изображавшую моего дорогого прапрапрадеда Михаила, полностью заляпало потрохами — старому мерзавцу такое наверняка бы понравилось, как-никак, он был вампиром. Хотя почему «был»?

Кстати, надо будет как-нибудь проведать старика.

С моих губ сорвался вздох. Разумеется, образно говоря — настоящие губы сгнили ещё где-то в прошлом веке. Ну и бардак.

— Ребя-я-ят? — раздался тонкий голосок. — Помогите, а?

Аккуратно обходя различные субпродукты, разбросанные по полу, и стараясь не запачкать домашние туфли, я подошёл к окну. В проёме болтались три верёвки — видимо, партия решила залезть на верх моей башни, закрепить верёвки на парапете и зайти через окно. Впечатляет, особенно если учесть, что мы примерно в пятидесяти метрах над землёй. Я высунулся в прохладный ночной воздух.

Волшебница, вокруг лодыжки которой запуталась четвёртая верёвка, болталась в воздухе, пытаясь высвободить голову из своего синего балахона. Сложности ей добавляло и то, что одной рукой она пыталась удержать на своей светловолосой голове остроконечную шляпу. Похвально, что под балахон она предпочла надеть брюки — они замечательно помогли сохранить ей достоинство.

Волшебница наконец-то справилась с одеждой, увидела меня, взвизгнула и попыталась использовать разом все защитные заклинания, какие только смогла. Воздух вокруг неё заискрился от магических щитов и барьеров — стоит заметить, это было весьма неплохо. Разумеется, не идёт ни в какое сравнение с моей собственной защитой, но я сейчас был СОВСЕМ не в настроении устраивать магическую дуэль.

Очередной огненный снаряд перебил верёвку, на которой болталась волшебница, примерно в трёх метрах над её ногой. С негромким «Уй!» она устремилась к подножию башни.

Я посмотрел вниз — профессиональный интерес пробился через миазмы раздражения и закипающего гнева. У неё подготовлено заклинание полёта? Замедления? Летающая метла в бездонном кармане? Может...

Глухой шлепок, донёсшийся снизу, прервал все эти мысли разочаровывающим ответом. Отсюда мне было видно только размытое пятно у подножия башни, прямо перед главным входом. Я надел очки для чтения и прищурился — ожидаемо, это не помогло. Странно, что обращение в лича не исправило моих проблем со зрением — особенно если учесть, что вместо глазных яблок у меня теперь две сферы магической энергии, зловеще пылающие в глубине глазниц.

Я вздохнул.

Ну вот и нахера вообще было становиться личем, побеждать саму смерть, получать в своё распоряжение целую вечность просто чтобы заниматься тем, что тебе интересно, если каждую неделю очередная компания недомудков, возомнивших себя героями, пытается вломиться в твою башню и расколотить двухсотлетнее витражное окно? Особенно если они ещё и решили поиграть в самых умных и обойти двенадцать уровней защиты с мёртвыми прислужниками, чудовищами и разнообразными, но ОЧЕНЬ ДОРОГИМИ ловушками.

Я вздохнул ещё раз, погромче, на случай, если вселенная не поняла первый намёк, и начал вытаскивать торчащие из меня стрелы. Зазубренные наконечники при этом рвали высохшую кожу так же легко, как и при попадании.

Раздался вежливый стук, после чего большие дубовые двери распахнулись. Из проёма выглянул древний, почти столетний орк, его и без того сгорбленная фигура согнулась практически до земли. Длинные белые волосы были собраны на макушке узлом, густые бакенбарды аккуратно подстрижены, а маленькие слезящиеся глаза смотрели на меня из-под тёмных кустистых бровей. Далеко не в первый раз я задумался, не красит ли Вульд свои брови и, если да, то почему только их.

— Прашу пращений за беспокойства, хазяин. Я шум услышал, — невыразительный голос Вульда дребезжал как щебень в пустой пивной бочке. — Вам нужны помощь?

— Всё в порядке, Вульд, — я указал на тела искателей приключений, разбросанные по залу, и кисло прибавил: — Будь любезен.

— Прошу прощений, хазяин, — повторил Вульд, поклонившись так низко, что его клыки едва не царапнули пол. — Я спешыл, как толька мог.

Справедливости ради, по скорости бега Вульд действительно не превосходил большинство черепах.

— Так уберись здесь, — огрызнулся я.

Это было неправильно — не Вульд был виноват в учинённом бардаке. Я подумал о том, чтобы перед ним извиниться, но Вульд уже размахивал своим жезлом, призывая в комнату инвентарь для уборки откуда-то из коридора. Чувство вины вызвало чувство раздражения, которое, в свою очередь, приглушило желание извиниться. Это мне показалось глупым, что опять-таки усилило раздражение и ещё сильнее подавило желание извиниться. Ну и ладно, извиняться всё равно было бы странно.

Подойдя к большому камину в виде черепа кричащего демона, я опустился в своё кресло для чтения, поднял брошенную книгу («Руководство Н.Овичка по пониманию эйконианских трагедий») и попытался вспомнить, на чём я остановился.

Я снова начал успокаиваться; в конце концов, всё прошло не СЛИШКОМ плохо. Я сдержался, а ущерб минимален. Привстав, я осмотрел помещение — движимые магией вёдра, швабры и мётлы изо всех сил старались навести порядок. Большую часть последствий можно исправить с помощью некоторого количества магии и прислужников, выполняющих свои обязанности. С довольным выдохом я опустился обратно на подушки и продолжил читать о том, почему выпендриваться перед богами может быть плохой идеей.

Бросив быстрый взгляд поверх книги, я заметил, что всё-таки наступил в кровь по пути к креслу и мои домашние туфли оставили цепочку следов на дорогом велтарианском ковре.

И вот это-то окончательно вывело меня из себя.

Это перевод истории с Reddit

Чтобы понять, нужно знать мою ситуацию. Она не уникальна. Я молодой парень, работаю на тупиковой низкооплачиваемой работе, из-за которой мне приходится вставать ещё до рассвета. Если опаздываю — урезают зарплату. Без исключений. Я живу в маленькой дешёвой квартире на пятом этаже довоенного дома, который лучшие десятилетия уже пережил. Водопровод стонет, полы скрипят, а стёкла дребезжат, когда ветер дует как надо. Но это всё, что я могу себе позволить. Самое важное в моей жизни, то, на чём держится моё шаткое существование, — хороший ночной сон.

И последние несколько недель кто-то крадёт его у меня.

Это случилось примерно месяц назад, и я до сих пор не могу выбросить это из головы. Я крепко спал, наверное, видел какой-нибудь будничный сон — как раскладываю товар на полках или наливаю кофе, — когда звук яростно вырвал меня из бессознательного.

Это был скрежещущий, ритмичный, царапающий шум. Прямо за окном.

Шшш-криит… шшш-криит… шшш-криит…

Такой звук заставляет зубы сводить, как будто ногтями по стеклянной классной доске. Я лежал в темноте, сердце колотилось о рёбра, пытаясь понять, что это. Ветка дерева? Нет, деревьев, которые дотягиваются до пятого этажа, тут нет. Я взглянул на будильник: 3:17.

Шшш-криит… шшш-криит…

Медленно, намеренно и бесспорно по-человечески. Кто-то был там. На пятом этаже. В голове пронеслась дюжина невозможных, пугающих сценариев. Наконец, подпитанный смесью страха и злой усталости, я выбрался из постели и подкрался к окну. Тонкие шторы были задвинуты, но звук исходил прямо за ними. Я глубоко вдохнул, ухватил ткань и отдёрнул её на сантиметр.

Там был мужчина.

Старик, с глубокими, похожими на пропасти морщинами, в выцветшем сером рабочем комбинезоне. Он сидел… на чём-то. В темноте было плохо видно, я решил, что это подъёмная люлька для мойщиков окон, свисающая с крыши. В сухих костлявых руках он держал длинную щётку с жёсткой грязной щетиной и методично водил ею туда-сюда по моему стеклу.

Я замер на секунду; страх уступил место чистой, ошеломлённой злости. Я подошёл к окну поближе, чтобы он услышал.

— Какого чёрта вы делаете? — прошипел я, сдерживая голос.

Старик прекратил скрести и медленно повернул голову. Лицо было бледным в лунном свете, глаза — тёмные провалы. Он не выглядел удивлённым.

— Вечер добрый, сынок, — прошелестел он хриплым, песчаным голосом. — Работаю.

— Работа? Сейчас три часа ночи! — я попытался говорить тихо, но не вышло. — Вы грохочете! Люди спят!

Он лишь пожал плечами — медленно, устало приподнял узкие плечи. — Приказ хозяина. Хочет, чтоб фасад каждую ночь сиял. Днём, говорит, здание тогда выглядит опрятно. Надо успеть до рассвета.

Мой гнев сдуло, осталась только растерянность. Это не имело смысла. Какой здравый домовладелец платил бы за ночную мойку окон, особенно в таком облезлом доме? И почему именно в этот час? Абсурд и пустая трата денег.

— Слушай, — сказал старик, чуть мягче. — Я правила не придумываю. Я им следую. Старому надо как-то жить. Есть претензии — завтра с хозяином поговори. А мне работу делать надо.

Он снова повернулся к окну, собираясь продолжить. Я уже хотел задернуть шторы, когда он взглянул иначе и сказал:

— Знаешь, сынок, — прохрипел он, облизывая потрескавшиеся губы, — горло у меня пересохло. Не дашь старику стакан воды? До земли далеко, обратно тяжко. — Он кивнул в сторону тьмы внизу. — Просто… открой окно и дай воды.

Я замялся. Просьба простая, безобидная. Но что-то в этом было не то. Открывать окно спальни посреди ночи незнакомцу, висящему в темноте… в животе скрутился холодный узел. Инстинкт: нет, не делай этого.

— Извини, — ответил я натянуто. — Я… не могу. Защёлка сломана, не сдвинуть. — Глупая ложь, но первая пришла в голову.

Лицо старика потемнело. Усталое деревенское выражение исчезло, и в глазах на миг вспыхнул холодный, жёсткий гнев. Секунду — и снова маска усталости. — Как хочешь, — буркнул он и вернулся к делу.

Шшш-криит… шшш-криит…

Я лёг обратно, но уснуть было нереально. Скрежет продолжался ещё час, прежде чем стих. Я лежал, пока не сработал будильник, злой и растерянный.

Утром, по пути на работу, я заглянул к домовладельцу на первом этаже. Коренастый лысеющий мужик, вечно будто только что проснувшийся.

— Простите, — начал я вежливо. — Пару вопросов. Насчёт мойщика окон.

Он моргнул, лицо знак вопроса. — Насчёт кого?

— Мойщика окон, — повторил я. — Старика, которого вы наняли чистить фасад по ночам. Он разбудил меня в три утра. Шумно. Можно ли ему работать днём?

Домовладелец уставился на меня, потом коротко, грубо рассмеялся. — Мойщик окон? Парень, всё ли с тобой нормально? Посмотри вокруг. — Он обвёл жестом захламлённый кабинет. — Я похож на того, кто платит за ночную мойку? Я окна этого дома лет десять не мыл.

— Но… я видел мужчину, — настоял я. — Он сказал, что вы его наняли.

— Значит, мужик соврал, — усмехнулся хозяин, тон стал раздражённым. — Сумасшедший какой-нибудь. Или тебе приснилось, парень. Тебе бы поспать. Никто больше не жаловался. А теперь извини, я занят. — Он снова уткнулся в бумаги.

Я пошёл на работу, как во сне. Неужто сон? Всё казалось таким реальным. Звук, холодный воздух, лицо старика… Но хозяин прав: никто бы не мыл окна ночью. Значит, сон. Очень яркий тревожный сон.

Этой мыслью я кормился весь день. Но ночью лёг спать с грызущим тревожным чувством.

И, разумеется, в 3:24 снова проснулся от того же звука.

Шшш-криит… шшш-криит…

Я сел как вкопанный. Сердце колотило. Это не сон. Он вернулся.

Я поднялся, теперь страх смешался с холодной злостью. Подошёл к окну и резко распахнул шторы.

Он был там. Тот же старик, тот же выцветший комбинезон, тот же изматывающий скрежет. Сегодня он выглядел ещё уютнее, будто ночное небо — его естественная среда. Он увидел меня и медленно, лениво кивнул.

Я подошёл к стеклу, руки дрожали от адреналина.

— Я говорил с домовладельцем, — сказал я жёстко. — Он о вас не слышал. Он вас не нанимал. Так что объясните, что вы тут делаете, пока я не вызвал полицию.

Старик остановился. Вздохнул протяжно, театрально. Повернулся, и выражение лица полностью отличалось от прошлой ночи. Теперь оно было маской глубокой, разрывающей сердце печали.

— Прошу, сынок, — сказал он, голос дрожал. — Пожалуйста, не надо. Мне… мне нужна эта работа.

— Это не работа! — рявкнул я. — Вы врёте! Кто вы?

В глазах будто заблестели слёзы. — Хозяин… должно быть, забыл. Или так сказал. Платит наличкой, понимаешь? Без бумаг. Он не плохой, просто… забывчивый. — Он придвинулся ближе к стеклу, понижая голос до шёпота заговорщика. — Но мне это нужно. Каждый цент. Моя… моя дочка… она больна. Очень больна. Нужна операция. Дорогая. Это единственная работа для старика вроде меня.

Мне кольнуло сочувствие. А вдруг правда? Вдруг я разрушу жизнь бедняге из-за недосыпа?

Он заметил колебание и надавил. — Я вижу, ты добрый, — сказал он, голос густой от эмоций. — Я читаю это на твоём лице. Ты же не обидишь маленькую девочку? Может… может, ты поможешь? Мне и работа не нужна, если бы ты… помог. Немного денег, что есть. Всё пойдёт на операцию. Просто открой окно. Пожалуйста. Или… может что-нибудь поесть? Я не ел с вчерашнего утра. Так голоден, едва стою.

И тут чары рассеялись. Слишком уж всё драматично. Голод, больная девочка, хозяин… паутина лжи, созданная ради одного — заставить меня открыть окно.

Я не произнёс ни слова. Просто отступил, достал телефон и, глядя ему в глаза, набрал полицию.

Поднёс аппарат к уху. — Алло, здравствуйте. Я хочу сообщить о человеке у окна…

Лицо старика изменилось. Маска печали растворилась. Мольбы пропали. Взгляд стал холодным, плоским, а на губах растянулась ужасная, искажённая улыбка. Он понял, что проиграл.

Он медленно поднял руки, будто сдаваясь. — Твоя взяла, сынок, — произнёс он уже не хриплым, а гладким, леденящим баритоном.

И откинулся назад.

Движение было плавным, почти изящным. Он просто отклонился и упал, со своей невидимой опоры, в чёрную пустоту ночи.

Из горла вырвался крик. Он убил себя. Он прыгнул прямо у меня на глазах. Я бросился к окну, разум вопил, распахнул створку настежь, высунулся, ожидая увидеть тело, услышать удар, увидеть хоть что-нибудь.

Ничего.

Внизу пять этажей голой кирпичной стены уходили к тёмному пустому проулку. Ни тела. Ни платформы. Ни лесов. Ни верёвок, ни подъёмника.

Ничего.

Совершенно ничего, на чём человек мог бы сидеть, стоять или висеть снаружи моего пятого этажа. Только воздух.

Я вцепился в подоконник, ночной ветер бил по лицу, мысли пытались переварить невозможное. Он не сидел ни на чём. Он парил. И он не упал. Он просто… исчез.

Я отшатнулся в комнату, тело трясло. Диспетчер полиции всё ещё говорила в упавший телефон, тонкий голосок спрашивал, на линии ли я.

Я повесил трубку. Что я скажу? Что парящий призрак пытался заставить меня открыть окно?

Я пишу это сейчас, потому что должен предупредить. Осторожно с теми, кто стучит ночью. Остерегайтесь голосов, которые просят помощи. Прислушивайтесь к холодному первобытному чувству внутри. Оно дано, чтобы защитить от тех, кто стоит по ту сторону стекла, улыбается и умоляет впустить.

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit