Болезнь + Скорая помощь

— Ты ж всё говорил раньше, что это всё — прошлый век! — напомнил я.

Он вздохнул:

— Понимаешь... Когда твоя мама в 70 лет едет из деревни с банками и вареньем... Ну как тут отказать можно? Это ж как... святое.

Самое интересное, что данное "самолечение" (вместе с основным, конечно же) довольно быстро поставило его на ноги. На мой вопрос, что же ему помогло — антибиотики или мамины методы — он только загадочно улыбнулся:

— Не знаю. Но от кашля ночью не просыпался — спал как в детстве, в родительском доме в деревне. Меня ж всё детство только этим и лечили.

(Учёные от медицины, между тем, до сих пор ведут споры о пользе или НЕпользе вышеуказанных методов. Так что...)

Теперь я знаю страшную тайну моего напарника: за строгим соблюдением медицинских протоколов скрывается человек, а не принципиальный доктор, который не может сказать «НЕТ» маминой заботе. И, возможно, в этом есть своя правда — ведь иногда любовь лечит лучше любых лекарств. А материнская - тем более.

P.S. А мы на работе теперь порой шутим, когда наш «адепт правильного лечения по протоколу Минздрава» приходит на сутки:

— Игорь, а баночку малинового варенья не забыл из дому принести для профилактики?

На вызовах, кстати, он теперь никого не журит, а лишь молча кивает, когда пациенты рассказывают ему, что использовали в своём лечении банки, горчичники и прочий «арсенал». 😄

(А что вы используете дома из вышеуказанного (или что-то из своего)? Пишите в комментариях.)

ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ! 💖

(Ещё больше авторских медицинских историй и видео в моём телеграм-канале - Истории Чумового доктора, а также в Дзене - Истории Чумового доктора)

Опасения подтвердились. Уже на первых сантиметрах, рывками вылезающей из аппарата ленты ЭКГ, было видно, что рисуется картина острейшего инфаркта.

(С этой минуты у нас обычно начинается гонка со смертью, в буквальном смысле).

Оперативно вкололи деду нужные лекарствия, подвесили капельницу и вчетвером (нашли на чудо двух мужиков-соседей) на плащевых носилках бегом транспортировали его вниз по лестнице.

Везли быстро, с "маяками".

В машине деду стало получше. Кардиограмма, конечно же, не выправилась, но боли начали сходить. Давление стабилизировалось.

— А скорую-то кто вызвал всё-таки? — поинтересовался он уже более "живым" голосом.

— Дочь ваша вызвала с другого адреса. А вас, конечно же, не предупредил никто?

— Нееееет, — удивлённо протянул он. — А как она могла вызвать? Откуда?

— Игорь, дай мне распечатку с вызовом, — попросил я напарника.

На бумажке серым по белому было только: "Плохо с сердцем. Мужчина, 75 лет". Вызывает дочь. Связь прервалась. Номер не определён.

— Ничего не понимаю... — заволновался дед. — Как моя дочь могла вызвать мне скорую, если она почти год назад как... умерла...

Дочь его, с его же слов, скончалась ещё в прошлом году от онкологии, уйдя вслед за своей матерью с аналогичным диагнозом. Остался муж, двое детей-подростков...

В больницу сдали пациента в стабильном состоянии.

Впоследствии успешно пролечили, выписали.

Я, через какое-то долгое время, бывал у него на вызове несколько раз. Теперь уже сам вызывает, когда давление или стенокардия случается. Обходимся на этот раз без больницы.

А в прихожей у него всегда горит лампадка перед фотографией Аннушки, умершей дочери.

— Чтобы светила мне в пути», — поясняет старик.

Может, и правда — где-то там, за облаками, любящие сердца продолжают заботиться о нас... ⛅️🙏

ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ! 💗

(Ещё больше авторских медицинских историй и видео в моём телеграм-канале - Истории Чумового доктора, а также в Дзене - Истории Чумового доктора)

Выйдя вместе на лестничную площадку, она попросила меня минутку подождать, так как кое-что забыла захватить с собой. Через некоторое время вернулась с небольшой потёртой книжкой в одной руке и маленьким аптечным пакетиком в другой, безуспешно пытаясь засунуть одно в другое. Я помог ей это сделать, успев прочитать название книги на переплёте: «А. С. Пушкин. Стихи». Ну а чего. Раз нравится поэтическую классику ей читать, почему бы и не взять с собой в больницу данную книженцию.

- В 34-ю больницу? - уточнила она, когда мы с ней уже ехали в сторону стационара.

- Ну да. В свою, районную.

- Павел Степанович там и помер... - вздохнула она. - Кроме него, никого у меня ведь не было. Всю жизнь мы с ним... По городам, по гарнизонам всё ездили... Он же военный был...

Благополучно доехали, под рассказы о их гарнизонной жизни, сдал бабушку доктору приёмного отделения. Отзвонился, что свободен. Дали ещё один вызов.

Когда наш «экипаж» был уже в пути, диспетчер снова позвонила по рации.

- 44-я, слышите меня? - строго вопросила она.

- Да, на связи. - отвечаю с надеждой, что будет отмена вызова.

- «Клиентка» ваша потеряла кое-что. Говорит, что «наверное, в скорой машине оставила».-

Что она у нас оставила? - переспрашиваю с недоумением, безуспешно пытаясь в тёмном салоне разглядеть хоть что-то.

- Книгу, говорит.

- Пушкина, что ли?

- Не знаю кого, Пушкина или Лермонтова... В общем, требует незамедлительно возвернуть. Ругается там уже вовсю.

- Да вернём, вернём. Всё равно ж мимо больницы проезжать будем.

- Давайте. Конец связи.

Злосчастный пластиковый пакет оказался на том же месте, где сидела пациентка, — в щели между стеной и сиденьем.

К «счастью», больного, к которому мы приехали, тоже скоренько пришлось привезти в эту же самую районную больницу с неким недугом средней тяжести. Женщина всё ещё лежала в смотровой. К ней уже была подключена капельница. Завидев меня, тут же протянула в мою сторону руку, забыв, что там у неё катетер в вене.

- Привезли? - радостно воскликнула она, заметив у меня в руках знакомый белый пакет с названием известного аптечного бренда.

- А то ж. - не менее воодушевлённо отвечаю я, протягивая его женщине. - Вот, держите вашего Пушкина.

- Вы это... подождите... Вы книжку откройте в середине и дайте мне, что там найдёте.

Просьба, конечно, была немного странной. Внутри пожелтевших страниц оказалась... фотография её умершего мужа. Точно такая же, как на портрете в квартире, рядом с которым стояла зажжённая свеча, только в уменьшенном размере.

- Ну вот, Павел Степанович... Чуть не потерялся ты у меня опять... - дрожащими пальцами взяв фотографию, с нежностью в голосе обратилась она к ней.

- Что, нашли потерю? - заглянул в кабинет врач "приёмника".

- Нашли!

- Хорошо. А то она ведь даже в отделение ехать отказывалась.

- А я уже готова! - с чувством выполненного долга провозгласила та.

Старый потрёпанный томик великого русского поэта ей, как оказалось, был нужен только в виде «носителя», чтобы не помялась драгоценная фотография, а не для того, чтобы зачитываться им долгими весенними вечерами, лёжа на больничной койке.

По прошествии недели от знакомой медсестры отделения, где лежала бабуля, я узнал, что она... скончалась. Прямо в палате. Причём перед самой выпиской, накануне ночью, внезапно. Что стало причиной, было неизвестно. Может, тромб, может, ещё что-то... В руке её была та самая фотография мужа, которую она так боялась потерять. Воссоединились теперь навеки...

P.S. Иногда самые обычные вещи - старая книга, потрёпанная фотография - оказываются крепче всех уз, связывающих две души. Даже когда одной из них уже нет.

ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ , ЛЮБИТЬ И БЫТЬ ЛЮБИМЫМ! 💖🙏

Дорогие читатели. Не забудьте подписаться на канал, чтобы не пропустить следующие интересные истории.

(Ещё больше авторских историй и видео в моём телеграм-канале - Истории Чумового доктора, а также в Дзене - Истории Чумового доктора)

Сегодня бабушка была направлена в эту больницу снова с затрудненным дыханием, температурой сатурацией ниже 90 и пульсом за 100. На этот раз проблемы начались еще в Скорой помощи, фельдшер была больше заинтересована в заказе пиццы на праздник чем лечением. По прибытию Бабушку увезли внутрь а меня оставили в маленькой комнате ожидания где был экран с минимальной информацией о поступивших (Имя, отчество, время прибытия и статус). В этой комнате я просидел 3 часа без какой либо информации о том, что происходит с бабушкой. Работники зала (не знаю как их еще можно назвать) ходят туда обратно, иногда спрашивая кто пришел с пациентом и больше ничего не знают.
Спустя 3 часа мне разрешают передать ей вещи через санитара который даже не говорит по-русски. Отдав ему вещи я поехал на работу. Я ожидал, что вот-вот ее заложат. Не тут то было. Спустя 6,5 часов она все еще сидела в гордом одиночестве на стульчике, без еды, без возможности самой помочь себе дышать (Еще и каталку отобрали, на которой дали немного посидеть, что бы в себя прийти).
Жена звонила на горячую линию что бы разобраться в ситуации - оператор 20 минут отвечала "Я разбираюсь в ситуации, мне нужно немного времени" и ставила музыку. Если что, оператор так и не узнала имя бабушки, с чьей ситуацией нужно разъяснение. Ну что, в ГКБ 67, похоже, передовое отделение экстрасенсов.
Когда её наконец положили в палату и я стал свидетелем странного разговора. В палату зашла (надеемся, что это была медсестра а не санитарка) плохо говорящая по-русски женщина и попросила закончить звонок, но так как бабушка плохо разбирается в технике у нее это не получилось и она просто положила телефон на стол. Далее она начала ставить капельницу и весьма в грубой форме отвечала бабушке "это капельница, быстро ставим руку", "вас сейчас покормят", "я не знаю можно ли поднять спинку у кровати, они тут половина сломанные". перезвонив бабушке еще через 2 часа я выяснил, что ее так и не прокормили! ВОСЕМЬ ЧАСОВ ПОЖИЛОГО ЧЕЛОВЕКА НЕ КОРМИЛИ И ТУПО ИГНОРИРОВАЛИ. Благо сегодня ее переводят в другую больницу и этот ад наконец закончится. Позор ГКБ№67

P.S. Писал пост вчера. Пока писал её перевезли в другую больницу, выяснилось, что у нее пневмония.

P.P.S. Почитайте отзывы о больнице, и сами делайте выводы.