Глава третья: Простые сложные ответы
Необходимо было найти безопасное место, чтобы срочно дочитать рукопись.
Можно было, конечно, забраться в какой-то подвал или пустующее здание, но моя паранойя подсказывала, что я не буду там в безопасности. Единственным местом где укрыться, кроме квартиры, был загородный дом сестры. Впрочем, «загородный дом» сильно сказано. Когда-то моя сестра с её мужем прикупили дом в пригороде ради огорода. Я помогал им, в своё время, приводить его в порядок. Иногда они даже просили меня там переночевать, чтоб присмотреть за урожаем. В общем, направился прямиком туда, в душе надеясь, что в этом мире он таки существует. Дом был на месте, хотя и немного другой, чем я его помнил. И даже ключ от входной двери был спрятан там-же, где и всегда. Кое-как утолив свой голод найденными на кухне продуктами, я без заминок приступил к дальнейшему чтению.
«Я столкнулся с ними случайно, хотя, судя по всему, эта встреча была незбежна. В этой вселенной, состоящей из миллиардов струн, свивающихся в жгуты и разветвляющихся обратно, я был не один, способный скользить среди проекций многочисленных реальностей. Были ещё Стражи и Кромешники. Стражи, насколько я понял, – представители высокоразвитой цивилизации, постигшей устройство вселенной. Они охраняют жгуты причинно-следственных цепей, которые имеют отношение к их мирам, от проникновения туда всяких посторонних, типа меня. В общем-то, они не так уж опасны. По крайней мере, они никогда не пытались меня убить. Скорее лишь напугать. Их задача – недопустить вторжения в свою реальность всяких инородных элементов. Кромешники, в отличии от них, представляют реальную угрозу. Это сущности из какого-то декадентного, морально разложившегося мира. Они реальные маньяки и психопаты. Крадутся за тобой, стараясь подловить момент перемещения. У них есть телепатические способности. Они парализуют жертву страхом и пытаются взять под контроль воображение, навевая ужасные картинки и вынуждая переместиться в их жуткую фантасмагоричную реальность, наполненную запредельными извращениями и кошмарами. Как вурдалаки среди тёмного леса, они скользят между миров, выискивая тех, чьё воображение поддастся их мрачной воле, и они смогут утащить несчастного в свой мерзкий мир на вечное эмоциональное рабство. Не знаю, чем я привлек их внимание. Может неосторожно переместился в их поле зрения. После нескольких схваток с этими тварями, я понял, что не могу надеяться лишь на силу собственного воображения. Пусть и одаренного. Мне необходим инструмент, дающий возможность усиливать и управлять моей способностью. Так я приступил к созданию машинки.»
«Я уже говорил, что перемещение невозможно в физическом теле. Частицы вещества намертво привязаны к своей проекции, и скользят вместе с ней вдоль потока причинно-следственных связей. Единственное, что перемещается — наше сознание, состоящее из энергий и полей другого уровня. Но из всякого правила бывают исключения. Я задумался: а что если оторвать от реальности лоскут, содержащий в себе материальный предмет? Что если вычленить предмет в его собственную микроскопическую реальность, скользящую по его собственной индивидуальной нити, и тем самым сделать его независимым от своей исходной проекции? Я начал экспериментировать. Это было в крайней степени тяжело. Потребовались все мои силы, без остатка. Я сделал сотни попыток, после каждой из которых мне нужно было восстановление в течение недель, а иногда и месяцев. И, в конце концов, у меня стало получаться. Из каждой действительности, где я бывал, я утаскивал одну деталь, которая ей больше не принадлежала. Из них я составил свой механизм. Он существует как-бы вне времени и пространства. Он принадлежит нашей вселенной, но не является частью ни одной из проекций реальности, кроме своей собственной. Это печатная машинка. Весьма непростая печатная машинка. Она впитывает энергию воображения, концентрирует её и высвобождает в перенос. Стоит вложить в неё лист бумаги и напечатать описание личности, времени и места, как машинка переносит тебя в мир, подходящий под описание. В моем распоряжении появился мощнейший инструмент. Теперь у меня есть надежда вернуться домой!...»
На этом стопка пожелтевших от времени листов кончалась. Под ними было еще несколько белых. Совсем свежих. Будто напечатанных вчера:
«Меня зовут Игорь Решетников. Мне двадцать семь лет. Я живу по адресу...» Что??? Я вскочил как ужаленный. Игорь Решетников – это я, если что. Папка, пролежавшая Бог знает сколько в заброшенном доме, описывала меня. Впрочем, на фоне событий последих двух дней, это уже не казалось таким невероятным. Моё сознание просто устало бороться с потоком событий, напрочь противоречащем всему, что я принимал за незыблемую данность бытия. Это было, как ДиДОС атака на мое восприятие, мое мировоззрение. И мой разум сдался. Я просто вернулся за стол и продолжил читать.
«Я работаю офисным планктоном в офисе заурядной строительной компании. Но по выходным я выезжаю на места искать клады. Я чёрный копатель. 21 августа я залез в заброшенный дом на окраине села Боровое возле Семиреченского озера. Этот дом на отшибе я заприметил давно.Пожалуй, еще в мою первую поездку в эти края...»
Дальше шло описание событий до моей потери сознания в подполе. Теперь всё встало на свои места. В моих руках было признание автора в том, что он безжалостно использовал меня, как носитель для своей жалкой души, лишь бы добиться своей цели. Вот и всё. В моей руке оставался поледний листок из пенала. Оставалось дочитать несколько абзацев. Меня переполняли гнев и обида. Хотелось кричать. Хотелось стучать кулаком по столу и материть этого чудака на все лады. Но какой в этом смысл? Я был слишком эмоционально измотан. Назад не вернешь. Кто-то попадает под машину, кто-то заболевает раком, а меня вот снесло поездом чьей-то игры в бога. Ничего не попишешь.
И тут я услышал стук. Тот самый. Он шёл из стены соседней комнаты. За последние часы, я пугался так много раз, но всё равно он меня заставил вздогнуть. Тук-тук-тук! Точно так, как в том доме. Окружающее будто застыло. Свет из окон заметно потускнел. Посторонние звуки умолкли. Только из стены, будто из центра бытия, доносилось настойчивое «тук-тук-тук». Около минуты я стоял, не в силах оторвать взгляд от того места. Страшно было не так сильно, как в прошлый раз. Возможно из-за того, что в комнате было относительно светло. Хотя волосы всё равно встали дыбом и по спине прошли мурашки. Что это было? Кромешники? Стража? Я не знал. Надо было дочитать рукопись любой ценой. Оставалось слишком мало текста, чтобы дать все ответы, но терять мне было больше нечего. Я устал убегать. Я сел прямо на пол посредине комнаты и продолжил чтение, игнорируя звуки требовательных ударов извнутри противоположной стены. Последняя страница оказалась письмом автора, обращенным непосредственно ко мне.
«Игорь! Простите меня, что втянул вас в это. Я слишком поздно осознал, какую боль причиняю людям. Я считал они ничего не помнят и не замечают. К сожалению, ваша линия оказалась идеальной для моего последнего перехода. Она так близко расположена к моей исходной проекции! Мне просто необходимо было воспользоваться этим шансом. Наконец-то я закончу свои скитания и вернусь домой. Я очень устал. Понимаю, что мое перемещение принесет вам множество неприятностей. Надеюсь, вы со всем справитесь.
В награду – оставляю вам ключ. Это уникальная вещица. Машинка привязана к нему. Пока он у вас, он будет следовать за вами в любую реальность. А печатная машинка будет следовать за ним. Если услышите стук из стены – не пугайтесь. Просто подойдите ближе, и она выплывет в вашу текущую проекцию по зову ключа. Поступайте, как посчитаете нужным. Удачи вам!»
Вот так?! Вот так просто?! Я захохотал. Может из-за истерики, а может с моей души свалилась гора. Дурацкий маленький ключик... Я достал его из кармана и приблизился к стене. Прямо к тому месту, откуда доносились стуки. Стена, вдруг, распахнулась, словно глубокая ножевая рана, и из её потусторонней темноты, мне под ноги вывалился какой-то прямоугольный предмет. Я отпрянул от неожиданности, но быстро взял себя в руки. Передо мной лежал потертый кожаный футляр. Спереди блестела медной окантовкой замочная скважина. Ящик Пандоры... Я вставил ключ в скважину и прокрутил один раз. Крышка легко открылась. Внутри было... Как это описать? Представте, если из сотни печатных машинок всех видов, мастей и конструкций взять по детали, и соединить их воедино в одном механизме. Это было нечто невообразимо несуразное. Но, при всём при том, хорошо смазано и технически безупречно. Я достал из кармашка на внутренней части футляра лист бумаги и заправил его в каретку. Потом, надолго задумавшись, начал печатать. По моим щекам потекли слезы, исчезая в густой растрепанной бороде.
«Меня зовут Игорь Решетников. Мне 12 лет. Сегодня мы с родиделями едем на реку, на пикник...»
Старенький Фольксваген Гольф синего цвета скользил сквозь загородные перелески. Отец сидел за рулем, мать на пассажирском. Двенадцатилетний Игорь на заднем изучал только сегодня подаренный ему компас. Через пару минут, он постучал отца по плечу:
- Пап, останови машину! Мне нужно, пап. Ну пожалуйста, останови!
- Зачем, сына? – спросил отец оглядываясь через плечо.
- Ну, надо мне, папа! Уже не могу терпеть!
Отец улыбнулся и остановился на обочине. Они вышли из машины навстречу лесной прохладе. Среди зеленых крон пели птицы. Солнечный свет дробился, просеяный через зеленую листву. Это место сквозило таким умиротворением! Отец с матерью тихо переговаривались, пока маленький Игорь, чуть поодаль, делал свои дела. Внезапно, из-за поворота выскочил потерявший управление самосвал, и, на полной скорости, с грохотом пронёсся мимо них. Его громкий лязг еще некоторое время долетал до них из-за деревьев. Отец присвистнул. «Ничего себе!» Они постояли там ещё, под сенью леса, вдыхая свежий, приправленный запахом хвои и мхов, аромат. Они не могли слышать, как где-то далеко, в параллельной реальности стучит печатная машинка.
Ссылка на первую главу: Старая Рукопись
Ссылка на вторую главу: Старая Рукопись
