Воспоминания + Врачи

- как Лена, увидев голубя, кричит: «Папа, птися!»— и тычет в него всей ладошкой.

-что  у меня есть дело, которое не просто кормит, но и лечит— в прямом и переносном смысле.

- тому , что даже после недели болезни мир всё ещё прекрасен — мокрый, зелёный, с криками детей и запахом лета.

Жизнь — не идеальная картинка из юношеских мечтаний, но по основным пунктам я доволен.

Профессия научила меня главному: тело умеет восстанавливаться. Даже когда кажется, что «всё, пиши пропало» — оно находит ресурс. Так и жизнь.

Сегодня мне 39. Я не олигарх, не нобелевский лауреат и не гуру остеопатии (пока). Но у меня есть:

- Руки, которые умеют ставить на ноги других — и этим кормят мою семью.

- Дети, которые орут, но зато искренне.

-Друзья, ставшие давно ещё одной семьёй.

- Ученики, которые потом благодарят, пишут: «Вы научили меня чувствовать тело» — а это дороже денег.

- Белые ночи за окном, которые напоминают: Ты жив. Дыши. Это тоже пройдёт.

Ведь жизнь — это бесценный дар. И иногда, чтобы это понять, достаточно просто выйти на улицу после болезни. Вдохнуть влажный воздух. Услышать смех ребёнка.

Так что…если вам сегодня тоже кажется, что «всё плохо» — вспомните возможно, через 10 лет вы посмеётесь над своими страхами. А пока — просто вдохните поглубже.

P.S.Спасибо всем, кто был рядом эти годы. Особенно тем, кто терпел мои шутки про «сейчас я вам шею вправлю» 😁.

Или что я МАК и волшебник!

P.P.S. А что, если представить, что и дальше всё будет… нормально?Что в 50 я оглянусь и подумаю: «Да, были трудности, но в целом — хорошо». Может, тогда уже сейчас стоит меньше переживать, а больше — жить?

Что думаете?

Она из ящика с железяками что-то достала — так звякнула, что у меня аж в ушах закололо.
— Давай, — говорит, — Стасика будем вытаскивать.
— А чего это он Стасик?! — возмутился я. — Это сорт клещей какой-то особый?
— Нет, — говорит, — к нам каждый год приезжает опытный грибник Стасик. Его все тут знают. Стасик уже всем, чем только можно, переболел и ездит к нам чисто в гости — с очередными клещами.

Тут она впилась этому Станиславу в зад и давай его крутить по часовой стрелке.
— Потому, — говорит, — мы теперь всех клещей Стасиками и называем, — подытожила она и положила моего Станислава в пробирку.
— Ну всё, — серьёзным голосом сказала она. — Если начнётся красная сыпь — значит энцефалит. Если сойдёшь с ума — значит Лайма.
— Вайкуле?! — зачем-то поинтересовался я. Тоже Петросян местного разлива.
— А когда с ума сойдёшь — тебе уже всё равно будет, Вайкуле или Ротару.

— Недельку подожди, — уже без юмора сказала она. — Придут анализы клеща. Если заражённый — с тобой свяжется семейный. А если нет — значит, повезло.

Сошёл я с ума с тех пор или нет — не знаю. А покраснений, в итоге, не было.

В море же всё гораздо проще. Приземлённее, я бы сказал. Как бы абсурдно это ни звучало в ситуации, где земли нет вообще.

Первый раз надо мной, восемнадцатилетним, пошутили на палубе. А я подвоха вообще не почуял — дурак. Заходит ко мне старший матрос и говорит:
— На улице больно жарко, иди, идиотка, рыбу из шланга пополивай.

Ну а я что? Пошёл. Стою со шлангом в болотных сапогах и фуфайке на голое тело — поливаю рыбу. Дурное дело нехитрое, чай. И тут чувствую — я еду. Струя в шланге стала такой мощной, что меня как заправского фигуриста начало мотать по скользкой палубе. Я все элементы выполнил — на мастера спорта международного класса как минимум. Пируэты, сальто, риттбергеры и прочие тулупы с зависанием в воздухе. Причём, чем больше я сопротивлялся, тем изощрённее шланг мотал меня по палубе.

Вышли на мой бенефис все. Мокрые, конечно, были, но наржались на две жизни вперёд — заразы, блин. С тех пор я стал сильно бдительнее и больше ничего на палубе не поливал. Даже если сильно просили.

А мы же поначалу до Британии просто по Балтике шатались. В совке всю рыбу из прибрежных вод выгребли — приходилось идти рыбачить в шведскую или датскую зону. Балтийское море не слишком разнообразное в плане рыбы, надо признать: салака, килька (двух видов), лосось, треска, камбала и всякая никому ненужная дребедень.

Вот среди этой дребедени была, например, рыба-игла. Она длинная, как змеюка, но с костяным вытянутым носом. Думаю, у неё есть какое-то официальное название, но мы её так называли. Ну и пинагор. Я, когда его первый раз увидел, сразу понял значение выражения "чудо природы".

Он практически круглый, чуть больше теннисного мячика. Там в конце — крохотный нелепый хвостик, чтобы хоть немного на рыбу был похож. А так — зелёный, с ирокезом как у викингов, маленький круглый ротик и угрожающий вид. Если бы я не знал, что это — подумал бы, что это что-то инопланетное.

В трале может быть 10 тонн рыбы, и она, естественно, погибает при таком давлении. Погибает всё — кроме этого мяча. Он тупо амортизирует своей внутренней пустотой и прекрасно себя чувствует в окружении помершей салаки или кильки.

Ах да, совсем забыл: чтобы мало не показалось, у него на брюхе ещё и присоска. К чему он там в воде присасывается — вообще непонятно. Но у нас они висели целым оркестром на борту судна. Просто прислоняешь его к борту — он врубает присоску и висит. И в целом прекрасно себя чувствует. Судно вибрирует и гудит на ходу, и этот самый пинагор не просто висит присосанный — он ещё и гудит в унисон с бортом.

Так распорядилась судьба-злодейка, что рот у него идеально подходит под сигарету. Рыба-оркестр какая-то. То есть если сигарету прикурить и засунуть пинагору в рот — он её ещё и курить будет. Нет, пепел сам не стряхивает и накуривается довольно быстро, но первый раз это всё выглядит очень смешно.

Ну и рыбацкая классика — повесить цепь рыбаку на крючок и смотреть, с каким азартом он тянет "огромную рыбу". Спиннинг в дугу, судно качается — придаёт эффект сопротивления… В общем, надо было видеть выражение его лица, когда он вытащил цепь.

Наверное, без вот такого простого, незатейливого юмора в море можно было бы сойти с ума — не хуже, чем от болезни Лайма. Есть ещё и армейский юмор, но Советская армия очень вовремя из Латвии ушла, и наш год был первым, кто не пошёл служить бескрайней родине.

Так же на нас закончилась пятибалльная система в школе и десятилетнее среднее образование.
Но, как говорится, это уже совсем другая история.

Я иду к автомобилю, уже представляя, как придётся вызывать эвакуатор, объясняться с кучей людей,  и выслушивать философские рассуждения детей на тему Папа, а почему ты такой растяпа?Но вот машина уже видна. И — о чудо! — на лобовом стекле красуется маленькая записка, прилепленная, будто экзаменационный билет на лоб нерадивого студента,выбесившего бедного профессора.Подхожу ближе. Надпись гласит:сакраментальное на 3 буквы.

ПОШЁЛ НА Х….Й

Я замер. В голове моментально проносятся варианты:

✅Кто-то принял мою машину за свою бывшую.

✅Это новый вид уличного искусства — минималистичный и экспрессивный(концептуальный матерный хайку)

✅Я ненароком припарковался на месте районного авторитета.

Глаза бегают по сторонам — нет ли в кустах вооружённых недоброжелателей? Нет, тишина. Замок зажигания пуст. Но вот что за диво — ключи, мои пропавшие ключи, аккуратно подвешены за дворник, будто драгоценный кулон на шее миловидной девушки.Размышляю какие ещё есть варианты 🤔

✅Кто-то нашёл их, движимый порывом поэтической справедливости, оставил этот лаконичный, но выразительный комментарий, а ключи… ключи положил на видное место.

✅ ✅Искушённый, но совестливый угонщик.Какой-то бедолага (назовём его Вася) шёл мимо, увидел ключи в замке. Сердце его дрогнуло. Рука потянулась к рулю. Да это же подарок судьбы! — подумал Вася. — Можно хоть сейчас уехать… в Сочи… в Казань… ну или хотя бы до ближайшего ломбарда!Он сел в машину. Вставил ключ. Даже, возможно, завёл мотор. Но тут… совесть.Или аллергия на угон автомобилей. В ярости от собственной слабости он хлопнул дверью, достал ручку (видимо, всегда носит её с собой — вдруг придётся оставить гневное послание) и вывел на клочке бумаги своё разочарование в человечестве.А ключи… ключи он повесил на самое видное место, будто говоря: Вот, забирай, тряпка. Я бы мог быть богачом, но я — человек чести.

✅А может, это была бабушка, которая, проходя мимо, увидела торчащий ключ. Ой, бедолага-то какой-то забыл! — подумала она. — Надо спасать!Но, поскольку последний раз она писала записки ещё в советские времена, то из лучших побуждений вывела первое, что пришло в голову. Ну а что? Для её поколения Пошёл на ху..— это что-то вроде Будь здоров!

По итогу Благодарен судьбе.Как бы то ни было, я остался с машиной, ключами и неожиданным подарком в виде персонального матерного мотиватора. И знаете что? Я даже немного тронут.Так что спасибо, анонимный герой, героиня, мой день  стал бодрым, адреналиновым и слегка матерным.Искренне надеюсь, что твоя следующая записка достанется кому-то, кто оценит её так же, как я.

Друзья, Какие ещё идеи, почему так!?

Р.с написано с помощью как минимум 2-ух нейросетей, одна  родная органическая моя, вторая бусурманская электронная.

Ну вот что это такое, а?! Ещё и Юра Шатунов помер сегодня. Пьер Нарцисс — тоже. И оба примерно моего возраста.

Я накручивать себя не стал и решил посмотреть гороскоп. Враньё, но когда там что-нибудь хорошее — это как-то успокаивает, умиротворяет. Открываю гороскоп — а я же Рак. А такие совпадения случайными не бывают. Пока я читал про онкологические заболевания, я попрощался с двумя друзьями и договорился с ними, кому что от меня достанется после моей трагической гибели.

Меня не просто трясло — а колошматило. Почему ассистентка не стала говорить, что там у меня с анализами? Что это ещё за «у-уу», многообещающее? Почему это доктору не было до меня дела, а тут она глянула — и он позвонит прям сегодня? Ну чтоб успеть, очевидно. Пока я про это думал, я перешёл уже к четвёртой стадии рака — неизлечимой.

И главное — я юморил всё время по поводу крематория рядом с домом, а тут всё рядом, удобно: мой труп можно на велике будет довезти и не тратиться на катафалк.

Доктор не позвонил в 13:00. Более того, не позвонил он и в 13:01, а с моей нервной системой ощущение было, что прошла вечность. Ну а что — врач тоже человек, собирается с мыслями, поди, репетирует, подбирает слова… профессионал. И вот без пяти два раздаётся телефонный звонок. Я уже был на грани нервного срыва к тому моменту, но он успел, и я ещё не умер.

Он мило поздоровался и спросил, как у меня дела. А тут ситуация такая, что чего его жалеть — он учился 10 лет на врача, должен принимать тяжёлые удары спокойно, выдержанно, достойно. Я доложил ему, что умираю, в общем и целом, и жду всего лишь документального подтверждения этому печальному факту.

Смеяться, с психологической точки зрения, очень правильно, я считаю — пусть хоть последние мгновения жизни пройдут на позитивной ноте, в мажоре, так сказать.
Вы — говорит — погодите умирать-то, судя по анализам, у вас никаких причин нет. Нехватка витамина D — так всё лето впереди, наберёте на солнце нужное количество. Да, печень у вас не первой свежести, показатели пограничные, но в пределах допустимого. В остальном — всё отлично. Идите, насладитесь таким редким в наших краях солнышком, и хороших вам выходных.

Вот что за люди, а?! Аж противно — я уже настроился, начал прикидывать, кого приглашу на поминки, а кому демонстративно откажу. И пусть они мне после поминок потом не жалуются — при жизни надо было вести себя подобающим образом.

А врач мне пояснил, что ассистентка не имеет права оглашать результаты анализов — это делает только специалист. Понервничать толком не дадут, гады, а у меня ещё такие планы были. Нажраться, например, сегодня, в последний раз.

Так мало что я уже не помираю, так там ещё показания печени на грани — это выходные вообще впустую. Зачем я вообще им позвонил? Разрушили мне мою стройную теорию триумфального ухода в мир иной. Не знаю, чем теперь заниматься на выходных. Буду принимать солнечные ванны — что остаётся — пополнять запасы витамина D, чтоб ему пусто было. На сухую, что характерно. А ещё «врачи» называются — весь уикенд человеку испохабили.