Тлеющий уголек сигареты выхватывал из темноты резкие черты лица человека в плаще. Под его ногами раскинулся труп — бродяга, один из тех, кого этот город перемолол в непригодные отходы.
Но вот что было странно: на теле мертвеца — ожоги. Глубокие, пузырящиеся, будто его испепелило солнце. А ведь в этом проклятом городе никогда не бывало солнца.
— Ну и шутки… — хрипло пробормотал детектив, затягиваясь дымом.
Его звали Виктор Кейн. Бывший следователь, ныне — частный сыщик с лицензией на неприятности. Город, в котором он жил, не имел названия. Про него говорили шепотом, а писали — только в протоколах о пропавших без вести.
Дождь лил здесь 365 дней в году. Небо было вечно затянуто свинцовыми тучами, а улицы пахли сыростью, дешевым виски и ложью. Но этот труп… Он сгорел.
Кейн присел на корточки, отодвинул воротник бродяги. На шее — отпечаток пальцев, но не человеческих. Слишком длинные, слишком острые.
— Ну конечно, — усмехнулся он. — Очередной «ангел» засветился.
В Городе ходили легенды о Серафимах — существах, которые приходят за грешниками. Говорили, их прикосновение обжигает, как адское пламя. Но Кейн не верил в сказки.
Расследование привело его в «Последний Приют» — бар, где собирались те, кому некуда падать ниже. За стойкой стояла Лора, женщина с глазами, как два обсидиановых лезвия.
— Ты выглядишь так, будто видел призрака, — сказала она, наливая ему виски.
— Не призрака. Их не существует, — отпил Кейн. — А очередного беднягу, кто пострадал от пернатого.
— Ты лезешь не в ту могилу, Кейн. «Они» не любят, когда их ищут.
— А я не люблю, когда в моем городе жгут бродяг.
Лора вздохнула, провела пальцем по краю стакана.
— Они не убивают, детектив. Они… освобождают.
Кейн не ответил. Он уже знал, куда идти дальше.
Часть третья
Старый отель «Эдем» давно превратился в пристанище для отбросов. Его верхние этажи были заброшены, а крыша — местом, где ветер выл, как проклятая душа.
Именно там он нашел его. Существо в плаще, сотканном из теней. Лицо — как маска, но за ней горело что-то нечеловеческое.
— Ты не должен был меня найти, — прошипело оно.
— Значит, я на правильном пути.
Серафим рассмеялся — звук, как треск горящего дерева.
— Ты думаешь, я убил его? Он сам поджег себя. Страх сделал это. Страх перед нами.
Кейн сжал рукоять револьвера.
— Потому что мы не наказываем грешников, детектив. Мы — их награда.
Выстрел грянул, как гром. Существо рухнуло, но не рассыпалось в пепел. Оно засмеялось.
— Ты все еще не понял? Мы — не монстры. Мы — идея. Страх. Вера. Ты не можешь убить то, во что люди верят.
Кейн посмотрел вниз, на улицы, залитые дождем. Где-то там горел еще один бродяга. А дождь не тушил пламя. Даже не пытался сбить огонь.
Эпилог
На следующее утро в переулке нашли еще один труп с обугленными ладонями и улыбкой на лице. Кейн стоял над ним, зажигая сигарету.
— Ну что, ангел, — прошептал он. — Похоже, ты победил.
Но в ответ был только дождь. Бесконечный, холодный, равнодушный.
🚨 Послесловие для тех, кто дочитал 🚨
Привет, читатель! Если ты дошёл до этого момента — значит, тебе действительно было интересно. И это здорово, потому что перед тобой — история, в которую я вложил всё, что люблю сам: умных персонажей, которые не глупеют ради сюжета, логичные и жёсткие противостояния, где победа даётся не просто так, и атмосферу, которая затягивает с первых страниц, по крайней мере я на это надеюсь.
Здесь нет гаремов, боярки и тупых врагов, на фоне которых мой гг будет умнее — только расчёт, хитрость и красивые сражения. Я пишу так, как хотел бы читать сам.
Книга бесплатна — заходи, оценивай, оставляй отзывы. Мне важно твоё мнение.
"Рубиновый рассвет. Том I", цикл "Гиллиана" – читать на https://author.today/work/453004
Спасибо, что был частью этой истории. До встречи на страницах!
P.S. Если понравилось — расскажи друзьям. Если нет — скажи мне почему. Я всегда открыт к честной критике.
