Горячее
Лучшее
Свежее
Подписки
Сообщества
Блоги
Эксперты
Войти
Забыли пароль?
или продолжите с
Создать аккаунт
Я хочу получать рассылки с лучшими постами за неделю
или
Восстановление пароля
Восстановление пароля
Получить код в Telegram
Войти с Яндекс ID Войти через VK ID
Создавая аккаунт, я соглашаюсь с правилами Пикабу и даю согласие на обработку персональных данных.
ПромокодыРаботаКурсыРекламаИгрыПополнение Steam
Пикабу Игры +1000 бесплатных онлайн игр
Отправляйся в погоню за легендарными сокровищами Бабы Яги в 3D!
А в это время Баба Яга отправится в погоню за тобой.

Убеги от Бабы Яги

Аркады, Мидкорные, 3D

Играть

Топ прошлой недели

  • AlexKud AlexKud 38 постов
  • SergeyKorsun SergeyKorsun 12 постов
  • SupportHuaport SupportHuaport 5 постов
Посмотреть весь топ

Лучшие посты недели

Рассылка Пикабу: отправляем самые рейтинговые материалы за 7 дней 🔥

Нажимая кнопку «Подписаться на рассылку», я соглашаюсь с Правилами Пикабу и даю согласие на обработку персональных данных.

Спасибо, что подписались!
Пожалуйста, проверьте почту 😊

Помощь Кодекс Пикабу Команда Пикабу Моб. приложение
Правила соцсети О рекомендациях О компании
Промокоды Биг Гик Промокоды Lamoda Промокоды МВидео Промокоды Яндекс Директ Промокоды Отелло Промокоды Aroma Butik Промокоды Яндекс Путешествия Постила Футбол сегодня

Современная литература

С этим тегом используют

Литература Книги Стихи Юмор Русская литература Басня Поэзия Все
979 постов сначала свежее
1
DELETED
DELETED
28 дней назад

Находка/ иронический детектив⁠⁠

Жизнь - она та же лотерея. Билеты покупают миллионы, а выигрывают единицы.

Петруха с трудом стоял на ногах, а до дома идти далеко. Какого чёрта его понесло к напарнику Антону, не понятно. Но, зайдя к другу на чай буквально на десять минут, он практически выполз от него через три часа.

Находка/ иронический детектив Авторский рассказ, Рассказ, Сюжет, Иронический детектив, Современная литература, Современная проза, Длиннопост

Авторский рассказ Елены Бьёрк

Голова плохо, но соображала, такого позора он ещё не испытывал, все люди оглядывались, тыкали пальцами, кричали вслед ругательства, кто-то смеялся в лицо, Петруха хотел сквозь землю провалиться, поэтому, не оборачиваясь и раскачиваясь так, как будто стоит в семибалльный шторм на корабельной палубе, волочил свои отяжелевшие ноги домой. "Только бы не вырубиться", - подумал он, прекрасно понимая, что встать потом он уже не сможет.

"И зачем я так надрался?" - не находил ответа на этот вопрос Петруха.

Он посмотрел вдаль, попытался сфокусировать зрение, получалось плохо, всё расплывалось, неестественно изгибалась улица, но всё-таки он понял, что идёт в правильном направлении, ещё какие-то двести метров, и будет его дом.

- "Зачем же я попёрся к Антону? Ах, да, обмывать его ремонт, и пил вроде бы немного, что ж так ноги подкашиваются, и голова гудит?" - пытался сообразить Петруха.

Он даже не подозревал, что жена напарника, подсыпала ему в стакан с домашним вином раздавленную таблетку какой-то дряни. Она всегда не любила Петруху, а после того, как ему в гараже дали нового тягача, просто возненавидела. Антон очень надеялся, что машину дадут ему, но завгар принял решение уже давно и мнения своего менять, несмотря на все усилия Антона, не захотел. Дружба дала большую трещину, Антон хоть и делал вид, что рад за Петруху, но дома выплеснул жене всю свою злость, вот и решила она хоть так, но отомстить Петрухе.

- "Обмыли ремонт, ничего не скажешь!" - думал Петруха, с трудом переставляя ноги. Каждый шаг давался всё труднее, амплитуда раскачиваний возросла до критических значений. И как только вдали показался его дом, он с дуру решил ускориться, в это момент вестибулярный аппарат дал сбой, и его потащило в сторону прямо в заполненную грязной чёрной жижей канаву. Петруха всем корпусом обернулся вокруг своей оси, изо всех сил балансируя руками, со стороны казалось, что он взмахивает ими пытаясь взлететь. Ноги предательски подкосились, и он, как тряпичная кукла, рухнул прямо в жижу. Во время падения он понял, что значит полёт в невесомости, а потом вспомнил и про закон гравитации.

Сколько секунд или минут он пролежал в канаве Петруха не мог сказать даже потом, когда вспоминал этот ужасный конфуз, но когда он, наконец, открыл глаза и попытался руками почувствовать под собой опору, чтобы встать, его пальцы нащупали какой-то прямоугольный предмет, размером с ладошку.

-Что же это такое я нашёл?- включился его мозг. Петрухе понадобилось ещё полчаса времени, чтобы сфокусировать взгляд и как следует разглядеть свою находку.

ЧАСТЬ 2

-Такое могло случиться только с тобой! И как тебя только угораздило!- говорил внутренний голос, пока Петруха раздирал глаза. Чёрная жижа плотным слоем прилипла к рукам и лицу, кое-где успев подсохнуть и покрыться паутинкой мелких трещин.

Петруха представил ощущения женщин, когда они делают маску для лица.

-Гадость какая!- поморщился он.

Его правая рука крепко сжимала прямоугольный предмет, который он нашёл в канаве, покрытый таким же слоем чёрной липкой грязи он напоминал тяжёлый прямоугольный камень. Рассмотреть его толком Петруха так и не смог и сначала решил выкинуть его, но когда он, прилагая бешенные усилия, всё же сел и посмотрел на него повнимательней, под пальцами что-то блеснуло.

-Наверное стекло такое или плитка стеклянная,- решил Петруха, но камень был тяжелее стекла, поэтому нашёл своё место у Петрухи за пазухой. Став на четвереньки, он собрал все свои силы и оторвался руками от земли, ноги качнулись, тело немного повело, то через несколько секунд он принял устойчивое вертикальное положение, правда на согнутых ногах, но зато стоял и это очень радовало.

-Неандертальцы так не радовались, когда на ноги встали!- подумал Петруха и понял, что хмель выходит, и он уже способен шутить.

Последние сто метров до дома Петруха преодолел за каких-то десять минут, он как на ходулях переставлял свои ноги, но душа его ликовала так, как будто он спринтер и идёт на мировой рекорд.

Войдя в дом, Петруха с облегчением выдохнул и прислонился к стенке, ещё надо было набраться сил и принять душ. Задача для него в таком состоянии была не из простых, но где наша не пропадала!

Через час он сидел на кухне, пил крепкий чай и его сознание почти синхронизировалось с телом.

-Больше пить никогда не буду, - дал себе зарок Петруха и вспомнил про свою находку.

-Ерунда какая-то! - посмотрев на грязный предмет прямоугольной формы подумал он.

Но всё же встал и взял прямоугольник себе в руки, пальцы нащупали какие-то выпуклости, набитые ровными рядочками.

-Странно! Цифры или буквы?

Петруха направился в ванную и подставил предмет под струю воды, сердце его чуть не выпрыгнуло из груди, когда на прямоугольнике размером примерно десять на четыре блеснула цифра 999,9 а рядом надпись Россия, здесь же большими буквами выделялось слово "Золото" и его вес 1000 г.

Ноги Петрухи снова подкосились, и он рухнул, больно ударившись головой о дверной косяк.

ЧАСТЬ 3

И тут началось!

В раковине лежал огромный слиток золота, Петруха в неестественной позе скрючился на полу и улыбался.

В голове роем проносились картинки шикарных вилл, белоснежных яхт, дорогущих машин и роскошных красавиц в модных облегающих платьях.

Он посмотрел на свою грязную рубашку, потёртые джинсы.

-Надо бы сменить гардероб, - подумал он.

Мысли про одежду, а тем более названную таким замудрёным словом "гардероб", ещё никогда не посещали его.

Но сейчас всё изменилось, и надо было соответствовать!

Валятся под раковиной дольше было нельзя, весь мир лежал у его ног, и надо было действовать!

С этими мыслями Петруха поднялся и посмотрел в пожелтевшую от старости раковину. Зрелище ему предстало фантастическое: хрустальные струйки воды разбивались об искрящийся жёлтый металл и разлетались весёлыми брызгами по сторонам.

Настроение мгновенно взвилось ввысь, тело немного покачивало от эйфории, трясущимися руками он взял слиток и бережно протер его полотенцем.

Золото засияло пуще прежнего, он почувствовал приятную тяжесть металла и спрятал его в комод, заботливо завернув в старую простынь.

-Ну и что теперь?- подумал Петруха.

Ему хотелось кому-то рассказать о своей фантастической находке, грудь распирало от желания открыться.

И вот тут Петруха совершил роковую ошибку!

На ум не пришло ничего лучшего, как отправиться к Антону и рассказать ему о своём невероятном, таким чудесным образом свалившемся на него, богатстве.

Не долго думая, он натянул свежую футболку, чистые джинсы и выскочил из дома.

Когда Петруха стол у дома Антона и надрывным голосом звал его так, что заглушал лай соседских собак, была уже ночь. Жена друга вытаращила глаза от удивления, посмотрев в окно и увидев Петруху. По её планам он должен был оклематься не скоро, дозу снотворного она ему подсыпала лошадиную.

- Кто там ещё?- спросил сонный Антон.

- Дружок твой явился! Интересно, что ему ночью от тебя понадобилось? - проворчала жена Антона.

-Пойду, узнаю. Всё равно ведь не уйдёт, - натягивая спортивные штаны, ответил Антон.

Через десять минут вся троица сидела на кухне за столом, Петруха взахлеб рассказывал о своей находке и грандиозных планах на будущее.

-Повезло тебе, братан! - искренне радовался за друга Антон.

"Только таким дуракам и везёт", - раздражённо думала завистливая жена Антона, а в её голове уже рождался план, как заполучить золото и объегорить доверчивого Петруху.

ЧАСТЬ 4

Дураков на свете нет, и судьбу не обманешь. Ну не может дальнобойщик в один миг стать миллионером! Или может, но разве что в кино.

Пока жена Антона строила планы, как выманить слиток у Петрухи, к дому нашего "счастливчика" подъехал чёрный джип, из которого вышли три крепких мускулистых парня. В машине оставался четвёртый человек, и этим четвёртым была молодая красивая девушка. Они без труда перемахнули через забор и с лёгкостью открыли старую хлипкую дверь в дом. Со знанием дела трое парней, окинув опытным взглядом убранство Петрухиного жилища, через пять минут нашли слиток. Швырнув старую простынь на пол, в которую Петруха так бережно завернул золото, они вышли из дома.

Девушка в нетерпении ёрзала в машине, показались её спутники, в руках одного из них она увидела прямоугольный предмет.

-Что так долго? - спросила она и взяла протянутый ей слиток.

-Почему долго, Алиса? Пять минут всех дел. Ну что, поехали?- спросил здоровяк у девушки.

-А хозяина не было дома?

-Нет.

-Странно! Неужели кому-то разболтает?! Мы рисковать не будем, дождёмся его.

Чёрный джип отъехал в конец улицы и свет фар погас! Четыре пары глаз вглядывались в темноту в ожидании мужского силуэта.

******************

Петруха вышел от Антона в начале первого ночи, спать совсем не хотелось, сказывалось перевозбуждение от приваливших миллионов. Пока Петруха, насвистывая себе под нос, бодро шагал домой, жена Антона ворочалась в постели, постоянно толкая мужа, чтобы не храпел, злость и неуёмная зависть не давали сомкнуть глаз. На этот раз дорога домой показалось Петрухе слишком короткой.

В тот момент, когда он с своих мечтах пригласил пышногрудую блондинку взойти по трапу на яхту, медленно покачивающуюся на голубых волнах Средиземного моря, к нему из ниоткуда подошли два человека, скрутили, связали руки и заклеили скотчем рот.

Петруха даже пискнуть не успел, как оказался в просторном багажнике джипа, и огромная машина рванула с места в неизвестном направлении.

ЧАСТЬ 5

Петруха летал по багажнику джипа около часа, каждый резкий поворот оставлял на его теле синяки и ссадины, он дал себе зарок не пить больше никогда ничего, кроме воды, чая и кефира, во всяком случае, в этой жизни.

-Хотя сколько той жизни осталось? - с сожалением подумал он и попрощался со своими мечтами о несостоявшейся жене, неродившихся детях, спокойной старости в окружении так и не узнавших своего деда внуков. О белоснежной яхте и дорогущей спортивной машине, владельцем которых он ещё несколько часов назад себя представлял, Петруха напрочь забыл. Очень ныли связанные за спиной руки, он попробовал перекатиться на другой бок, но стало ещё хуже, острая боль прострелила плечо, и Петруха чуть не заплакал.

К счастью, мучения его скоро прекратились. Машина проехала ещё минут пятнадцать и, взвизгнув тормозами, остановилась. Два бугая вытащили Петруху из багажника и бросили прямо на землю. Потом, наверное для пущей убедительности в серьёзности своих намерений, надавали ему пинков и тумаков и поволокли к большому белому дому.

Петруха таращил глаза, было чертовски страшно, но помимо ужаса была и слабая надежа выбраться из этой передряги, а значит надо было искать путь к бегству. Огромный детина в чёрной кожаной куртке, наверное охранник особняка, встретил Петруху равнодушным взглядом и обратился к тащившим его бугаям.

-В подвал? Только сегодня днём постояльца оприходовали, так что будет вашему отельный номер, - и громко заржал.

Бугаи оценили шутку и рассмеялись в ответ.

Петруха весь похолодел, такого развития событий он даже в страшном сне представить не мог.

Узкая железная дверь открылась, и его втолкнули в небольшую комнату, освещённую слабым светом, проникающим с улицы в продолговатое слуховое окно.

-Не дёргайся,- сказал один и с силой дёрнул скотч, отрывая липкую ленту вместе с его двухдневной щетиной.

Петруха взвыл и тут же получил сильный удар под дых. Тело изогнулось в крючок, Петруха даже не понял, что верёвку с рук срезали и он обеими руками схватился за живот, безуспешно хватая ртом воздух.

Железная дверь за бугаями закрылась, и Петруха с седьмой попытки сделавший глубокий вдох, наконец остался один и получил возможность рассмотреть свою тюрьму: серые стены, низкий потолок, деревянная лавка в углу, синее пластиковое ведро справа от двери. Сообразив для чего здесь стоит ведро, Петруха поморщился, мысль о том, что им придётся воспользоваться, была ему противна.

-Надеюсь до этого не дойдёт,- сказал он вслух, отлично понимая, что дойдёт и уже очень скоро.

Он сел на лавку, повесил голову, что делать он не знал.

-Надо узнать, что они от меня хотят. Золото ведь уже у них! Зачем я им тогда?

При мысли о злополучной находке, у Петрухи даже зубы заныли, какой же он всё-таки дурак.

-Золотая лихорадка!- поставил сам себе диагноз Петруха, объясняя именно ею свою сегодняшнюю эйфорию.

Он ругал себя на чём свет стоит, досталось и другу Антону и его Горгоне-жене. Дверь вдруг открылась, и прямо к его ногам рухнул Антон с избитой физиономией и его жена с двумя огромными синяками под глазами.

От неожиданности он вытаращил глаза.

-Нет, не Горгона. Очковая змея!!! - произнёс вслух Петруха, подумав про себя, что дело реально дрянь!

ЧАСТЬ 6

-Ты зачем к нам припёрся? Поиздеваться над другом захотел? Богатством своим похвастаться? - прошипела жена Антона, приподнимаясь с пола на локтях.

Петруха даже отшатнулся.

-Вылитая кобра! - сказал он вслух и с сожалением посмотрел на избитого Антона. О чём он больше сожалел: о том, что невольно втянул Антона в эту передрягу или о том, что с женой ему мягко сказать не повезло, Петруха не пояснил.

Он склонился над другом и помог ему встать, Антон застонал.

-Здорово же тебе досталось!

-Петь, ты в самом деле ответь, куда ты вляпался? - усаживаясь на лавке, спросил Антон.

Его жена пристроилась на единственной табуретке и искоса посматривала на мужа виноватым взглядом.

-Ты чего? - поймал её взгляд Антон, - Ты, что ли, в этом замешана?

Женщина открыла рот, но не успела произнести ни слова, встрял Петруха.

-Если б я у тебя, братан, не напился так, ничего бы этого с нами не было! И домой бы дошёл быстро, и в канаву не упал бы, и этот, будь он не ладен, слиток не нашёл бы!

-Так отдай ты им его, и дело с концом! - встрепенулся Антон.

-Ты что же думаешь, я его прячу? Давно он у них, но нас всё равно сюда приволокли!

Лицо Антона посерело, надежда таяла, чуть только успела затеплиться.

-Я это виновата, дура я, дура! - запричитала жена друга и бросилась ему на шею.

-Как это? - удивился Петруха, думая, что женщина сходит с ума.

-Подсыпала снотворного в вино, - рыдала женщина.

-Ты совсем идиотка, Лизавета? Зачем? - взвился Антон, замахнувшись на жену.

-Не знаю зачем! А почему всё ему достаётся: и машина новая, и рейсы дорогие? - всхлипывая, ответила Лизавета.

-Так тебе же муж достался - золото! Тебе что, мало? - с издёвкой спросил Петруха.

-Что теперь говорить? Нужно думать как выбираться будем? - прекратив разборки, сказал Антон, - А с тобой мы ещё поговорим дома, - потом он задумался и добавил, - Ну если конечно когда-нибудь вернёмся домой.

Слова мужа вызвали у Лизаветы настоящую истерику, она зарыдала, заламывая руки.

"Лизавета один раз мне свинью подложила, а Антону всю жизнь с ней мучаться..." - подумал Петпуха и с сожалением посмотрел на друга.

За оконцем запели петухи, светало. Обессиленные Антон с Лизаветой примостились на узкой лавке, подпирая друг друга спинами, Петруха закимарил на табуретке, прислонясь плечом к стене.

Тишину нарушил громкий лязг засова, и в комнату вошёл охранник.

-Вы двое, пойдёте со мной!

Лизавета разодрала опухшие от слёз глаза, и закричала:

-Не пущу! Не трогайте моего мужа!

Не обращая на её мольбы никакого внимания, охранник подхватил друзей под руки и выволок их из подвала.

Они зашли в большой красивый дом с чёрного хода, бугай довёл их до гостиной, и молча удалился.

Изыскано обставленная комната утопала в цветах, повсюду стояли вазы с розами, на диване развалился немолодой холёный мужчина в домашнем халате и с трубкой в руках. Он пускал кольцами сизые облачка и хищным взглядом следил за их движением. Слева от дивана в роскошном кресле с огромными подлокотниками вальяжно расположилась та самая молодая девушка, которую Петруха вчера уже видел. Она с презрением посмотрела на них, хмыкнула и, немного выдержав паузу, сказала:

-Ну что ж, друзья, у вас есть два варианта, как уйти отсюда.

Девушка перевела взгляд на мужчину в халате, почему-то Петруха про себя назвал его боссом, и, прочитав одобрение в его глазах, продолжила, медленно растягивая слова:

- Вопросы есть?

-Какие варианты? - решив не молчать и выяснить, какая же их участь ждёт, спросил Петруха.

-Правильный вопрос! Первый - вас ликвидируют, и дело с концом!

-Как это ликвидируют? - подал голос Антон.

-Фи-зи-чес-ки!!! - проговорила девушка по слогам.

-А второй? - дрожащим голосом спросил Петруха, боковым зрением наблюдая, как Антон готов упасть в обморок.

-Вы же дальнобойщики?

Друзья закивали головами.

-Перегоните фуру с нашим товаром, а ваша спутница пока посидит у нас в подвале, для гарантии, чтобы вы не сбежали. Какой вариант выбираете?

-Подождите, а при чём тут слиток? - не понимал Петруха.

-В полицию вы тогда точно не пойдёте, потому что именно слитки вы и будете перевозить, так что теперь вы - соучастники ограбления!

Петруха присвистнул и услышал громкий хлопок, это Антон, не устояв на ногах, рухнул всем телом на пол.

-Ну раз мы договорились, вы свободны,- произнесла девушка и позвала бугая, стоявшего за дверью.

Дальше всё происходило стремительно. Их отправили в душ, накормили, провели инструктаж, всучили в руки одинаковые серые комбинезоны и голубые футболки. Антон всё время умолял отпустить жену или хотя бы попрощаться с ней. Все его просьбы остались не услышанными, в ответ на них двое бугаев всё время смеялись и отпускали непристойные шуточки.

-А куда ехать то? - спросил Петруха, когда их доставили в какой-то гараж и передали ключи от белого МАНа с фурой.

-Вас будут направлять по ходу движения, первый пункт назначения - Ярославль, - ответил охранник и, вручив им мобильные телефоны, умчался.

Петруха сел за руль, приборная панель засветилась, и грузовик зарычал.

Смотреть на Антона не было никаких сил, он был весь белый, осунувшийся, молчал и время от времени зло посматривал на Петруху.

-Антон, у нас других вариантов нет! Отвезём груз, и Лизу твою отпустят,- успокаивал Петруха друга, сомневаясь, что тот его слышит.

Тягач ещё раз громко зарычал и послушно направился к выезду из подмосковного посёлка. Больше часа в пути друзья молчали, Петруха делал то, что у него получалось лучше всего. Дорога и монотонный размеренный гул мотора успокаивал, мысли выстраивались ровными рядами, сумбур и туман медленно и верно покидали его голову. Антон тоже немного успокоился, притих, но разговор не начинал, да и о чём тут было говорить?

Ещё издалека на обочине Петруха увидел чёрный форд. Перед машиной был выставлен знак аварийной остановки. Что такое сломаться на дороге, Петруха испытал на своей шкуре, поэтому не колеблясь, включил правый поворот и прижался к обочине. Женщина достала из багажника домкрат и монтировку, собираясь поменять пробитое колесо.

-Спасибо вам большое! Вы мой спаситель! -белоснежная улыбка осветила ясное красивое лицо женщины, когда Петруха мастерски закрутил последний болт.

Петруха, не привыкший к любезностям, буркнул:

-Всегда пожалуйста,- и развернулся, чтобы идти к тягачу.

Женщина протянула ему руку, ничуть не смущаясь шершавой мозолистой ладони Петрухи, и сказала:

-Я - Алла!

Продолжение

Крокодилица

Показать полностью 1
Авторский рассказ Рассказ Сюжет Иронический детектив Современная литература Современная проза Длиннопост
0
7
pimahad
pimahad
28 дней назад
Книжная лига

Жуткая похабщина или философский роман? Пауло Коэльо "11 минут" и мои впечатления⁠⁠

Жуткая похабщина или философский роман? Пауло Коэльо "11 минут" и мои впечатления Рецензия, Пауло Коэльо, Книги, Современная литература

🦋Сегодня я хочу затронуть произведение Пауло Коэльо «11 минут». Роман основан на реальных событиях – ничего себе, да? Автор рассказывает, что история была ему поведана реальной девушкой, после чего у него возникла идея написать эту книгу.

🔞Я не буду сильно вдаваться в подробности, а кратко изложу суть сюжета. Тему автор, конечно, выбрал смелую. В общем, роман – о сексе (как пишет сам Коэльо в прологе). В центре повествования – девушка Мария, работающая проституткой. Как она «докатилась до жизни такой» – кому интересно, прочитаете сами. Цель героини – накопить денег и построить фазенду для себя и родителей.

💘В процессе работы Мария познаёт себя, мир и любовь. Повествование наполнено реализмом, но, лично для меня, это лишь его часть. Многие вещи в книге не всегда совпадают с реальностью. Всё, что происходит, основано на личном опыте героини; её мысли и впечатления описаны в дневнике (что, думаю, подчёркивает: философские высказывания – её субъективное мнение).

🍨Главная мысль: любовь – важная часть жизни, без неё человек не может. К Марии приходят клиенты, которым просто не хватает общения, понимания или поддержки. Вот ключевая цитата:
«Великая цель всякого человеческого существа – осознать любовь. Любовь не в другом, а в нас самих, и мы сами её в себе пробуждаем. А для этого нужен другой. Вселенная обретает смысл, лишь если нам есть с кем поделиться чувствами».
Книга учит: чтобы найти любовь, нужно сначала понять её и научиться любить самому. Тогда она может найти тебя в самом неожиданном месте – как случилось с Марией.
Мне также понравилась мысль, что многие люди не лучше проституток: они тратят время и силы на нелюбимое дело, просто чтобы жить комфортно.

🌸История оставила массу положительных эмоций. Финал предсказуем, но книга, как сказка, заставляет верить в счастливый конец.

Показать полностью 1
[моё] Рецензия Пауло Коэльо Книги Современная литература
15
4
Pr0sToPr0HozhiY
Pr0sToPr0HozhiY
1 месяц назад

Старая Рукопись⁠⁠

Глава третья: Простые сложные ответы


Необходимо было найти безопасное место, чтобы срочно дочитать рукопись.

Можно было, конечно, забраться в какой-то подвал или пустующее здание, но моя паранойя подсказывала, что я не буду там в безопасности. Единственным местом где укрыться, кроме квартиры, был загородный дом сестры. Впрочем, «загородный дом» сильно сказано. Когда-то моя сестра с её мужем прикупили дом в пригороде ради огорода. Я помогал им, в своё время, приводить его в порядок. Иногда они даже просили меня там переночевать, чтоб присмотреть за урожаем. В общем, направился прямиком туда, в душе надеясь, что в этом мире он таки существует. Дом был на месте, хотя и немного другой, чем я его помнил. И даже ключ от входной двери был спрятан там-же, где и всегда. Кое-как утолив свой голод найденными на кухне продуктами, я без заминок приступил к дальнейшему чтению.

«Я столкнулся с ними случайно, хотя, судя по всему, эта встреча была незбежна. В этой вселенной, состоящей из миллиардов струн, свивающихся в жгуты и разветвляющихся обратно, я был не один, способный скользить среди проекций многочисленных реальностей. Были ещё Стражи и Кромешники. Стражи, насколько я понял, – представители высокоразвитой цивилизации, постигшей устройство вселенной. Они охраняют жгуты причинно-следственных цепей, которые имеют отношение к их мирам, от проникновения туда всяких посторонних, типа меня. В общем-то, они не так уж опасны. По крайней мере, они никогда не пытались меня убить. Скорее лишь напугать. Их задача – недопустить вторжения в свою реальность всяких инородных элементов. Кромешники, в отличии от них, представляют реальную угрозу. Это сущности из какого-то декадентного, морально разложившегося мира. Они реальные маньяки и психопаты. Крадутся за тобой, стараясь подловить момент перемещения. У них есть телепатические способности. Они парализуют жертву страхом и пытаются взять под контроль воображение, навевая ужасные картинки и вынуждая переместиться в их жуткую фантасмагоричную реальность, наполненную запредельными извращениями и кошмарами. Как вурдалаки среди тёмного леса, они скользят между миров, выискивая тех, чьё воображение поддастся их мрачной воле, и они смогут утащить несчастного в свой мерзкий мир на вечное эмоциональное рабство. Не знаю, чем я привлек их внимание. Может неосторожно переместился в их поле зрения. После нескольких схваток с этими тварями, я понял, что не могу надеяться лишь на силу собственного воображения. Пусть и одаренного. Мне необходим инструмент, дающий возможность усиливать и управлять моей способностью. Так я приступил к созданию машинки.»

«Я уже говорил, что перемещение невозможно в физическом теле. Частицы вещества намертво привязаны к своей проекции, и скользят вместе с ней вдоль потока причинно-следственных связей. Единственное, что перемещается — наше сознание, состоящее из энергий и полей другого уровня. Но из всякого правила бывают исключения. Я задумался: а что если оторвать от реальности лоскут, содержащий в себе материальный предмет? Что если вычленить предмет в его собственную микроскопическую реальность, скользящую по его собственной индивидуальной нити, и тем самым сделать его независимым от своей исходной проекции? Я начал экспериментировать. Это было в крайней степени тяжело. Потребовались все мои силы, без остатка. Я сделал сотни попыток, после каждой из которых мне нужно было восстановление в течение недель, а иногда и месяцев. И, в конце концов, у меня стало получаться. Из каждой действительности, где я бывал, я утаскивал одну деталь, которая ей больше не принадлежала. Из них я составил свой механизм. Он существует как-бы вне времени и пространства. Он принадлежит нашей вселенной, но не является частью ни одной из проекций реальности, кроме своей собственной. Это печатная машинка. Весьма непростая печатная машинка. Она впитывает энергию воображения, концентрирует её и высвобождает в перенос. Стоит вложить в неё лист бумаги и напечатать описание личности, времени и места, как машинка переносит тебя в мир, подходящий под описание. В моем распоряжении появился мощнейший инструмент. Теперь у меня есть надежда вернуться домой!...»

На этом стопка пожелтевших от времени листов кончалась. Под ними было еще несколько белых. Совсем свежих. Будто напечатанных вчера:

«Меня зовут Игорь Решетников. Мне двадцать семь лет. Я живу по адресу...» Что??? Я вскочил как ужаленный. Игорь Решетников – это я, если что. Папка, пролежавшая Бог знает сколько в заброшенном доме, описывала меня. Впрочем, на фоне событий последих двух дней, это уже не казалось таким невероятным. Моё сознание просто устало бороться с потоком событий, напрочь противоречащем всему, что я принимал за незыблемую данность бытия. Это было, как ДиДОС атака на мое восприятие, мое мировоззрение. И мой разум сдался. Я просто вернулся за стол и продолжил читать.

«Я работаю офисным планктоном в офисе заурядной строительной компании. Но по выходным я выезжаю на места искать клады. Я чёрный копатель. 21 августа я залез в заброшенный дом на окраине села Боровое возле Семиреченского озера. Этот дом на отшибе я заприметил давно.Пожалуй, еще в мою первую поездку в эти края...»

Дальше шло описание событий до моей потери сознания в подполе. Теперь всё встало на свои места. В моих руках было признание автора в том, что он безжалостно использовал меня, как носитель для своей жалкой души, лишь бы добиться своей цели. Вот и всё. В моей руке оставался поледний листок из пенала. Оставалось дочитать несколько абзацев. Меня переполняли гнев и обида. Хотелось кричать. Хотелось стучать кулаком по столу и материть этого чудака на все лады. Но какой в этом смысл? Я был слишком эмоционально измотан. Назад не вернешь. Кто-то попадает под машину, кто-то заболевает раком, а меня вот снесло поездом чьей-то игры в бога. Ничего не попишешь.

И тут я услышал стук. Тот самый. Он шёл из стены соседней комнаты. За последние часы, я пугался так много раз, но всё равно он меня заставил вздогнуть. Тук-тук-тук! Точно так, как в том доме. Окружающее будто застыло. Свет из окон заметно потускнел. Посторонние звуки умолкли. Только из стены, будто из центра бытия, доносилось настойчивое «тук-тук-тук». Около минуты я стоял, не в силах оторвать взгляд от того места. Страшно было не так сильно, как в прошлый раз. Возможно из-за того, что в комнате было относительно светло. Хотя волосы всё равно встали дыбом и по спине прошли мурашки. Что это было? Кромешники? Стража? Я не знал. Надо было дочитать рукопись любой ценой. Оставалось слишком мало текста, чтобы дать все ответы, но терять мне было больше нечего. Я устал убегать. Я сел прямо на пол посредине комнаты и продолжил чтение, игнорируя звуки требовательных ударов извнутри противоположной стены. Последняя страница оказалась письмом автора, обращенным непосредственно ко мне.

«Игорь! Простите меня, что втянул вас в это. Я слишком поздно осознал, какую боль причиняю людям. Я считал они ничего не помнят и не замечают. К сожалению, ваша линия оказалась идеальной для моего последнего перехода. Она так близко расположена к моей исходной проекции! Мне просто необходимо было воспользоваться этим шансом. Наконец-то я закончу свои скитания и вернусь домой. Я очень устал. Понимаю, что мое перемещение принесет вам множество неприятностей. Надеюсь, вы со всем справитесь.

В награду – оставляю вам ключ. Это уникальная вещица. Машинка привязана к нему. Пока он у вас, он будет следовать за вами в любую реальность. А печатная машинка будет следовать за ним. Если услышите стук из стены – не пугайтесь. Просто подойдите ближе, и она выплывет в вашу текущую проекцию по зову ключа. Поступайте, как посчитаете нужным. Удачи вам!»

Вот так?! Вот так просто?! Я захохотал. Может из-за истерики, а может с моей души свалилась гора. Дурацкий маленький ключик... Я достал его из кармана и приблизился к стене. Прямо к тому месту, откуда доносились стуки. Стена, вдруг, распахнулась, словно глубокая ножевая рана, и из её потусторонней темноты, мне под ноги вывалился какой-то прямоугольный предмет. Я отпрянул от неожиданности, но быстро взял себя в руки. Передо мной лежал потертый кожаный футляр. Спереди блестела медной окантовкой замочная скважина. Ящик Пандоры... Я вставил ключ в скважину и прокрутил один раз. Крышка легко открылась. Внутри было... Как это описать? Представте, если из сотни печатных машинок всех видов, мастей и конструкций взять по детали, и соединить их воедино в одном механизме. Это было нечто невообразимо несуразное. Но, при всём при том, хорошо смазано и технически безупречно. Я достал из кармашка на внутренней части футляра лист бумаги и заправил его в каретку. Потом, надолго задумавшись, начал печатать. По моим щекам потекли слезы, исчезая в густой растрепанной бороде.

«Меня зовут Игорь Решетников. Мне 12 лет. Сегодня мы с родиделями едем на реку, на пикник...»

Старенький Фольксваген Гольф синего цвета скользил сквозь загородные перелески. Отец сидел за рулем, мать на пассажирском. Двенадцатилетний Игорь на заднем изучал только сегодня подаренный ему компас. Через пару минут, он постучал отца по плечу:

- Пап, останови машину! Мне нужно, пап. Ну пожалуйста, останови!

- Зачем, сына? – спросил отец оглядываясь через плечо.

- Ну, надо мне, папа! Уже не могу терпеть!

Отец улыбнулся и остановился на обочине. Они вышли из машины навстречу лесной прохладе. Среди зеленых крон пели птицы. Солнечный свет дробился, просеяный через зеленую листву. Это место сквозило таким умиротворением! Отец с матерью тихо переговаривались, пока маленький Игорь, чуть поодаль, делал свои дела. Внезапно, из-за поворота выскочил потерявший управление самосвал, и, на полной скорости, с грохотом пронёсся мимо них. Его громкий лязг еще некоторое время долетал до них из-за деревьев. Отец присвистнул. «Ничего себе!» Они постояли там ещё, под сенью леса, вдыхая свежий, приправленный запахом хвои и мхов, аромат. Они не могли слышать, как где-то далеко, в параллельной реальности стучит печатная машинка.


Ссылка на первую главу: Старая Рукопись

Ссылка на вторую главу: Старая Рукопись

Показать полностью
[моё] Авторский рассказ Рассказ Фантастический рассказ Современная литература Литературные забавы CreepyStory Графоманство Конец Длиннопост
2
4
Pr0sToPr0HozhiY
Pr0sToPr0HozhiY
1 месяц назад

Старая Рукопись⁠⁠

Глава вторая: Гнев, отрицание, торг...


Я пришел в себя всё там же, на носу лодки. Старик копался в моем рюкзаке, что-то раздражённо бормоча себе под нос. Заметив, что я очнулся, он бросил рюкзак и на четвереньках пополз ко мне. Самая злобная гримасса из тех, которых я когда-либо видел, делала его похожим на колдуна из страшной сказки. Как-будто он одержим легионом демонов.

  • Ты был там! Ты нашел! - он шептал, но в его шепоте было больше ярости, чем в ином крике.

Внезапно, с неожиданной для него прытью, старик бросился на меня. Его крючковатые пальцы сомкнулись на моей шее.

  • Где ключ, ссссука?! Где он?! – шипел он, брыгая зловонной слюной через свои редкие желтые зубы, – Отдай, сука! Это не твоё! Куда, куда спрятал? Ну?!!

Перед моими глазами поплыли пятна. Старик явно шутки не шутил. Еще пара секунд и он меня точно придушит. Я стал отчаянно вырываться из его цепкого захвата. Подтянул колени и, что есть силы, толкнул его обеими ногами в грудь. Он подлетел, как тряпичная кукла, потерял равновесие и свалился за борт. Последнее, что я увидел – злобный взгляд его осатанелых глаз. Он ушел под воду сразу. Единственное, что осталось на поверхности – его дурацкая мятая шляпа. Некоторое время, я смотрел на расходящиеся волны, держась за горло и силясь понять, что, блеать, здесь происходит?! Старик так и не всплывал. Не было даже пузырей.

  • Эй, дед, ты чего? – я не на шутку разволновался. Не хватало еще быть виновным в утоплении старика, – Давай, выныривай уже! Побузили и хватит...

Старик не отзывался. Я всматривался в воду, пытаясь хоть что-то разглядеть. Но там была лишь непроглядная зеленая муть.

  • Старый, слышишь, хорош уже! Давай из воды вылазь. Отдам я тебе твой ключ. Он мне нафиг не нужен.

Прошло уже больше минуты. Было ясно, что старик без посторонней помощи не выплывет. Я наспех скинул с себя верхнюю одежду и сиганул с кормы. Место было глубокое. Я нырнул метров на десять, судя по боли в ушах, но до дна так и не достал. На глубине было практически темно. Я пошарил влево-вправо стараясь нащупать деда руками. Ничего. Пришлось всплывать, чтобы перевести дыхание. Я нырял еще и еще. Но каждый следующий нырок был больше для очистки совести. Если старик погрузился на самое дно, мне его не достать. Хотя я и не понимал, как так может быть. Человек никогда не идет на дно камнем, а дед даже не трепыхался. Мне пришлось возвратиться к лодке, пока её не отнесло черезчур далеко. Перевалившись через борт, я обессилено рухнул на настил. Наверху, в нежно-голубой безмятежности плыли белые облака. Им было плевать на проиходящую со мной дичь. Окружающий мир продолжал жить своей жизнью. Солнце бежало по своему извечному пути. Ветерок поднимал рябь на поверхности озера. Где-то пели птицы. А я, тем времнем, преживал кошмар наяву.

Какого. Хрена. Здесь. Происходит?!

Я не заметил, как заснул. Видимо, организм взял свое. Бессонная ночь, наполненная стрессом, плюс микросотрясение. Этому телу нужен был отдых. Я проснулся, оттого что замерз. Уже вечерело. Закат окрасил облака малиновым цветом. Волны плескались о борта лодки. Где-то совсем недалеко, своим противным голосом кричала цапля. Я оделся, про себя отметив, что вместе с моим телом изменилась и одежда. При выезде в этот поход, на мне была плотная темная худи, черные джинсы и лонгслив. Теперь мою одежду составляла брезентовая куртка защитного цвета, застиранная клетчатая рубашка и непонятные штаны из плотной ткани, похожие на спецовку. Вообще, этот парень, который теперь я, всем своим видом походил на геолога. Прям представляешь такого возле палатки, с гитарой у костра. Дятлов, блин...

Пока я спал, лодку нехило так отнесло. Пришлось наверстывать, попутно гадая, хватит ли в дедовском баке бензина. Когда я добрался до поселка, уже почти стемнело. Мне совсем не хотелось отсвечивать у главной пристани. Если старик всплывет и кто-нибудь вспомнит виденного намедни странного бородача — кому надо быстро сложат два и два. Поэтому я привязал лодку где-то поодаль, в кустах. Местные разберутся, когда найдут. Без лишних приключений, переулками и огородами, я добрался до станции и сел на электричку. Наконец, я уеду из этого места. В вагоне народу было немного. Я сел у окна и проводил глазами огни рыбацкого поселка. Вот и всё.

Мои когнитивные способности помаленьку восстанавливались. Я пытался собраться с мыслями, чтобы хоть как-то осмыслить произошедшее. Сегодня я утопил человека. При самообороне конечно, но всё таки. Меня немного удивило, как легко внутри я это принял. В своей жизни, я ещё не был повинен ни в чьей смерти. Участвовал в паре-тройке драк. Разбивал людям лицо. Но чтобы убивать... В памяти всплыли горящие злобой, близко посаженные глаза. Корявые узловатые пальцы, тянущиеся к моей шее. И его свирепый шепот, напоминающий шипение кобры: «Ключ! Где глюч?!... Это не твоё!» Я вздрогнул от такого воспоминания, словно очнулся от дремы. Почему старик так повел себя? В голове немного прояснилось. Видимо он увидел в моем рюкзаке злополучный пенал, пока я доставал флягу, и догадался, что я был в том доме? Это было достаточным поводом для него, чтобы треснуть меня веслом, а потом пытаться придушить. Из-за дурацкого ключа! Старый маразматик... Я сунул руку в карман и нащупал твердый кусочек металла. Поменялось мое тело, моя одежда и, возможно, сама реальность, но ключ был там, куда я засунул его прошлой ночью. Я повертел его в руках, рассматривая. Как и в первый раз, ничего особенного в нём не увидел. Обычный ключик. С головкой, в виде треугольной рамки, и примитивной двухступенчатой бородкой. Я готов был побиться об заклад, у моей бабки в серванте был точно такой же. Он вечно торчал в замочной скважине и практически не использовался по назначению. Всё равно замок был самый простой и легко открывался при помощи гвоздя или заколки. Ничего особенного. Если-бы не сумасшедший дед, я бы даже не вспомнил об этом ключе. Событий прошло и так выше края, чтобы в памяти сохранилась такая мелкая деталь. Но теперь я глядел на вещицу в моей ладони, которую странный старикашка оценил выше моей жизни. И за которую поплатился своей.

«Что происходит, когда линия настоящего проходит через развилку? Если у события есть несколько вариантов развития – куда деваются остальные варианты, те, которые не случились? Нами принято считать, что их просто не существует. Всё случилось так, как случилось. Аннушка пролила масло. Ли Харви Освальд поразил цель. Тринити тест прошел успешно. Рубикон перейден и мосты сожжены. В нашем мире всё произошло именно так. Но наша реальность — это всего лишь проекция последовательной цепочки событий. Одной из многих. Одной из бесчисленного множества триллионов последовательностей. С самого момента большого взрыва каждое физическое событие пораждает собой целый веер вероятностей: от наиболее вероятного следствия до наименее. И ни одна из них не исчезает. Таков закон сохранения энергии. Каждая вероятность порождает свою причинно-следственную цепь, которая затем раздваивается, растраиваится, растысячеряется. В зависимости от количества вариантов исходного события, породившего расслоение. Соответственно умножаются и проэкции, формирующие нашу вселенную...»

  • Что ты собираешься с ним делать? – незнакомец смотрел на меня с нескрываемой угрозой. Худощавое, хищное лицо, жиденькие волосы зачесаны назад. Темный костюм стягивал его тощее тело, делая похожим на куницу. Я и не заметил когда он подсел напротив.

  • Зачем он тебе? – продолжил незнакомец свой бестактный допрос. – От этого ключа одни непрятности. Он ничего тебе не доставит, кроме проблем.

Я посмотрел по сторонам. Всё вокруг как-то странно изменилось. Пассажиры исчезли. Лампы в вагоне потускнели. Их света едва хватало, чтобы различать очертания предметов. Сам воздух стал тяжёлым и плотным, мутным как кисель. Всё зависло, будто в невесомости, словно время замерло и потекло очень медленно. Окна вагона не пропускали и фотона снаружи. Они казались просто рядом квадратов, нарисованных на стенах черной матовой краской. Пол плавно качался подо мной, на подобии орбитальной станции. Незнакомец привстал со скамейки и буквально навис надо мной.

  • Ты не ответил на вопрос. Для чего тебе этот ключ? – от незнакомца исходила волна угрозы, словно некая зловещая аура, – Эта вещь приносит несчастье! Лучше избавиться от неё! Отдай его мне!!!

Последние слова вырвались из его рта низким утробным рыком. Он резко бросился на меня, как борец, идущий в партер. Я отпрянул, в ужасе, и тут – наваждение пропало. Размеренно стучали колеса. Элетричка приближалась к городу. За окнами мелькали огни сортировочной. Немногочисленный люд собирался на выход. Я перевел дыхание. Сердце бешено колотилось. Что, мать твою, это было? Сон? Слишком реально для сна.

«Действительность, в которой мы живем – постоянно и регулярно меняется. Иногда незначительно, иногда более радикально. Правда мы этого не замечаем. Наша память, наш мозг изменяются вместе со всем окружающим миром, поскольку состоят из тех же атомов и молекул. Единственное, что не меняется – наше сознание. Оно, в некотором роде, нематериально. Человеческое сознание просто перетекает вслед за носителем из одного потока причинно-следственных связей в другой. У нормальных людей, оно способно утащить за собой лишь остаточный эффект. Очень глубокий, на уровне бессознательного. Иногда, люди замечают несоответсвия, но редко когда придают им значение. Они зовут это дежавю, наваждение, либо эффект Манделы. Неважно. Вопрос «а был ли мальчик?» тут же тает в непрерывной череде событий, мыслей и прочих раздражителей. И через минуту мы забываем о том, что нас насторожило. Таким образом мозг защищает нас от безумия. Но чем дальше отстоят друг от друга нити потоков, тем очевиднее разница между ними...»

Я стоял и смотрел на старую пятиэтажку, которая, по идее, была моим домом. Еще с вокзала, я начал подозревать, что она будет выглядеть не совсем так. Или совсем не так. А может вообще – на её месте будет зиять пустырь. Это непонятное, тревожное чувство, которое начало вызывать внутренний дискомфорт, возникло как-только я слез с электрички. Всякие мелочи не соответствовали тому, что я помнил и знал. Даже самому себе я не мог обьяснить в чём проблема. Бывает же такое: когда в твоей памяти цвет столбов был серый, а теперь он тёмно-зеленый. Вывеска на магазине там, где и была, но шрифт совсем другой. И тротуарная плитка не такой формы. Таких вот мелочей насобиралось достаточно много. Если в рыбацком посёлке, после ночных событий, я не особо заметил разницу, поскольку был там проездом второй раз в жизни, то в городе, в котором я родился и вырос, она была очевидна. Даже ночью, даже при свете фонарей, количество несоответствий, подмеченных мной, пока я ждал Убер на привокзальной площади, переваливало за критическую массу. Я как-будто играл в «найди десять отличий». Только передо мной была не фотография в журнале. Это была окружающая меня реальность. Знакомый уже ужас снова зашевелился в моей душе. Каждый грёбаный раз, когда я позволял себе надеяться на лучшее, новый удар настигал меня. Мне следовало прекратить играть в прятки с тем, что я и так уже осознал внутри себя, но так долго отказывался принять. Той ночью, в подвале заброшенного дома, изменился не только я. Изменился весь мир. В моём мире тут стояла обычная панельная хрущёвка. В этом, по всей видимости, старый довоенный дом решили не сносить. Просто надстроили этаж. И где-то внутри него должна быть моя квартира. Я надеялся хотя-бы её номер не изменился.

Я долго стучал в дверь, чтобы убедиться в отсутствии посторонних (или хозяев?). Было бы неловко обьяснять какого я вломился в их квартиру. Ответа не последовало. Что-ж, пришло время для моего набора «юный взломщик», который я таскал в рюкзаке на всякий случай. Замок был старый и открылся довольно легко. Я осторожно вошел в темную берлогу, в которой ничего не изменилось годов, наверное, с 70-х. Потускневшие обои, кое-где отставшие от стен. Выцветшая растрескавшаяся краска. Тут никто не жил уже давно, о чем говорил толстый слой пыли. Я ничего не узнавал. Здесь не было ни одной моей вещи. Ни следа моего предполагаемого проживания в этой квартире. Как больной, который, вдруг понимает, что не оправится от болезни и конец неминуем, я потихоньку впускал в себя знание, что случившееся со мной серьёзно и навсегда. И я, скорее всего, не смогу вернуть свою прежнюю жизнь. Я застрял в этом, чужом для меня мире... Навсегда? Погоди-ка... В памяти всплыли строки: «Если вы это читаете, значит у меня получилось. Мне удалось разорвать границу этой реальности, и вернуться туда, откуда я...» Вот оно как! Нужно срочно прочитать рукопись! Я то думал это бессмысленная стопка бумаги. Бесполезное творение доморощенного графомана. А на самом деле это может быть ответ, который я ищу. Возможно, она была напечатана и оставлена в подвале с конкретной целью. Эта старая рукопись – есть мой светоч в том мраке, в котором я заблудился.

В квартире не было электричества. Я отыскал в старом буфете пару свечных огарков и примостил их на столе в гостинной. Вполне. Затем достал из рюкзака рукопись и начал вчитыватся в слегка поблекшие, скачущие буквы:

«Если вы это читаете, значит у меня получилось. Мне удалось разорвать границу этой реальности, и вернуться туда, откуда я вывалился. Это было не просто. Действительно не просто. Впрочем, всё по порядку. С самого детства, я был не такой как все. Я мог видеть, как реальность изменяется вокруг меня. Помнится, лет в десять, я начал задавать вопросы своим родителям. Бедолаги потащили меня по врачам. Впрочем, я их понимаю. Когда твой ребенок начинает спрашивать тебя: «отчего это мы жили на четвертом этаже, а теперь на втором?», или: «Почему вчера мы жили в Омске, а сегодня в Ростове?» – самое время запаниковать. Врачи, естественно, заподозрили шизофрению, биполярное расстройство. Начали пичкать лекарствами. М-да... Всё, что я вынес из этих моих детских злоключений: язык надо держать за зубами. Чем меньше знают происходящее в твоём внутреннем мире, тем проще тебе живется. Я просто начал говорить людям то, что они хотят услышать. И от меня сразу все отстали. Очень скоро всё забылось, как некий неприятный эпизод моего детства. Только я ничего не забыл. Я видел, как реальность меняется. Я мог это видеть. И никто больше. Долгое время я действительно считал, что болен. Я был маленьким, и верил взрослым дядькам в очках. Я просто жил с этим, стараясь не подавать виду. Мне очень не хотелось назад в палату с реальными психами и снова пить отупляющие микстуры. Поэтому я терпел. Но, повзрослев, я осознал: дело не во мне. Я никакой не псих. Реальность, в которой мы живем действительно изменяется. Регулярно и постоянно. И моя способность замечать эти изменения – это уникальная особенность, присущая моему сознанию. Бывают же всякие там мнемоники с гипертимезией, амбидекстеры и прочие одарённые, с фотографической памятью, или перемножающие в уме шестизначные цифры. А я вот помнил реальность такой, какой она была «до» и видел различия с «после». Повзрослев, я стал исследовать свою особенность. Изучать. Ставить эксперименты. Я прочитал больше сотни книг и научных статей по теме...»

«Однажды, я задумал перенести себя в паралельную действительность усилием воли. Если неуправляемые расщепления причинно-следственных цепей вынуждают наши сознания скользить из одной проекции в другую, почему бы не совершить переход произвольно? Я не давал себе спать несколько суток, сознательно доводя себя до того сумеречного полудремотного состояния, когда реальность становится зыбкой и притупляются все чувства. В этом пограничном состоянии, я напряг воображение, представляя себе место и время, где хочу оказаться. Было похоже на затмение. Когда просыпаешься и не в состоянии толком вспомнить, когда заснул. Я пришел в себя в том мире, который и представлял. Это был успех! Данная мне свобода опьянила меня. Я был, как изобретатель, построивший машину времени. Я мог оказаться где угодно и когда угодно, просто усилием воли направив своё воображение в ту точку бесконечной вселенной. Вначале я был осторожен. Я перемещался только в параллельные потоки. И каждый раз возвращался назад, чтобы не затеряться. Но соседние реальности так похожи. Их различия ничтожны. Мне же хотелось большего. Мне хотелось посмотреть миры, где я богат, где я знаменит или успешен. И я пустился во все тяжкие. По мере моих путешествий мои навыки совершенствовались. С каждым новым переходом, мне требовалось все меньше времени для подготовки. Я отправлялся всё дальше в причудливые миры, где история человечества пошла совсем другим путем. Где-то закон тяготения выдвинул не Ньютон, потому что яблоко пролетело мимо. В какой-то параллельной проекции, правительство США прекратило финансирование, потому что испытания атомной бомбы прошли неуспешно. Ли Харви Освальд не попал в цель, а ефрейтор Гитлер получил пулю и не дожил до конца первой мировой. Как же я был беспечен! Увлеченный своим странствием, я совсем потерял бдительность. Слишком поздно я осознал, что это билет в один конец. Однажды я переместился настолько далеко, что когнитивных возможностей моего мозга стало недостаточно для возвращения. Я делал попытки одну за другой, но каждый раз попадал в проекцию, лишь отдаленно напоминающую исходную. Ту, где был мой дом. Так я стал неприкаянным скитальцем в бесконечном разнообразии вселенной. Тогда я был молодым глупцом, и посчитал это ничтожной потерей. «Зачем мне мой мир, если я могу жить где угодно?» Сегодня пировать с царём, а завтра – делить добычу с разбойниками. Я не учел одного — всё приедается со временем, становится серым и скучным. Всё надоедает. Даже свобода перемещаться из реальности в реальность, в какой-то момент, начинает тяготить. Через время у меня развилась глубокая депрессия и приступы ностальгии. Я был страшно, космически одинок. Тоска по дому начала отравлять моё существоание. Я пробовал глушить её спиртным и веществами, но это приводило к ещё более пагубным последствиям. А потом появились они...»

Я проснулся от стука в дверь. Видимо, задремал от усталости прямо за столом. На этот раз стучали именно в дверь, однако легче от этого мне не стало. В комнате, в противоположном углу стояла чёрная тень. Свечной огарок давно догорел, но тусклого света, пробивающегося с улицы, было вполне достаточно, чтобы её разглядеть. По моей спине побежали холодные мурашки. Высокая, от пола до потолка. Узкая у основания и раширяющаяся к плечам, словно балахон с капюшоном, пошитый из непроглядного мрака, и подвешенный там, тень пялилась на меня из угла. Я почти физически мог ощущать волны ужаса, который она излучала. Слава Богу, она не шевелилась. Это дало мне время собраться с силами и взять себя в руки. Я поспешно собрал со стола в рюкзак листы рукописи и бочком-бочком, стараясь не терять Это из вида, выскольнул из комнаты в коридор. В этот момент, в дверь постучали опять. Кто-то бесцеремонно ломился в квартиру глубокой ночью, не опасаясь, что соседи закатят скандал. Я заглянул в дверной глазок. Зря я это сделал. Это едва не стоило мне намоченных штанов. Два близко посаженных глаза, крючковатый нос, искаженное злобной гримассой лицо – на лестничной площадке стоял утопленник-старик. Он шипел своим яростным шепотом, продолжая стучать:

  • Открывай, сукин сын! Я знаю что ты там! Открой дверь! Отдай ключ, слышишь!? Это не твоё! Отдай, сука! Открывай, кому говорят...

Я попятился от двери, но отступать было особо некуда. Я оказался зажат между двух... кошмаров? Единственным местом, куда пока не достали щупальца страха, оставалась кухня. Дверь кухни была застекленная и, к тому-же, после сотни окрасок не влезала в проем, тупо упираясь потертым углом в косяк. Всё равно, я её прикрыл и подпер табуретом. Где-то в глубине души я понимал, что бесплотную тень такое препятствие врядли остановит, зато это давало хоть какую-то иллюзию контроля периметра, и не позволяло ужасу полностью охватить меня. Надо было сваливать из квартиры. Хорошо – у меня припасена веревка в рюкзаке. Двадцать пять метров паракорда с палец толщиной. И набор карабинов. Я держал их на всякий случай, хотя и в страшном бреду не представил бы такой. Открыв давно немытое окно, я зацепил корд за трубу отопления, пристегнулся и начал спуск. Последнее, что я заметил, переваливаясь через подоконник, чёрную тень, мелькнувшую за стеклами кухонной двери.


Ссылка на первую главу: Старая Рукопись

Ссылка на третью главу: Старая Рукопись

Показать полностью
[моё] Авторский рассказ Рассказ Фантастический рассказ CreepyStory Современная литература Произведение Графоманство Продолжение следует Мат Длиннопост
3
1
Pr0sToPr0HozhiY
Pr0sToPr0HozhiY
1 месяц назад

Старая Рукопись⁠⁠

Глава первая: Какого тут вообще происходит?

“Если вы это читаете – значит у меня получилось...» Так. Ерунда какая-то.

Листы формата А4, заметно тронутые временем. Судя по шрифту, текст отпечатан на старомодной печатной машинке. Стопка листов была завернута в вощёную бумагу и помещена в фанерный пенал из-под чертежных принадлежностей. Я то было понадеялся – там золотишко какое-никакое. Или может монеты. А тут графоманство непонятное...

Этот дом на отшибе я заприметил давно. Пожалуй, еще в мою первую поездку в эти края. Вполне себе крепкий, но уже давно нежилой. Он стоял поодаль, особняком. В том месте, где сельская ухабистая дорога переходила в просеку, уводящую вглубь лесного массива. В ту сторону, где примерно в километре, располагался деревенский погост. Густой лес подступал вплотную к участку, почти упираясь в покосившийся забор. Отличное место, чтобы поискать клады. Пусть и не графские развалины. Я по опыту знал: кулацкие хутора, ничуть не хуже помещичьих имений. Здесь частенько можно нарыть всякие припрятанные ценности.

В груди приятно щемило от предвкушения, когда я пробирался по лесу к задней части заброшенного участка. Мне совсем не хотелось светиться перед местными, поэтому мной был придуман хитроумный план. Простой и надежный, как швейцарские часы. Пересечь Семиреченское озеро на лодке, под видом рыбака. А потом два километра от берега через лес, до места. Если кто вдруг застукает – сказать, мол, рыбачил с ночевкой, шел в деревню за самогоном, да заплутал в темноте. Комар носа не подточит. Версия с самогоном всегда развеивала всякие подозрения местных.

Лес расступился без всяких предисловий, и я уткнулся в старый забор вокруг заросшего сорняком огорода. Прибыли... Было уже, практически, темно. Гнилая штакета поддалась без сопротивления. Так же легко сдалось окно задней комнаты, и я забрался внутрь моей вожделенной заброшки. Ну, что-ж, погнали! Я достал из рюкзака инструмент, разложил металлоискатель и, наконец, приступил к поискам.

Да — я «чёрный копатель». Так городские обыватели и прочие не причасные к теме называют таких, как я. Честно не понимаю, почему к нам такое негативное отношение у людей. Мы ведь никого не грабим. Чужого ни у кого не отбираем. Мы просто ребята, которые в постоянном поиске своего шанса. Да и что там говорить? Дух приключений у нас в крови! Мы – поколение, выросшее на книгах про Джима Хокинса и Монте Кристо, с мультиком про дядю Федора и приключениями Буратино впридачу. Как запретить нам ловить свой момент? «Мы охотники за удачей...» И дело даже не в находках. Не только в них. Есть еще фан. Азарт. Прилив эмоций, который захватывает поисковика – он ведь почище наркотиков. Забирает без остатка. Вот и сейчас: я ощущал особое волнение в каждом ударе пульса. До мурашек. До звона в ушах. Предвкушение хорошей находки. Может кто-то и не поймет, но для меня — это кайф. Я из тех, для кого поиск спрятанных сокровищ становится смыслом жизни. Даже если найду слиток, который стоит миллион евро, мне кажется, на следущий уикенд – снова пойду искать. Такой уж характер.

Порядок поиска был мной давно установлен. Я начинаю снизу. Затем постепенно двигаюсь вверх. Этот старый дом внутри был практически пуст. Лишь пара предметов мебели и прочий скарб, брошенный жильцами за ненадобностью. Я отодвинул всё от стен и прошёлся по плинтусам. Ничего. Затем пошел сканить пол. Где-то на середине большой комнаты, металлоискатель характерно запищал. Я подсветил фонарем: железным кольцо. Вбито в прямоугольную дощатую крышку. Лаз в подпол. Вот это уже кое-что! Весьма типичная для такого рода жилищ конструкция. Я достал фомку и не особо сильно, без фанатизма, поддел. Крышка поддалась на удивление легко, открыв доступ в добротное, неплохо сохранившееся подполье. Здесь пахло плесенью и пылью, но было не так, чтобы очень сыро. Стены выложены кирпичом. Вдоль них — покосившиеся стеллажи с пустыми банками. Пара трухлявых ящиков. Я прошелся лучём фонаря сначала по углам, а затем над головой, по лагам с половицами. И Бинго! В одной из щелей виднелся продолговатый прямоугольный кусок дерева. Кажись икона... Чувствуя, как колотится сердце, я аккуратно извлек предмет из его укрытия. И тут-же вздохнул от разочарования. Нет, не икона. Прямоугольный фанерный пенал. В таких раньше чертежные приборы хранили. Внутри не оказалось ничего ценного. Увы. Только тронутый ржавчиной ключ с простой бородкой да завернутая в вощёную бумагу стопка листов, отпечатанных на машинке. Я глянул из любопытства что в ней. Пожелтевшие листы канцелярской бумаги. Отпечатаны с одной стороны на печатной машике. Судя по скачущим неровным буквам – тоже старой и раздолбанной. «Если вы это читаете, значит у меня получилось. Мне удалось разорвать границу этой реальности, и вернуться туда, откуда я вывалился...» Гм, однако... По ходу, в этом доме раньше жил писатель. И решил сей непризнанный гений схоронить здесь свой труд, до лучших времен. Ясно-понятно. Особой ценности не представляет. Я небрежно завернул стопку листов обратно в бумагу и сунул вместе с пеналом в свой рюкзак. Потом повертел в руках ключ. Очень простой. Такие делали для всяких там шкафов или сервантов в советские годы. Ничего особенного. Сунув его в карман джинсов, я продолжил искать. Но дальнейшие поиски шли не особо. Подпол больше ничем не порадовал. Весь мой улов, помимо старой рукописи и дурацкого ключа, составил медный пятак пятидесятых годов да чайная ложка. Возможно серебрянная, хотя скорее всего нет. Пора было двигаться дальше. Я забросил за спину рюкзак и начал подниматься по лестнице наверх. В этот самый момент, крышка подпола, вдруг, с грохотом захлопнулась прямо над моей головой. В лицо ударило облачко поднятой пыли. Мой налобный фонарь погас. Всё погрузилось во мрак...

Я пришел в себя в полной темноте, лёжа на спине, на холодной твердой поверхности. Что случилось? Я вырубился? Заснул? Мысленно ощупал себя. Руки - ноги на месте. Вроде ничего не сломано. В голове была странная ватная пустота. Соображалось вяло. Где я? Сколько времени тут пролежал? Я начал шарить руками в непроглядной тьме, пытаясь понять где нахожусь. Под пальцами был холодный земляной пол. Было так тихо, что пульс в ушах казался пыхтением парового двигателя. Где-то размеренно, капля за каплей, капала вода. Что вообще происходит? Почему я здесь? Под руку попалось что-то мягкое. Рюкзак! В рюкзаке имелся запасной фонарь. Я отыскал его наощупь и зажег, морщась, с непривычки, от света. Я находился все в том же подполье. Вход сверху закрыт. От лесницы остались лишь щепки. Внутри у меня зашевелился холодный страх. Мне стало жутко от мысли, что меня, возможно, кто-то подкараулил и запер здесь. И теперь я полностью в его власти. Выброс адреналина заставил меня вскочить. Крышка не была приделана к проёму ничем. Я отложил её в сторону, спускаясь сюда. Она не могла просто захлопнуться сама по себе. Кто-то должен был её поднять с пола и опустить на проход. Меня передернуло от воспоминания этого деревянного тугого шлепка, когда она захлопнулась прямо перед моим лицом. Как будто мертвое тело упало на мерзлую землю. Стараясь не поддаваться панике, я посветил фонариком по сторонам, оценивая ситуацию. Необходимо чем-нибудь надавить на эту треклятую крышку. Я выворотил из стеллажа у стены доску покрепче, безжалостно опрокинув на пол банки. В замкнутом пространстве подвала, звон бьющегося стекла был пугающе громким и реальным. Это точно не сон. Я поднял доску над головой и ткнул ею в люк. Тот поддался. Ффухх! Поговорка «камень с души свалился» тут подошла бы вполне. По крайней мере, я здесь не в ловушке! Оперируя той же доской, я вытолкнул люк из проема, освободив себе проход. Было не так уж высоко. С нескольких попыток я зацепился за край и, подтянувшись на руках, выбрался назад наверх.

В доме, казалось, ничего не изменилось. Всё было на тех же местах. Тот же застойный запах давно не жилого помещения. Но всё-таки что-то было не так. Едва уловимо, на уровне интуици. Сам не зная отчего, внутренне я напрягся, словно в ожидании неведомой опасности. Я пытался себя успокоить, что это просто мои глупые страхи. Но тревога не отступала. Тихо. Слишком тихо. Ни лая собак, ни стрекота сверчков. Темнота за окнами была такой непроглядной, что они казались не прозрачными, а сделанными из черного матового стекла. Как-будто мира за ними не существует. Как будто вся реальность ограничивается рамками этой комнаты. Я никогда раньше не боялся оставаться один в темноте, среди заброшенных зданий, но сейчас было реально жутко. Я стоял, борясь с желанием бросить всё и убраться отсюда прямо сейчас, хотя здравый смысл твердил, что мною потрачено немало сил и средств, чтобы добраться сюда, и просто нелепо останавливаться на пол-пути из-за «тревожных ощущений»...

Внезапно, мертвую тишину расколол громкий стук. Испуг пронзил меня, как электрический разряд. Я вздрогнул всем телом. Сердце в груди замерло. Все волосы встали дыбом. Стук был решительный, требовательный. Такой настырный. Так стучат представители силовых ведомств. На секунду показалось: это шутник, закрывший меня в подполе, вернулся куражиться надо мной. Но мне сразу стало ясно, что стучат не в дверь. Звук шёл с противоположной стороны комнаты. Прямо из стены. Из того места, где на потускневших обоях темнел прямоугольник, от висевшего там когда-то то ли зеркала, то ли картины. Стук шёл не прекращаясь, сериями по три-четыре удара, словно кто-то настойчиво требовал открыть ему несуществующую дверь. Тук-тук-тук, тук-тук-тук-тук! Я закрыл рот рукой, чтобы не заверещать от испуга. Вставшие дыбом волосы теперь шевелились волнами. Я пятился назад, не в силах отвести глаз от этого темного прямоугольного пятна. Тук-тук-тук! В луче фонаря было заметно, как удары изнутри стены поднимают частички белесой пыли. Комната за стеной была смежной. Я вполне мог бы заглянуть туда. Может быть это местный решил меня напугать? Нет... Своим нутром я чуял, что это не человек. Было в этом стуке что-то такое... Потустороннее, вызывающее во мне первобытный животный страх. Тук-тук-тук! Неожиданно, фонарик в моей руке погас. Была ещё зажигалка, но я уже потерял контроль. Никогда прежде в своей жизни я не переживал такого ужаса. Мною руководили уже не решения рассудка, а инкстинты загнанного животного. Я сорвался с места и, что есть силы, кинулся в спальню, к заднему окну, через которое я влез в этот проклятый дом. Позади, вслед за мной по половицам дробью застучали шаги. Ужас накрыл меня, как лавина. В один прыжок я вылетел в окно и, испуганным оленем, ломанулся через бурьян к опушке...

Я смог взять себя в руки только тогда, когда старый покосившийся забор скрылся за деревьями. Сердце бешено колотилось. Во рту пересохло. Что это было? Знать этого я не мог. Я вслушивался в темноту, стараясь понять есть ли за мной погоня. Но всё было тихо. Я согнулся, упершись руками в колени, стараясь восстановить дыхание. Надо собраться с мыслями. Убегая, я бросил там дорогущий металлоискатель, сапёрную лопату и прочий инструмент. Если бы рюкзак в тот момент не был на мне, бросил бы и его. За все мои годы лазаний по всевозможным заброшкам, я еще не сталкивался с чем-либо, способным вызвать у меня такую панику. Хотя страшилок среди копателей ходит много, я всегда лишь посмеивался, слушая их. Теперь мне было не до смеха. Я столкнулся с чем-то запредельным. На самом деле. Cреди ночи, в заброшенном доме, нечто стучалось извнутри стены. Таким жутким, бездушно-механическим стуком. Это точно был не человек. И самое главное – это реально.

Логика подсказывала мне дождаться рассвета и вернуться за инструментом. Заодно разобраться что-же всё-таки там случилось. Но я просто не мог заставить себя сделать это. Всё мое существо просило, требовало, умоляло уйти отсюда как можно быстрее, и как можно подальше. Что-ж. Сопротивляться этому порыву у меня тупо не осталось сил. Я пошел по компасу в сторону озера. Страх всё не отступал, хотя я, по крайней мере, теперь мог совладать с ним. Мертвая тишина вокруг продолжала действовать мне на нервы. Её нарушал только шорох моих шагов. Я словно бы плыл в тёмно-синем мраке с черными силуэтами деревьев, которые то и дело преграждали мне дорогу. Мой путь превратился в ночной слалом между всяких лесных препятствий. Обошёл, проверил азимут, прошел дальше. Этот повторяющийся цикл словно-бы загипнотизировал меня. Забыв себя, я повтрял, раз за разом, нехитрый алгоритм: обошел дерево, проверил азимут, продолжил движение. Так было удобно. Не надо было задумываться о произошедшем. Каждое воспоминание о случившемся в доме, вызывало новую волну страха. В какой-то момент я потерял счет времени. До озера было примерно два километра. По идее, это никак не больше сорока минут ходьбы. Но я шел уже, наверное, несколько часов, а лес всё не кончался. И ночь всё не кончалась. В других обстоятельствах, это бы начало меня беспокоить, но сейчас всё было лучше, чем там, откуда я убежал. Я просто продолжал свой гипнотический цикл, стараясь не терять темпа. Обошел, глянул компас, двинул вперед...

«Реальность. Мы принимаем её, как данность. Она кажется нам такой незыблемой. Как фундамент, как точка опоры, на которой строится наше мироощущение. Мы настолько привыкли к её неизменности, что считатем её постоянным не подлежащим альтерации атрибутом. Константой. Аксиомой. Наше восприятие реальности становится точкой отсчета нашего понимания мира, наших суждений и прогнозов. Ведь её законы непреложны, никто и ничто не в силах им противоречить. Но что если реальность не такая уж однородная монолитная субстанция? Что если она, подобно всему в этом несовершенном мире, имеет погрешности, наслоения, разломы? И даже больше того: а если реальностей больше, чем одна? Гораздо, гораздо больше...»

Лес наконец расступился, выпуская меня из своих черных, безмолвных, древесных щупалец. Я вышел к берегу. Светало. Над почти гладкой поверхностью озера стелился туман. Чувсто облегчения наполнило меня бархатной волной. Я постоял пару минут, смакуя его, вдыхая полной грудью утреннюю свежесть. Затем, двинулся вдоль берега к месту, где вчера вечером оставил лодку. Еще издали мне стало понятно - лодки там нет. И снастей тоже. Я несколько раз перепроверил приметы, чтобы убедиться, что это то самое место. Ошибки быть не могло. Ночью кто-то увёл арендованную мной накануне посудину и поставленные для виду рыболовные снасти. Да ё... жеж твою мать! В хер шуруп, а в жопу гвозди! Я ругался всеми грязными ругательствами, которые только мог вспомнить, надеясь найти облегчение. Но не помогло. В итоге, обессиленно плюхнулся на колени в сырой песок, прямо у кромки воды, только сейчас понимая, насколько сильно устал. Эта ночь высосала из меня все силы. Зачерпнув ладонями прозрачную, пахнущую дождем и водорослями воду, я ополоснул лицо. И тут же замер. Борода! Я ощупал щеки и подбородок. У меня была борода. Не трех-пяти-дневная щетина, нет: Густая лесничья борода с усами. Ей не меньше трех месяцев. Такая не вырастет за одну ночь. Да что, мать твою, происходит? Паника снова накрыла меня очередной – какой по счету? – волной. Я-то понадеялся – всё закончилось. Сейчас я вернусь домой, и забуду всю эту историю, как страшный сон. Но кошмар этой ночи даже не думал выпускать меня из своих цепких когтей. Вчера вечером я был худощавым подтянутым двадцатисемилетним парнем. Рост выше среднего. Немного вытянутое, но вполне себе симпатичное лицо. Этим утром, из отражения в озере, на меня смотрел плотно сбитый, коренастый мужик под сорок, со сломанным носом и окладистой бородой. Картину дополняли широкие крепкие ладони с узловатыми пальцами, вместо моих, нормальных. Нет! Нет!! Нет!!! Да нет же!!! Это было уже черезчур. Я метался по берегу, как пьяный, не в состоянии этого принять. Раз пятьдесят я проверил свое отражение, в надежде, что мне показалось. Столько же раз, наверное, проорал «да какого...?!» В голове одна за другой возникали идеи, в тщетных попытках всё обьяснить. Может у меня опухоль мозга, о которой я не подозревал, и она дала такой эффект? Или в том месте расцвела какая-то плесень. Я надышался её спорами, и теперь у меня галлюцинации... А может я сплю? Может я просто вырубился в том подвале, и это всё мне, попросту, снится? Эта мысль, которая могла показаться ужасающей еще пару часов назад, теперь вызывала надежду. Я сильно ущипнул себя за бок. И тут-же зашипел сквозь зубы от боли. Нет, это не сон. Это самое реальное здесь и сейчас. Просто обострение шизофрении какое-то! Этого не может быть, потому что не может быть никогда! Я почти физически ощутил, как во мне лопнула какая-то нить. На меня, вдруг, снизошло вселенское равнодушие. Мама, я сошел с ума! Я нахожусь в теле другого человека... Я сломался. Я просто сел там, целиком погрузившись в апатию.

«Сперва, нам кажется, что мы сходим с ума. Ведь происходит нечто, несоотносящееся с нашим осознанием реальности. Мы ведь считаем реальность неизменяемым нетрансморфным постоянством. Следовательно, если что-то пошло не так – проблема в нас. И когда, после очередной флюктуации, остаточная память нашего сознания, которая, в отличии от долговременной памяти мозга, сохраняет какие-то делали, начинает выдавать воспоминания, которые не коррелируют с нашим сегодня, с той проэкцией, в которой мы оказались сейчас – мы приходим к выводу, что наш разум повредился. Это бред, галлюцинации. Это шизофрения. Что угодно. Ведь в это поверить гораздо проще, чем в то, что незыблемая, фундаментальная структура бытия – на деле зыбкая и изменчивая, как болотная трясина. И в ней тысячи трещин и щелей, сквозящих всевозможными отслоениями, деформациями и параллелями...»

Надо было двигаться дальше. Мне просто хотелось домой. Хотелось забраться в свою постель, укрыться с головой и забыть всё это, как ночной кошмар. Это желание стало тем мотиватором, который заставил меня собраться и взять себя в руки. Возвращаться в деревню, в которой находился злополучный дом, просто не было душевных сил. Даже под угрозой оружия, я не смог бы заставить себя. Поэтому, я отправился в противоположную сторону. Других вариантов не оставалось. Я шел по неширокому лугу между берегом озера и опушкой леса, пытаясь собраться с мыслями. Думать ни о чем не хотелось. В голове была ватная пустота. И каждой мысли приходилось с усилием через неё прорываться. Не знаю, сколько я уже успел пройти, когда набрел на него. Старик рыбачил с берега на поплавок. Был он какой-то странный. Одет в дурацкую шляпу и длинный выцветший плащ, несмотря на прекрасную погоду. Острый крючковатый нос и близко посаженные глаза на выкате придавали ему сходство с сычём. Но самое главное — у старика была лодка. Добротная, с мотором. То, что мне и нужно. Я направился прямиком к нему.

  • Доброго здоровьичка!

  • И тебе не хворать...

Дед оторвался от своего занятия и глянул на меня исподлобья. Какая-то гримасса скользнула по его лицу. Будто он узнал меня, но не подал виду.

  • Отец, помоги, а?... Христом Богом прошу. Ночью местные лодку уперли. На тот берег мне надо. Перевези, а? Не обижу!

Было интересно наблюдать за игрой эмоций на его лице. Очевидно, что моя просьба не вызвала у него особого энтузиазма. Старик был тот еще брюзга. Его губы кривились в раздраженной ухмылке, но он усилием воли старался усмирить свою злость. Пока он не начал возражать, я продолжил давить. Надо было чем-то стимулировать.

  • Я понимаю, присел порыбачить, а тут я со своими проблемами лезу. Не взыщи, отец! Ситуация – сам видишь. На тебя одна надежда. Я ведь не даром, я возмещу. На вот, смотри...

Я скинул с плеч рюкзак и копался в его содержимом, в поисках нужной вещи. Старик с недовольным видом наблюдал за моей суетой, как вдруг его взгяд зацепился за старый деревянный пенал, прихваченный мной вчера из того дома. Я был занят своими поисками, и не заметил, как он весь напрягся, изменившись в лице. Наконец, выудив из рюкзака заветную флягу из нержавейки, я протянул её деду.

  • Вот, дед, коньяк настоящий! Из города. Всё, как есть, тебе отдаю. Еще и деньгами добавлю, если что. Только перевези в поселок, а? Туда ходу-то полчаса от силы...

  • «Деньгами добавлю...» – передразнил меня старик. – Ходют тут всякие. Ладно уж... Садись в лодку. Отвезу, раз такое дело.

Он принял флягу, собрал свои нехитрые снасти и запустил лодочный мотор. Руки у него дрожали. Но я не обратил на это внимание, занятый своими мыслями. Старик оттолкнулся от берега веслом и мы тронулись в сторону рыбацкого поселка, который находился на противоположной стороне озера. Солнечные блики мелькали на водной ряби. Встречный ветерок щекотно шевелил волоски на моей вновь приобретенной бороде. Я сидел на носу лодки, чувствуя в себе пробуждение надежды. Страх и смятение отступили. Мне захотелось верить, что всё устаканится, и я выберусь как-нибудь из этого замеса. Мы были примерно на середине пути, когда мотор, вдруг, остановился. Я хотел обернуться к деду и спросить «Что случилось?», когда в затылок прилетел удар. Бум!!! Искры из глаз! Потом темнота...


Ссылка на вторую главу: Старая Рукопись

Ссылка на третью главу: Старая Рукопись

Показать полностью
[моё] Авторский рассказ Фантастика Произведение CreepyStory Современная литература Графоманство Рассказ Фантастический рассказ Продолжение следует Текст Длиннопост
4
user10719317
user10719317
1 месяц назад
Книжная лига

Книги о «невитринной России»⁠⁠

В современной литературе — бум романов, действие которых разворачивается вне столиц. Что это говорит о нас и о времени, в которое мы живём?

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Фото с книжного фестиваля «Фонарь» в Санкт-Петербурге. Фото Таши Бобровой. Источник: телеграм-канал фестиваля

В русскоязычной литературе есть особое место действия — «Город N». Так еще классики называли вымышленные города без уникальных примет, но «провинциальные» и «захолустные». Среди современных писателей есть несколько авторов, сделавших себе имя на романах, где условность сменяется местным или национальным колоритом. Среди бестселлеров 2010-х были книги Гузели Яхиной о Поволжье, Алексея Иванова об Урале.

Но только в 2020-е появились десятки романов, действие которых разворачивается в конкретных российских городах. Некоторые из них настоящие, другие вымышлены, но имеют прототипы.

Регионы и жанры

О каких городах и республиках пишут

В августе 2024 года два десятка российских писателей, издателей и критиков собрались у развалов с книгами на набережной Амстердам. Здесь проходил литературный фестиваль «Местность». В программу вошли маркет «Фонарь», где продавали бывшие в употреблении книги в пользу благотворительных фондов, а также серия открытых встреч с писателями и литературными обозревателями из Екатеринбурга, Нижнего Новгорода, Казани и других городов России. Организовал «Местность» Илья Мамаев-Найлз, он родился и вырос в Марий Эл, а в 2023 году дебютировал с романом «Год порно» о молодости в Йошкар-Оле 2010-х.

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Фестиваль «Местность» на набережной «Амстердам» в Йошкар-Оле. Источник: страница фестиваля во ВКонтакте

Фестиваль, участники которого обсуждали «влияние местности на литературу», стал одним из многих проявлений тенденции к выходу современной русскоязычной литературы за пределы Москвы и Петербурга.

В апреле 2024-го организаторы писательских курсов Creative Writing School провели конференцию «Далекое/близкое», где говорили о «концепциях дома, родины, о корнях и об их отсутствии, а также о том, как современные писатели и поэты пишут о самых разных местах в России и за ее пределами». Больше всего книг — восемь — вошло в список для чтения к секции «Региональная тема в современной русскоязычной литературе».

В январе одна из самых известных литературных обозревательниц страны Галина Юзефович писала в своем телеграм-канале, что у молодых авторов «"провинция" в широком смысле слова становится не местом, откуда необходимо вырваться в дефолт-сити [Москву], а, напротив, пространством для жизни, объектом для любви и вдумчивого — в том числе писательского — интереса».

Мы насчитали более сорока романов о жизни вне Москвы и Петербурга, изданных начиная с 2022 года. Мы просмотрели вручную каталоги издательств и включили в выборку книги, которые соответствуют следующим критериям:
– в официальной аннотации упомянуто место действия (за исключением упоминаний «провинциальных городов» и других формулировок без конкретизаций) или этнос, на чьей истории или мифологии основан сюжет;
– книга вышла в издательстве с российским юрлицом;
– это роман, а не сборник рассказов или нон-фикшн.

За скобками остались некоторые книги, которые тоже вписываются в тенденцию к расширению географии, но были изданы за границей или не упоминают место действия в аннотации. Первое ограничение связано с нашим желанием увидеть то, как работает цензура и самоцензура в романах, которые выходят внутри страны. Второе ограничение техническое: мы не смогли бы прочитать сотни современных русскоязычных романов, которые выходят каждый год.

Полный список изданий

География мест действия в выборке охватывает всю страну: от Мурманска и Дагестана до Сахалина и Республики Саха (Якутии). Причем нельзя сказать, что писатели фокусируются лишь на нескольких городах или регионах, а остальные игнорируют. По несколько романов посвящены, например, Алтаю, Кавказу и Ростову-на-Дону, но пишут и о Кирове, Кемерово, Твери, Саратове, которые на туристической карте России менее заметны.

Жанровый диапазон книг также широк. Многие романы тяготеют к автофикшну, то есть историям, сюжет которых авторы насыщают и отсылками к собственной биографии, и элементами вымысла. Действие в таком случае разворачивается во время, которое писатели видели своими глазами: рубеж 2010-х и 2020-х, а также 1990-х и 2000-х, на который пришлись школьные годы авторов. Популярен и жанр магического реализма, где узнаваемый быт сочетается с загадочными природными явлениями или действием духов из мифов и прошлого. Некоторые романы представляют собой преимущественно фэнтези, где лишь отдельные элементы указывают на нынешние реалии. Востребованы жанры мистики, хоррора, антиутопии.

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Книги из серии «Солнечными тропами». Источник: МиФ

Среди издателей сорока романов есть явные лидеры книжного рынка. Многие книги издаются в подразделениях группы-гиганта «Эксмо-АСТ». Например, «Манн, Иванов и Фербер (МИФ)», входящий в группу, в 2023-м запустил серию фэнтези о народах России «Солнечными тропами». Заметны также несколько менее крупных издательств, начиная с группы «Альпина Паблишер» и заканчивая совсем небольшими, вроде «Дома историй», появившегося в 2022 году, чтобы издавать «увлекательные книги, книги-лекарства, книги-домики», и «Полыни», где с 2023 года выходит переводное и российское фэнтези.

Онлайн и тусовка

Как писательские курсы, ковид и автофикшн помогли расширить литературную географию

Многие романы, которые попали в выборку, — дебютные книги. Издательства смогли заметить авторов за пределами столиц благодаря появлению онлайн-школ, считает Екатерина Петрова, литературная обозревательница из Казани, ведущая телеграм-канал о книгах «Булочки с маком».

— Автору, который не в тусовке, у которого нет знакомых редакторов, опубликоваться сложно. Раньше человек отправлял рукопись, естественно, она была сырая, ему отказывали. Сейчас у людей из регионов появилась возможность познакомиться с редакторами, получать от них фидбэк, править, дописывать.

Роль онлайн-школ отмечает и писательница Дарья Благова родом из Минеральных Вод, авторка романов «Южный Ветер» (2022) и «Течения» (2024).

— Раньше ты сидела и писала что-то, но было совершенно непонятно, куда это отнести. Я помню, мне было лет двадцать, была какая-то премия, где выигрывали всякие мальчики, которые писали претенциозные тексты. Я туда тоже что-то отправляла, но, естественно, меня никуда не взяли. А школы стали простым способом попасть в литературный процесс. Я и сейчас постоянно хожу на всякие курсы.

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Фестиваль «Октава-7. Ты — автор!» (Тула). Источник: страница кластера «Октава» во ВКонтакте

Благова и Петрова отмечают несколько литературных школ: Creative Writing School, Band, «Школу литературных практик», Write like a grrrl, «Школу экспериментального письма» и «Мне есть что сказать». Сейчас все они стали площадками, где могут поддерживать связь писатели, которые остались в России, и те, кто уехал после начала войны или раньше. В отличие от университетов, литературные курсы не проводят вступительные испытания. Единственным фильтром становится готовность платить. Длительные школы могут стоить несколько десятков, а иногда и сотен тысяч рублей, но бывают и короткие, с более демократичными ценами.

Первые писательские курсы во многих школах проводились в офлайн-формате, но постепенно уходили в онлайн. Окончательный сдвиг произошел во время ковид-изоляции. И Благова, и Петрова убеждены: пандемия стала еще одной причиной расширения географических границ в российской литературе.

— Люди заперлись дома, и было просто нечего делать. Многие сбегали в письмо. Когда появились вакцины, и стало можно куда-то выезжать, путешествие за границу оказалось геморройным, и люди начали потихонечку осваивать соседние города, соседние регионы, — размышляет Петрова.

Благова рассказывает, что именно пандемия и переход не только курсов, но и работы в онлайн-формат позволили ей вернуться из Москвы в родной Ставропольский край.

— Если вдруг мне скажут вернуться в Москву, я уже не вернусь, а буду искать способы, как работать здесь, — говорит писательница.

Третьей причиной сдвига географических границ русскоязычной литературы стал рост интереса к автофикшну. Дарья Благова отмечает, что в 2010-е медиа стали чаще писать на темы, связанные с идентичностью и личным опытом. Екатерина Петрова отмечает роль трилогии Оксаны Васякиной, которая была посвящена истории ее семьи и разворачивалась между Иркутской и Астраханской областями. Благова вспоминает также Егану Джаббарову, чей дебютный роман «Руки женщин моей семьи были не для письма» рассказывал о взрослении девушки азербайджанского происхождения в Екатеринбурге. Обе писательницы активно преподают на упомянутых курсах.

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Трилогия Оксаны Васякиной

Истории Васякиной и Джаббаровой показывают, что автофикшн-литература затрагивает темы, говорить на которые сейчас небезопасно. Обе писательницы столкнулись с цензурой или травлей: Васякина — еще до войны в 2021 году, Джаббарова — в 2024-м, со стороны ультраправых активистов, весьма заметных в Екатеринбурге. Тем не менее русскоязычные писатели продолжают работать в этом жанре и в том числе поэтому расширяют литературную географию.

— Чем больше рефлексии, чем больше внимания к деталям, к тому, что находится у тебя прямо перед глазами, а не в каких-то фантастических конструктах, тем больше проявляются разная местность и разные люди, — резюмирует Благова.

Портфели и санкции

Почему издательства заинтересованы в расширении географии

Одна из наших собеседниц, преподавательница креативного письма и писательница из России, попросившая об анонимности, предположила, что активно начали выпускать русскоязычных авторов, потому что «издавать больше некого»:

— Издательский бизнес строится на том, чтобы постоянно пополнять свой портфель [список книг, которые издательство выпустило и распространяет]. Даже если книги продаются плохо. Когда много книг продается плохо, это все равно позволяет зарабатывать, — объясняет она.

Действительно, после начала полномасштабной войны издавать зарубежную литературу в России стало сложнее. Однако Екатерина Петрова подчеркивает, что ситуация неоднородна: например, права на американскую и скандинавскую литературу получить действительно трудно, но многие издательства «неплохо перекрывают провал» европейскими и латиноамериканскими авторами. Активно издают также книги из Восточной Азии: корейские, японские.

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Фестиваль «Белый июнь-2024» в Архангельске. Источник: телеграм-канал фестиваля  

Так или иначе, заметный рост числа изданных региональных книг приходится на 2024 год, когда бизнес уже адаптировался к последствиям вторжения в Украину. В 2022-м было издано лишь пять романов из нашей выборки, действие которых разворачивается вне Москвы и Петербурга, что вряд ли позволяет говорить о тенденции. В 2023-м их число увеличилось до девяти, а в 2024-м — уже превысило двадцать. За первую четверть 2025-го вышло семь романов. Нынешнее состояние индустрии Петрова даже описывает выражением «горшочек, не вари».

— Не могу сказать, что есть ужасные книги, но не очень качественные бывают, — говорит критик о некоторых русскоязычных романах, опубликованных за последние три года.

— Тут нет хайпа, нет огромного спроса, нет каких-то больших денег, — признает в разговоре литературная агентка Уна Харт, которая занималась изданием нескольких романов из выборки.

В то же время Дарья Благова отмечает, что литература все-таки приносит авторам доход.

— Мы все обсуждаем наши денежки, контракты. Это правда важно, мы не очень много все зарабатываем, постоянно ищем способы, как заработать. Но зарабатываем все-таки, да, — отвечает наша собеседница на вопрос о самых частых темах для обсуждения в кругу ее знакомых писателей.

В среднем, книги имеют печатные тиражи от двух до пяти тысяч экземпляров. Но встречаются и читательские хиты. Так, «Отец смотрит на Запад» Екатерины Манойло, история о взрослении девушки в небольшом городе на границе России и Казахстана, разошлась тиражом в несколько десятков тысяч, что редкость для современной литературы. Триллер Веры Богдановой «Семь способов засолки душ», где речь идет о системе насилия в псевдошаманской секте на Алтае, выходил по заказу «Яндекс.Книг» и собрал почти 25 тысяч читателей. Еще больше аудитория у «Последнего дня лета» Андрея Подшибякина: почти 60 тысяч человек заинтересовались хоррором с описанием «если бы Стивен Кинг написал о Ростове 1993-го».

Сообщество и поколения

Кто сейчас расширяет литературную географию и чем они отличаются от предшественников

Авторы романов регулярно встречаются на ярмарках и фестивалях. Кластер «Октава» в Туле, фестивали «Книжный» в Волгограде и «Белый июнь» в Архангельске, лекторий в Пятигорском краеведческом музее, перечисляет Благова места своих выступлений за последний год. По ее словам, часто писатели просто приезжают друг к другу в гости в разные города.

Подтверждают это и посты в телеграм-каналах других писательниц. Например, Юлия Шляпникова из Татарстана, авторка исторического фэнтези «Наличники» о трудностях любви между русской и татарином на фоне их семейных историй, часто выкладывает фотографии с неформальных встреч фэнтези-авторов. Постоянную связь друг с другом и аудиторией писатели поддерживают и онлайн: репостят записи из небольших личных телеграм-каналов, публикуют фан-арт от читателей, пишут короткие рецензии на книги других современных российских авторов.

— Мы обсуждаем, кто что прочитал, у кого что удачно получилось, а что нет. Скидываем друг другу еще не изданные книги и просим совета. Это тоже важная часть литературного процесса — читать друг друга, — рассказывает Дарья Благова.

Своих коллег она считает сообществом единомышленников и определяет его поколенчески — это «миллениалы». Действительно, большая часть книг из нашей выборки написана авторами, которым сейчас около тридцати, писать многие из них начали в конце 2010-х. Получается, они находятся на существенной дистанции от предыдущей волны писателей, которые сделали себе имя на работе с локальными контекстами: Гузели Яхиной и Шамиля Идиатуллина из Татарстана, Алексея Иванова, Анны Матвеевой и Алексея Сальникова с Урала, Василия Авченко с Дальнего Востока.

На художественном уровне эта дистанция тоже заметна. Как отмечает Екатерина Петрова, молодые авторы пишут о современности, а не «показывают настоящее с помощью рассказа о прошлом». Хотя исторический контекст в их романах тоже присутствует. Это могут быть и отстоящие на несколько столетий сражения между татарами и русскими в «Наличниках» Шляпниковой, и история репрессий в национальных республиках в «Годе порно» Мамаева-Найлза. Но само действие разворачивается во время, которое авторы застали сами. Единственное заметное исключение — 600-страничная семейная сага «Улан Далай» о донских калмыках-казаках, но написала его Наталья Илишкина, она родилась в 1963-м и поколенчески относится к предыдущей волне.

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Фестиваль «Местность» в Йошкар-Оле. Источник: страница фестиваля во ВКонтакте

Дарья Благова подмечает другую особенность — переворот в гендерном балансе.  Если в предыдущей волне было больше мужчин, то нынешняя в основном состоит из женщин. В том числе поэтому, отмечает наша собеседница, одной из главных тем становится семейное насилие, а также телесность, осмысленные с женской точки зрения.

В ее собственном «Южном Ветре» героиня с детства отказывается соответствовать представлениям о том, какой должна быть девочка и девушка (при этом больше понимания встречает от папы, а осуждение исходит от матери). В «Под рекой» Аси Демишкевич агрессия со стороны отца выплескивается не только на его жену и двух дочерей, но и, еще более страшным образом, на незнакомых женщин. Бестселлер «Отец смотрит на Запад» Манойло тоже рассказывает о взрослении девочки в патриархальной семье. Сама писательница говорит: «Это феминистский роман, потому что весь он вырос из сцены победы женщины над нечеловеческими по отношению к ней условиями».

Петрова объясняет разницу между писательскими поколениями, сравнивая как раз романы Манойло и Яхиной.

— Роман Яхиной [«Зулейха открывает глаза»] тоже про патриархальное общество и женщину внутри него. Но она показала эти проблемы как проблемы того времени [1930–1946 годов, когда разворачивается действие романа]. Ты увидишь отсылку к нам, только если сильно захочешь, и я не знаю, вложила ли эту отсылку Яхина, — рассуждает собеседница.

Сравнивая романы Мамаева-Найлза и Идиатуллина, она утверждает, что у молодых авторов появилась и рефлексия о маскулинности.

— Идиатуллин закидывает своих героев в жесткие условия, где им приходится выживать. Но он точно не будет исследовать маскулинность или новую искренность [так, как Мамаев-Найлз], — говорит Петрова.

Цензура и госзаказ

Как государство ограничивает расширение литературной географии, а как стимулирует его

На вопрос о том, что больше всего волнует писателей из разных городов, одна из наших собеседниц отвечает: цензура и самоцензура. Постоянно приходится подстраховываться и думать о том, как бы написать о том, что волнует, но «не слишком явно, не слишком заметно».

Рост интереса к жанрам мистики, сказки, антиутопии наша собеседница тоже связывает с потребностью говорить о современности, но — максимально безопасно.

— Если мы видим в книге высказывание или конкретную отсылку к политическим событиям, мы этот момент [в рецензиях] не подсвечиваем, — признается Екатерина Петрова.

Такое решение литературные критики, которые остаются в России, приняли независимо друг от друга, уточняет Петрова. Цель — защитить авторов от репрессий, поскольку «люди, которые запрещают литературу, читают не книги, а отзывы в интернете». При этом критики нередко оставляют намеки читателям, которые заинтересованы в осмыслении современности, используя обтекаемые формулировки — например, представляя книгу как «срез общества».

Давление распространяется не только на авторов, но и на организации. В 2025 году объявила о закрытии Ассоциация союзов писателей и издателей России (АСПИР), которая организовывала бесплатные образовательные семинары для литераторов из разных городов. Наши собеседники и другие участники литпроцесса связывают это с бывшим министром культуры Владимиром Мединским, который в феврале возглавил Союз писателей России.

Со стороны государства исходит не только давление, но и требования. Наши собеседницы говорят, что организаторов литературных событий часто обязывают проводить мероприятия с «ура-патриотическим» содержанием. Некоторые пытаются отделить их от общей программы — например, рассказывает Петрова, на одном из фестивалей в российском городе «умеренных зетников» поставили в программу «в самое дурацкое время, в самом дурацком месте». Иные стремятся, напротив, объединить на одной площадке разные точки зрения — и провластных спикеров, и тех, кто не высказывался в поддержку войны.

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Фестиваль «Книжные маяки России». Источник: пресс-служба фестиваля

Государство и близкие к власти корпорации финансирует и поддерживает мероприятия, которые ставят провоенных спикеров в центр программы — например, фестиваль «Книжные маяки». Но поддержку получают и те инициативы, которые к войне отношения не имеют. Например, упомянутый фестиваль «Белый июнь» в Архангельске сотрудничает с пропагандистским обществом «Знание». Ислам Ханипаев из Дагестана и Маргарита Ронжина из Екатеринбурга участвовали как писатели на фестивале «Таврида», который российские власти проводят в Крыму. Вера Богданова в 2023 году получила «Московскую Арт Премию», первый директор которой Иван Лыкошин связан с уголовным делом режиссерки Жени Беркович и драматурга Светланы Петрийчук.

Более того, во многих официальных анонсах тоже по-своему звучит тема исследования локальности: например, в том же Архангельске «талантливых литераторов, разработчиков, сценаристов и художников» приглашали присылать идеи историй о «героях, мечтателях, подвижниках, гениях, коварных властолюбцах» из области. Организаторы позиционировали конкурс как «первый опыт маркетинга регионов через сторителлинг». Как формулирует Екатерина Петрова, «все [в том числе во власти] прекрасно понимают, что нужно развивать что-то еще, кроме сырьевой экономики».

Архангельский конкурс — не единственный пример того, как государство заговорило о культуре в экономических терминах. В 2024 был принят закон «О развитии креативных индустрий», а также продлен национальный проект «Туризм и индустрия гостеприимства», в рамках которого финансируются различные фестивали в городах России. Осмысление локальной идентичности помогает не только отдельным читателям и писателям разобраться с собой, но и крупным структурам — стимулировать туристические и экономические потоки.

Самость и насилие

Почему герои уезжают в столицы и возвращаются на родину

Екатерина Петрова считает, что региональная литература новой волны знакомит читателя «с другой Россией, не витринной», а еще — помогают обрести свою самость в условиях кризиса идентичности:

— Мы уже не global russian, нас мало куда пускают. Мы не русские, потому что это этническая принадлежность, а у нас много других наций и этносов. При этом люди говорят: да, мы вроде как россияне, но не выбирали вот это все. Мы не они, тогда кто мы? Отсюда интерес к корням и [родным] местам.

Книги о «невитринной России» Книги, Писатели, Современная литература, Русская литература, Что почитать?, Литература, Telegram (ссылка), ВКонтакте (ссылка), Длиннопост

Фестиваль «Местность» в Йошкар-Оле. Источник: страница фестиваля во ВКонтакте

Некоторые авторы из нашей выборки пишут о тех местах, где выросли и остаются по сей день, но герои многих книг по сюжету возвращаются в города, откуда сами писатели когда-то уехали в Москву, Петербург или за границу. Вот как объясняет тенденцию Дарья Благова:

— В родном городе я жила в нарративе, что нужно эту жопу каким-то образом покинуть. Было ощущение угнетенности, мрачности, что-то такое южно-готическое. Я даже не ценила тот факт, что из окна моей комнаты всегда были видны поле и большая красивая гора. Ну, какое-то село, мне вообще не нравилось. Я окончила школу с золотой медалью и уехала. И очень быстро, где-то через год, поняла, насколько сильно я на самом деле люблю родину. Все больше хотела вернуться. Это как когда ходишь к терапевту: сначала обижаешься на родителей, не желаешь с ними разговаривать. Потом понимаешь, какие они крутые, что вообще тебя вырастили, испытываешь много благодарности, и новые отношения с ними формируются. Также, мне кажется, с родиной.

Все книги из нашей выборки уделяют большое внимание описаниям местности, но в фокусе — все-таки человеческие проблемы. «Все проявления гетеросексуальных отношений», — так со смехом одна из наших собеседниц отвечает на вопрос о том, на какие темы писать закон не запрещает, но они при этом остаются острыми. Авторы размышляют о принятии и насилии в романтических, семейных, детско-родительских, дружеских связях. Иногда пишут и про квир-отношения, но обычно стараются их замаскировать, используя описания, а не слова-лейблы типа «гомосексуальность» или «лесбиянки». 

Тема насилия в романах нескольких молодых авторов из нашей выборки имеет и еще один неочевидный разворот. Главные герои и героини не только описывают, с какой агрессией сталкивались в собственный адрес, но и обнаруживают в себе самих импульсы, которые их пугают. Вина или ответственность за вторжение в Украину остается за скобками русскоязычной литературы, которая существует в стране в легальном поле и вынуждена считаться с цензурными законами. Но ответственность за агрессию в целом, умение справляться с ней и разрывать цепи, которые передают насилие от поколения к поколению, оформляются как одна из центральных тем.

Показать полностью 9
Книги Писатели Современная литература Русская литература Что почитать? Литература Telegram (ссылка) ВКонтакте (ссылка) Длиннопост
5
5
OldIzergil
OldIzergil
1 месяц назад
Книжная лига

Цифирия и её обитатели⁠⁠

“Нерастраченный педагогический задор трансформировался у отца в писательский зуд. Без малого год он истязал меня сказкой домашнего разлива: “Удивительные приключения числа 48 и его друзей”.

Почему в герои попало именно 48, а не 92 или, допустим, 31, не знал даже отец. У меня есть версия, что в момент создания сказки отцу было ровно сорок восемь. Сам отец считал, что перенёс повествование в область предельной абстракции, но в сути отцовское литературное детище по замыслу не особо отличалось от бесчисленных историй с очеловеченными карандашами или молотками. В волшебной стране Цифирии жили главный герой – доброе число 48 и его друзья. Сюжеты были однотипны – арифметические перипетии с моралью. Какое-нибудь злое число нападало на страну добрых чисел, но 48 и со товарищи, собравшись вместе, всегда побеждали. Интрига строилась на неизвестной величине отрицательной армады и обязательном предательстве какого-нибудь числа из страны Цифирии.

Вначале в батальных сценах персонажи орудовали знаками минус. Потом появился знак деления – что-то вроде оружия массового уничтожения, при помощи которого предатель уменьшал армию Цифирии. Когда отцу стало не хватать выразительных средств, он наскоро объяснил мне, что такое математический корень. После чего в одном из сюжетов уже фигурировал некий “ядовитый корешок”, который вражеский шпион подсыпал в пищу главным героям – то есть извлекал из них корень. В одной из глав доброе число 48 переживало грехопадение, становилось отрицательным, но друзья общими усилиями его духовно реанимировали, умножив на –1.

Вообще, у отца были далеко идущие планы. Историю планировалось по мере моего взросления усложнять. Возможно, к концу школы её населяли бы интегралы и дифференциалы.

По семейной легенде сказка была результатом беззаботного досуга. Первыми, кого отец приобщил к этой лжи, были наши немногочисленные гости – физрук дядя Гриша с супругой, ещё коллеги-учителя, которых отец до времени не занёс в “недруги”.

Чтобы обставить это непринуждённостью, отец приглашал и меня за стол, затем с неуклюжим “невзначай” приносил общую тетрадь. Конечно, он хотел, чтобы я сам заводил разговоры про его сказку, но я всегда был нем как могила.

В тексте присутствовали и какие-то политические аллюзии, потому что отец время от времени перемежал чтение хитрыми прищурами. Вежливые гости, все, кроме честного дяди Гриши, которому всякое сочинительство было до лампочки, понимающе улыбались, как бы отдавая должное мастерству автора, сумевшего запаковать в детский жанр дерзкую и взрослую мысль.

Потом учительница русского языка и литературы, а иногда историк, произносили ключевую фразу вечера: “Ой, это всё надо бы опубликовать”. Отец шутливо отмахивался, мол, что за глупости, пишу только для Володьки – и кивал в мою сторону.

У меня на доброе число 48 имелся даже не зуб, а клыкастая челюсть. Как часто случалось, я смотрел какой-нибудь мультфильм, а в комнату входил отец и со словами: “Нечего глаза портить!” – выключал телевизор, волок меня в другую комнату, чтобы зачитать очередную главу. Как после этого я мог относиться к отцовскому творчеству?

Несмотря на лукавые заверения, что публикации его не интересуют, отец однажды повёз-таки “Число 48 ” в Москву. Помню, как мать укладывала в чемодан бутылки с коньяком – на подарки. Из столицы отец вернулся ни с чем. За вечерним столом он талантливо передразнивал речи тупоголовых редакторш – пищал, картавил и шепелявил…

От собственной внутренней драмы отец решил драматизировать и сюжет. В очередном сражении, в результате предательства число 48 погибло, спасая родную Цифирию. Отец растроганно читал свои абзацы, ожидая, вероятно, моих криков: “О, папа, зачем?!”

Я же чёрство воскликнул:
– Наконец-то оно подохло!

Отец захлопнул тетрадь и, швырнув её на стол, вышел из комнаты. На последнем листе, под размашистым словом “КОНЕЦ” я, как умел, нарисовал могильную плиту с цифрой 48 в овале. После этой выходки отец больше недели не разговаривал со мной.

Горечь ещё долго жила в нём. Он ополчился на всю детскую литературу сразу. Однажды, застав меня за чтением волковского “Изумрудного города”, уязвлённо произнёс:

– Надо понимать, тебе по душе этот совковый плагиат “Страны Оз”.

Михаил Елизаров “Земля” (2019)

Цифирия и её обитатели Литература, Современная литература, Михаил Елизаров, Отрывок из книги, Писатели, Длиннопост
Показать полностью 1
Литература Современная литература Михаил Елизаров Отрывок из книги Писатели Длиннопост
2
Партнёрский материал Реклама
specials
specials

Считаете себя киноманом 80 LVL?⁠⁠

Залетайте проверить память и сообразительность → Будет интересно

Киногерои Тест Текст
3
Jaina.H
Jaina.H
1 месяц назад
Писательское Мастерство
Серия Клише как они есть. Грязь, боль, фанфики.

Сюжетные тропы. Часть 5. Grumpy x Sunshine⁠⁠

Сюжетные тропы. Часть 5. Grumpy x Sunshine Литература, Мысли, Фильмы, Чтение, Сериалы, Фанфик, Фэндом, Современная литература, Клише, Тропы, Сюжет, Storytelling, Рапунцель, Гарри Поттер, Длиннопост

Ну что, пятую часть нашей серии разборов сюжетных тропов* я решила посвятить одной из самых надоевших, но всё ещё цепляющих формул — Grumpy x Sunshine (Сварливый х Солнышко). Да-да, тот самый вечный бой упрямого ворчуна и безумно солнечного оптимиста, который с виду несовместим, но каждый раз заставляет нас сидеть с раскрытым ртом и ждать, когда же они наконец сдадутся друг другу.

Этот троп, как твой старый знакомый, который постоянно тебя раздражает, но без которого мир кажется слишком скучным и серым. Почему? Потому что в каждом из нас живут одновременно и мрачный ворчун, и светлый болтун, и смотреть, как эти две стороны сталкиваются, бесконечно интересно.

Мы уже пробежались по «Found Family», «Enemies to Lovers», «Unreliable Narrator» и «Manic Pixie Dream Girl». Пришло время расслабиться и посмотреть на тот самый троп, который стал настолько банальным, что, казалось бы, его уже невозможно воспринимать всерьёз. Но нет — он живёт и побеждает, и сейчас я расскажу почему.

1. Что это за троп?

Grumpy x Sunshine — это когда берём угрюмого, эмоционально зажатого, социально невыносимого персонажа и скрещиваем его с воплощением света, тепла и энтузиазма.

Один — ходячая пассивная агрессия. Второй — живой антидепрессант.

2. Почему зрителям это нравится?

2.1. Потому что это фантазия о принятии.

Grumpy — это «Меня не трогайте, я опасен». Sunshine — «Я обниму, даже если ты с ножом».

И вот зритель смотрит и верит: какой бы ты ни был — закрытый, сломанный, саркастичный — тебя можно любить. Не «несмотря на», а вместе с этим.

2.2. Потому что это безопасный конфликт.

Идеальный баланс драмы и уюта: один бесится, второй улыбается. Один отталкивает, второй остаётся.

И внутри этих мелких стычек рождаются чувства.

А мы, как наивные идиоты, сидим и пускаем слезу, потому что «ОН НАКРЫЛ ЕЁ ПЛЕДОМ!!»

3. Структура: как это работает?

3.1. Фаза «Кто тебя вообще выносит?».

Grumpy закатывает глаза при каждом слове Sunshine. Sunshine ржёт над его мрачностью. Химия ещё не явная, но уже бурлит.

3.2. Фаза «Не беси, но оставайся рядом».

Sunshine начинает понимать, что под ворчанием — тревога. Grumpy понимает, что за сиянием — стойкость.

Сарказм становится мягче. Улыбка теплее. Они всё ещё препираются, но в этом уже больше заботы, чем злости.

3.3. Фаза «Я не признаюсь, но ты — моя точка покоя».

Grumpy молча делает кофе для неё. Sunshine не лезет с болтовнёй, когда он на грани.

Тактильность, молчание, лёгкие взгляды.

Любовь не как фейерверк, а как плед: укутал и молчит.

4. Почему работает каждый раз?

4.1. Потому что это предсказуемо и чертовски приятно.

Зритель знает, как это закончится: Grumpy сдастся, Sunshine расчувствуется, будут обнимашки.

Но именно в этой формуле есть уют. Как любимая сцена, которую пересматриваешь, зная каждую реплику и всё равно улыбаешься.

4.2. Потому что мы устаём от одиночества и масок.

Grumpy — это про тех, кто прячется за колючками. Sunshine — это про тех, кто не сдаётся.

И зритель втайне надеется, что когда он будет тем, кто в броне, найдётся кто-то с тёплым сердцем, кто не уйдёт. Или наоборот он сам будет этим светом.

5. Примеры для наглядности.

5.1. Рапунцель и Флинн (Tangled).

Он — вор, циник, вечно на грани «мне плевать».

Она — солнечное воплощение наивности и мечт.

Он учит её быть дерзкой, она его быть честным.

Он учит её хитрости. Она учит его любить. Классика.

5.2. Снейп/Лили (Фанфики по Гарри Поттеру).

Да, канон у нас злой, но фанфикшн исправляет всё!

Снейп — мизантроп, хмурый и ядовитый.

Лили — та, кто видит за всем этим человека.

Трагично? Да. Классический Grumpy/Sunshine, приправленный смертью и слезами? Да.

5.3. Уэнсдэй и Эннид (Wednesday).

Уэнсдэй — ходячий сарказм и мрак. Эннид — сияющее обаяние на максималках.

Платоника или фемслэш — неважно. Их связь — учебный пример, как солнце не плавит мрак, а уравновешивает.

6. Зачем это всё вообще?

Чтобы верить, что можно быть собой, и всё равно быть любимым.

Grumpy не превращается в лучезарного идиота. Sunshine не гаснет.

Они учатся быть рядом — в своих состояниях. Без переделки, без манипуляций, без «будь другим».

Потому что в этом есть правда о связях.

Не все любят одинаково. Не все умеют говорить о чувствах.

Но даже молчаливое «Вот тебе чай, я знаю, ты устал» — это проявление чувств.

И это может начаться с фразы «Ты бесишь» и закончиться «Я не хочу никого, кроме тебя».


*Сюжетный троп — это такой повторяющийся приём или мотив в рассказах, фильмах и играх. По сути, это узнаваемая «шаблонная» ситуация или идея, которую авторы используют, чтобы строить историю, вызывать эмоции и связывать события.

Показать полностью
[моё] Литература Мысли Фильмы Чтение Сериалы Фанфик Фэндом Современная литература Клише Тропы Сюжет Storytelling Рапунцель Гарри Поттер Длиннопост
3
Посты не найдены
О нас
О Пикабу Контакты Реклама Сообщить об ошибке Сообщить о нарушении законодательства Отзывы и предложения Новости Пикабу Мобильное приложение RSS
Информация
Помощь Кодекс Пикабу Команда Пикабу Конфиденциальность Правила соцсети О рекомендациях О компании
Наши проекты
Блоги Работа Промокоды Игры Курсы
Партнёры
Промокоды Биг Гик Промокоды Lamoda Промокоды Мвидео Промокоды Яндекс Директ Промокоды Отелло Промокоды Aroma Butik Промокоды Яндекс Путешествия Постила Футбол сегодня
На информационном ресурсе Pikabu.ru применяются рекомендательные технологии