CreepyStory

Это перевод истории с Reddit

Я когда-то был образцовым ребёнком.

Я полностью соответствовал ожиданиям родителей и выдерживал любой темп, который они мне задавали. Вся моя жизнь вращалась вокруг их требований, и я был слишком мал, чтобы понимать, что можно иначе. Они безумно гордились мной. Мама сияла, когда слышала, как я бренчу на гучжэне, а отец расплывался в улыбке, застукав меня в библиотеке. Оба уже добились многого и были уверены, что и я вырасту таким же.

Но с возрастом всё усложняется. К шестнадцати моя жизнь изменилась до неузнаваемости. У меня появились друзья, интересы, мысли о жизни вне Яньцзяо и пригородных электричек. Родителям там было хорошо; но это не значило, что и я обязан быть счастлив именно там.

Темп стал невыносимым. Два дня — репетиции на гучжэне. Вечерами — дополнительные уроки каллиграфии. Трижды в неделю — занятия по углублённой математике у частного репетитора в Пекине. Я должен был просыпаться без будильника за минуты до шести утра, принимать холодный душ, чтобы взбодриться. И постоянные напоминания: никакого сахара, никаких экранов, никакой «глупости».

У моих школьных друзей тоже было полно дел, но они находили время для игр или просто поболтать. В моём расписании слова «играть» не существовало, и многим в классе не нравилось, что я задираю планку. Для них я был тем самым «мальчиком через дорогу», на которого указывали родители, когда нужно было показать идеал.

Это оказалось невыносимо, и трещины наконец проявились.

Однажды вечером я засиделся, переписываясь с одноклассницей Лисией. Она была моей полной противоположностью: ленивая, жизнерадостная, немного ненормальная — и всё равно восхитительная. Она так легко общалась с людьми, что те делали для неё всё, что угодно. Легко представить, что она добьётся большего, чем любой из нас, хотя по оценкам плелась в хвосте.

Разумеется, мама была бы не в восторге от моего нового увлечения перепиской. Она врывалась ко мне без стука, проверяя, не сижу ли я в телефоне, и придумывала повод:

«Допей молоко».

«Ты записался к репетитору?»

«Убери телефон, кончикам пальцев вредно».

Я улыбался, слушал, допивал молоко, перепроверял расписание, а сам думал о Лисии и о том, как легко она заставляет меня улыбаться.

Мама замечала, что я не внимателен, и тогда произносила фразу, преследующую меня с детства. Ведь, как я был бичом для одноклассников, так я сам имел свой бич — Юэминя, «мальчика через дорогу». Если я казался идеальным ученикам моего класса, то Юэминь был идеальным во всех классах. Он старше меня на два года, уже на пороге грандиозных свершений.

«В твоём возрасте Юэминь уже прошёл национальный отбор».

«Юэминь находит время на учёбу — выберет любую работу».

«Юэминь не ленится. Красавец, будет прекрасная жена».

«Думаешь, у Юэминя игры в телефоне? Так он добился успеха?»

И так без конца. Я слышал это ещё до того, как пошёл в школу, и, похоже, слышал бы и после окончания. Мама так натравила меня на того парня, что я не виню одноклассников: для них-то я и был Юэминем. От этой мысли скручивало живот.

Но как бы ни давили на меня, сердце иногда брало верх. Я проводил любую свободную минуту с Лисией и ребятами из класса. Лисия дразнила мой распорядок:

«Ты мой проект, — смеялась она. — Если задержишься рядом, может, станешь парнем, с которым я выпью пива».

Больше всего я хотел именно этого. Не утренних электричек с отцом, не карьерного роста на заводе, не дипломов, титулов и машин. Ничто не заставляло сердце так биться, как мысль сидеть рядом с Лисией и делить пиво. Так что я цеплялся за каждую возможность быть рядом, пусть бы это стоило мне всего.

Кончилось плохо.

Кто-то в школе щёлкнул нас с Лисией и кинул снимок родителям. Наверное, устал слушать об моём совершенстве. На фото мы просто смеёмся рядом, но казалось, будто она склоняется ко мне. Кадр невинный, но родители увидели другое.

«Думаешь, я готов стать дедом?» — орал отец. — «Тебе это нормально?»

Бесполезно оправдываться: они уже выстроили историю, которой собирались верить.

«Думаешь, Юэминь в твоём возрасте бегал за девчонками? У него на это времени не было».

Снова он — чудо-мальчик через дорогу, вечный, безупречный.

Родители ответили ещё более жёстким расписанием. Дни расписаны по минутам, телефон отобран. Позвонили учителям — следите за ним. Худшее — позвонили родителям Лисии, пересказав свою версию происходящего. Представляю, что они там наговорили.

Пока взрослые орали на кухне, я вышел выбросить мусор — подышать. И увидел, что через дорогу тоже выносит пакет… Юэминь.

Ему недавно стукнуло восемнадцать, и он был совершенством. Даже мусор выносил элегантно: выглаженная рубашка, идеальная стрижка, симметричные шнурки, брюки по фигуре. Хоть на собеседование иди. Я махнул — он махнул в ответ. В другой раз я бы этим и ограничился, но сейчас меня трясло от ярости; сквозь открытую кухонную форточку гремел голос отца.

«Как ты это выдерживаешь?» — крикнул я.

«Прости?» — переспросил Юэминь.

«Как можно так жить? Как тебе удаётся?»

Он задумался. Сентябрьский воздух холодил пот.

«Времени у меня полно, — улыбнулся он. — А у тебя разве нет?»

И, повернувшись, пошёл прочь. Я вскипел. Может, он и не хотел обидеть, но я вкалывал до изнеможения, а он вёл себя так, будто это пустяки. Я ненавидел его.

Я думал, Лисия тоже возненавидит меня. Мы больше не разговаривали, учителя следили, чтобы мы не приближались. Без неё я не умел улыбаться, дни тянулись мучительно, а новые требования родителей казались невыполнимыми.

Я перестал смотреть в книги или в телефон и стал наблюдать через дорогу. Юэминь превратился из «мальчика через дорогу» в насмешку. Я ждал, когда он оступится. Мне нужно было увидеть трещину. Или он и вправду идеален, а я сломлен; или он так же сломан, как и я.

Он делал всё — играл на рояле, говорил на четырёх языках, цитировал стихи, писал безупречно. Но ночью, под особым углом, я видел в его комнате крошечный огонёк у окна. Не каждую ночь, но регулярно. Наверное, сидел в телефоне. Значит, не так уж и идеален.

Я хотел доказательств. Если найду, чем он занимается, мои слова будут весомее: увидите, Юэминь не идеален — уменьшите давление, вернёте телефон. Я решил быть смелым, стать тем, с кем Лисия бы выпила пива. Я собирался украсть телефон Юэминя.

Семьи у нас дружили, запасные ключи хранили друг у друга, чтобы поливать цветы, когда кто-то в отъезде, так что пробраться было легко — надо лишь выбрать момент. Глупо, конечно: всего-то подростковый бунт перед красивой девчонкой. Но я никогда не бунтовал, а жизнь по правилам делала меня несчастным. Это должно было доказать самому себе, что я человек, а не марионетка.

В один из дней, когда дом напротив опустел, я перебежал двор и спрятался в садовых лилиях и синих подсолнухах, что его мать выращивала. Слушал: внутри вроде кто-то ходил, хотя все уехали. Хотел бросить затею, но вообразил, как Лисия смеётся, получив ворованный телефон, и рванул ключом заднюю дверь.

В гостиной перелистывали книгу. Наверху бродили шаги. Этого не могло быть — дома никого.

Я крался наверх, мимо грохочущей стиральной машины, в полумраке. Комната Юэминя была ожидаемо похожа на музей достижений: дипломы, фото с бизнесменами, распечатки хвалебных писем, газетные вырезки. Я искал, где бы спрятал что-то запретное. Подумал — он сам всё контролирует, родители не копаются, значит, можно упрятать на самом видном месте. Под кровать, например.

И точно, там что-то лежало.

Это был не телефон.

Круглая каменная тарелка толщиной в дюйм, с зеркальным центром, едва заметно светящимся. Вероятно, именно этим он занимался по ночам. Я потянул — удерживалась какими-то ветками. Зачем ветки под кроватью? Я дёрнул, ветки хрустнули — и в доме воцарилась тишина.

Быстрые шаги, сразу несколько человек, поднялись по лестнице.

Я запер дверь, распахнул окно. Запихнул тарелку под рубашку, перелез, спрыгнул, разбив колени о гравий. Вместо того чтобы мелькнуть через дорогу, обошёл квартал, подобрал полиэтиленовый пакет, сунул тарелку и вернулся как ни в чём не бывало.

Дома спрятал находку в пустое пространство над плафоном потолочной лампы — тайник, обнаруженный давным-давно. Вечером старательно слушал онлайн-занятие пекинского репетитора, словно искупая маленький бунт: не разбил стекло, не порезал шины — всего лишь утащил странную светящуюся безделушку.

Ночью опустил жалюзи, вынул тарелку. Она была тёплая и скорее напоминала не столовую тарелку, а диск — речной камень, который хочется пустить по воде, только крупнее — держать двумя руками. Зеркальная сердцевина будто содержала целый мир, и самого себя я в ней не видел.

Я сидел, глядя в диск. Как я вижу стену за собой, но не вижу себя? Откуда идёт оранжевый свет? Никаких батареек, никаких надписей. Камень казался природным. Долго после отбоя я теребил находку.

— Что в тебе особенного? — шепнул я. — В чём твой секрет?

И хоть тарелка не ответила, я чувствовал: она покажет.

Утром, пока отец собирался на работу, а мама хлопотала на кухне, я подержал тарелку на коленях. День расписан по минутам, никаких сюрпризов, только этот тихий момент. Я вертел диск, пытаясь угадать, что делал с ним Юэминь. На вид безвкусица — туристический сувенир. Мама позвала завтракать, и во мне всплыло знакомое ощущение старта ненужной гонки.

Я поднёс диск ко лбу и вздохнул:

— Пусть кто-нибудь другой всё это делает. Дайте мне быть собой.

Щёлкнула дверь. Я обернулся — и кровь застыла.

В комнате стоял кто-то.

Парень с растрёпанными волосами, словно только что встал. И когда он встретился со мной взглядом, меня как обухом ударило: это был я.

В отражении диска я видел, как второй я выходит из комнаты и садится завтракать с родителями. Я чувствовал скатерть под пальцами там и хлад камня здесь. Это была не марионетка, а словно две жизни сразу. Мама что-то сказала — я пропустил, и она заметила рассеянность. Отец мгновенно:

— Сосредоточься. Юэминя врасплох не застанешь.

Одна часть меня кивнула, вторая — та, что под кроватью с диском — ухмыльнулась.

Я залез под кровать, прижав тарелку к груди. Один я пошёл в школу, другой сидел дома за гучжэном. Если убирал диск, связь угасала; пока держал — существовали оба.

Вот он, секрет Юэминя! Он буквально жил несколько жизней. Так легко быть вездесущим, когда не ограничен временем и пространством. Я экспериментировал: ещё один я занимался уборкой, пока я играл. Ритм напоминал симфонию действий, звучащих одновременно.

Не заметил, как пролетел день. Столько всего сделано без усилий: репетиции, чтение, уборка, уроки — и я не устал. Стоило отложить диск — копии исчезали: один заходил в туалет и таял, другой — в кладовку. Остался я один. Проголодавшись, я приготовил ужин родителям.

Они вернулись настороженные.

— Я немного прибрался, — объяснил я. — Подумал, мам, ты устала.

— Как ты так рано дома? — мама. — Прогулял?

— Нет, географию закончили раньше. Тест лёгкий был, осталось время.

— Лёгкий? — отец. — Какие вопросы?

И я пересказал всё, будто сам сидел на экзамене. Они не нашли слов: дом сиял, ужин готов, а скоро придут отличные оценки.

Так продолжалось несколько дней. Настоящий я лежал под кроватью с диском, один шёл на занятия, другой — к репетитору, третий — в библиотеку, четвёртый убирал. Чем дольше держал тарелку, тем сложней отпускать: стоило спрятать — копии исчезали, и оставался жалкий, худой я с покрасневшими глазами. Родители видели усталость и беспокоились, но я нашёл выход: создал ещё одного себя, который ухаживал за мной под кроватью, приносил лимонад и болтал с родителями вечером. Он выглядел отлично — в отличие от меня настоящего.

Оставалась Лисия. Я не мог лично ходить в школу, не отрываясь от диска, поэтому в классе сидела копия. Оригинал прятался, живя десятками жизней. Он часто забывал, что надо есть или пить: когда управляет восемью телами, голод теряется.

После уроков Лисия перехватила копию:

— Твои родители в ярости, — шепнула она. — Запретили нам общаться.

— Знаю, извини.

— Но я всё равно хочу. Ты мне нравишься.

— Правда?

— Иногда, — усмехнулась она. — Всегда весёлым не бывает никто, верно?

— Верно.

Учитель шёл по коридору, она быстро поцеловала меня, схватила за уши — и ушла, как ни в чём не бывало. Первая жизнь копии, первый поцелуй — у кладовки уборщика.

Ночью лежу, спрятав тарелку, и думаю: я помню поцелуй, но будто рассказываю чужую историю. Становится трудно различать, где настоящий опыт.

Комната Юэминя давно тёмная; не видел его днями. Может, он знает то, чего не знаю я? Надо стараться сильнее.

Проблема — тот, кто остаётся под кроватью. Я слишком оторван, слишком быстро уничтожаю копии. Значит, сделаю марафон: останусь под кроватью на дни, пусть они делают всё. Закрыл глаза мокрым полотенцем, уложил подушку, задёрнул одеяло — и затих.

Мир стал чётче: слышу стук обуви в столовой, и одновременно струны гучжэна дома, и страницы в библиотеке. Вот как надо пользоваться тарелкой: можно всё.

День-два — ерунда. Привыкаешь. Начинаешь забывать, что существуешь сразу в разных местах. Родители гордились мной, как никогда. Я мог прогуливать с Лисией и одновременно читать учебник шесть раз. Проблем будто не было… пока в понедельник на уроке естествознания пальцы одной копии не зачесались, будто играют на гучжэне. Учитель удивлён, я смеюсь:

— Извините, не обращайте внимания.

Но слова слетают сразу в трёх местах, действия смешиваются. Кажется, нужен «перезапуск» — поспать без тарелки. Вопрос: как давно я под ней? Понятия не имею.

В потоке впечатлений я не нахожу того, кто в темноте под кроватью держит диск. Не чувствую полотенца на лице, тяжести камня. Всё — копии копий, ощущения притупляются. Копия за гучжэном встаёт и идёт наверх, но шаги путаются с другой копией, что выходит с урока в туалет: обе спотыкаются, одна гаснет. Я пытаюсь поднять того, кто читает в библиотеке.

— Что происходит? — говорю я одновременно на кухне, в классе, в библиотеке.

Копия врывается в женский туалет; Лисия болтает у раковины. Подруга уходит, Лисия улыбается, но видит: со мной что-то не так. Руки дёргаются, будто припадок.

— Ты в порядке?

— Не знаю. Всё ломается.

— Что ломается?

Я распахиваю очередную дверь, и копия на кухне опрокидывает кипяток на левую руку.

Боль невыносимая — чувствовать ожог сразу во многих телах. Я падаю, срывая одежду. Лисия кричит, зовёт помощь. В её глазах я вижу отражение: я мерцаю и исчезаю. Копий всё меньше: кухня — нет, школа — нет, компьютер — нет. Звёзды гаснут. Остаётся лишь тот, что был в библиотеке. Я ковыляю домой, убеждая себя, что ожога нет.

Добравшись до комнаты, опускаюсь на колени: сердце дробит грудь. Разве не было копии, которая должна присматривать за мной? Может, оригинал умер?

Я отдёрнул одеяло и заглянул под кровать.

Я потерял килограммов сорок. Не узнал себя: кожа да кости, вцепившиеся в тарелку, как завядший цветок.

Я вытащил измождённое тело, уложил на кровать. В волосах паутина, пальцы как сухие ветки. И тут до меня дошло: «ветки» под кроватью Юэминя — это был он. Настоящий Юэминь. Я выдрал тарелку у него из рук, убив все его копии. Поэтому он исчез. Я даже не узнал в нём человека.

Что делать? Я метался, не чувствуя, жив ли. Осталась одна версия. Если она исчезнет, не будет никого, кто держит тарелку — значит, всё кончится навсегда. Пальцы немели.

Я позвонил в скорую, спеша обратно наверх: язык заплетался, диктовал адрес. «Кажется, я не дышу…» Сунул телефон — он упал.

Ноги дрожали, зрение темнело. Энергии хватило на последнее: я затолкал каменный диск обратно в потолочный тайник. Их нельзя было подпускать: не поймут.

Я рухнул на пол. В сознании пытался добраться до того далёкого, «первого» меня. Должен быть хоть кто-то… Я не хочу умереть…

…а потом не было ничего. Как до рождения — нет чувств, нет времени. Но время всё равно идёт, и в какой-то момент часы внутри снова тиканули, кровь пошла по жилам.

— Есть пульс! — кричал кто-то. — Продолжаем!

Я не мог открыть глаза: всего один я остался. Тьма, голоса, давление на грудь, холодная маска, боль в каждом вдохе. Меня везли в больницу.

Глубокой ночью открылся левый глаз. Палата темна. Мама вышла за чаем, отец спит в коридоре. Капельницы, провода, приборы — столько усилий, чтобы я дышал. Я смотрел в потолок, где тень ветки за окном напоминала двенадцатипалую руку. И тут луна погасла: силуэт заслонил свет.

Он едва был похож на человека: высокий, костлявый, с седыми волосами и мертвеющей усмешкой. Я узнал эти длинные пальцы.

Он наклонился, положил скальпель мне на грудь и подтолкнул к горлу:

— Где оно?

Я хрипел, не мог ответить. Лезвие вдавилось сильнее.

— Где?

Выдавив воздух, он ослабил нажим — я смог шепнуть:

— Плафон… на потолке…

Серые глаза вспыхнули. Это был чудо-мальчик через дорогу. Цена совершенства. Он легонько похлопал меня по груди в немом благодарстве и исчез, оставив скальпель. Мама вернулась, никого не заметив, и тихо молилась, чтобы я выжил.

Когда меня выписали, тарелка исчезла. Я ходил на костылях до конца года, мне велели отдыхать и набираться сил. Врачи говорили о стресс-индуцированной травме, истощении и обезвоживании. Родители и без диагнозов сбавили обороты: едва не потеряв меня, они поняли, что давили слишком сильно.

Иногда вижу Юэминя — тот самый идеальный парень через дорогу. Когда он переезжал в Шанхай, провожала вся улица. Я смотрел из окна: безупречные волосы, накачанное тело, но в глазах поблёскивало нечто чужое, как фарфоровый блеск. Он загрузил в фургон большой деревянный ящик и глянул на моё окно — знал, что я знаю. И, как всегда, махнул. Я махнул в ответ.

Прошли годы. Я часто думаю о Юэмине. Вернулся бы я к тем расщеплённым жизням? Наверное, нет. Пусть там можно всё, но ничто не имеет ценности. Даже первый поцелуй. К счастью, он был лишь первым: мы с Лисией поступили в один университет и неразлучны. И второй поцелуй оказался куда лучше. Мы выпили пива, и моё сердце с тех пор не перестаёт трепетать. Я был там целиком, без копий, и полная отдача чему-то одному ценится неизмеримо выше успехов.

Лисия вспоминала тот день в школьном туалете: ей казалось, будто меня там и не было — миг, и я растворился, словно сон.

Иногда меня пробирает холод: вдруг я транжирю потенциал? Мог бы жить десятью жизнями, ужинать с десятью близкими. И когда этот «я» исчезнет, что останется?

Но мысли проходят. Остаётся тёплое чувство: да, я мог бы делать другое, но есть ценность в моменте «здесь и сейчас». В решениях, которым приходится платить. Если мы можем всё — имеет ли значение хоть что-нибудь?

Не знаю. Я не самый умный парень на улице.

Если искать ответ — спросите Юэминя.

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit

Это перевод истории с Reddit

Во-первых, я должен сказать: я вор.

Не какой-нибудь мелкий «бей-и-беги» или карманник. Там нет ни плана, ни стратегии, кроме «двигайся быстро и будь готов дернуть». Я — вор-домушник в четвёртом поколении. Я отлично делаю своё дело. Если всё проходит гладко, вы неделями не замечаете, что я у вас побывал. А то и вовсе никогда.

Понимаю, большинство считает такую работу отвратительной. Мне нормально. Я мог бы долго рассказывать, как система ворует у нас, как богатые тратят свои нечестно нажитые деньги, чтобы удерживать нас внизу, и выдавать себя за «Робин Гуда»… Но пощажу вас. Я вор, потому что у меня это хорошо получается и я вырос в культуре, где это ценится. Есть и другие причины, но не стоит углубляться.

Быть домушником — это не просто залезть в дом и очистить сейф. Это лишь верхушка айсберга. Однажды отец сказал: «Работа вора — быть готовым умереть от скуки». Он не ошибался. Во всяком случае — в этом. Во многом другом — очень даже.

Но я отвлёкся.

Когда я выбираю дом, за ним нужно сидеть. Звучит легко, но на деле — тоска смертная. Скука уровня «помыть гараж». «Очередь в МФЦ». Но без этого нельзя. «Овощи перед мороженым, сынок. Сначала овощи». Опять отец. Говорил так, вдыхая пачку «Фиг Ньютонов» перед ужином. К моему ужасу, он снова оказался прав.

Кроме многочасового наблюдения, есть десятки других мелочей. Не засёк ли тебя кто-нибудь во время разведки? В каком режиме работают слуги? Как лучше попасть на участок? Как влезть и выйти с минимальным шансом нарваться? Каждый вопрос надо решить заранее.

Наконец, главный: что с охраной? Многие «МакОсобняки» продаются с навороченной системой безопасности… на первый год. Потом льготный тариф кончается. Большинство, даже миллионеры, отключают услуги. Вывески остаются, а оборудование — нет. Ушло, как диско, и не вернётся.

Почему? Две причины. Первая: богатые живут в пузыре, уверены, что до них не доберутся. Деньги порождают самоуверенность. Вторая: они жутко скупы. Зачем платить за настоящее, если хватит дутого? Сердце капитализма — делать деньги, тратя минимум. Иллюзия безопасности дешевле безопасности реальной.

В ночь ограбления я чувствовал себя отлично. Подготовился: расписал расписание всех жильцов, отметил входы-выходы, знал, где главная спальня. Даже надел счастливую футболку.

Толку оказалось мало.

Я дождался, пока хозяин уехал на Uber, и включил таймер на полчаса. По опыту знаю: прислуга сматывается почти сразу. Кошки ушли — мыши в пляс. Как по часам, слуги растворились, едва машина скрылась. Я всё равно высидел положенное. Опоздавшие могут стать свидетелями. Их не было — я пересёк участок.

Самый нервный момент — когда вскрываешь дом. Даже в чёрном, даже в темноте тебя может увидеть сосед, выгульщик собак, бродяга — кто угодно.

Время против тебя. Медлишь — привлекаешь внимание. Спешишь — ошибаешься. Нужны ровные руки и холодная голова. У меня с этим порядок.

Это ещё и зона непредсказуемости. Забыл про решётки? Два замка вместо одного? Кто-то остался дома? Сигнализация включена? Камеры пишут? Ставка слишком высока — свобода или жизнь.

И это дико бодрит.

Чаще всего окна второго этажа в таких домах не заперты. Логика: «У нас же куча защиты, кто туда доберётся?» Понимаю. Ошибка, но типичная. Повиснув на водосточной трубе, я выдохнул: окно не заперто.

Я толкнул раму и скользнул внутрь. Мои мокасины мягко коснулись пола — ни звука. Для улицы они нежные, но в доме — золото: нет следов, нет шума, ногам кайф.

В комнате было темно, и я не собирался это менять. У меня крохотный фонарик-ручка. Я так привык видеть мир в крошечном круге света, что глаза моментально привыкают. Кот, как есть.

Документы, завещания, святые граали — всё это обычно в сейфе. Домашние сейфы я не вскрываю: долго и грязно. Мне нужны драгоценности. По опыту я знал, где искать.

Даже в темноте было ясно, насколько неприлично огромна гардеробная. Это скорее студия для одежды. Три стены завешаны костюмами и платьями, надетыми максимум раз-два. Некоторые ещё с бирками. Четвёртую стену занимали туфли: Louboutin с красной подошвой и редкие Jordan до горизонта, вернее — до луча фонаря.

Но взгляд притянул встроенный в стену туалетный столик — как Петра в скалах Шара. Точнее, три шкатулки на нём. Я двинулся к ним, будто фанат к святыне. Вот зачем я пришёл. Этого хватит надолго… если это не бижутерия. «Каменный облом», как говорил отец.

Я приоткрыл первую крышку и улыбнулся. Дюжины брошей с камнями мерцали, будто сотни глаз мифического чудища. Все формы, все размеры. Большинство — безвкусные, но настоящие. Подлинник чувствуется по тяжести. Эти были те ещё.

Я выбрал несколько со дна и опустил в сумку. Пальцы нащупали что-то странной формы. Вытянул, чтобы разглядеть: треугольник в пятиугольнике, усыпанный бриллиантами. Дорогая вещица. Но что-то не так — вернул обратно.

Чем дольше работаешь, тем тоньше нюх на правильную добычу. Секрет: брать по две-три штуки и только неприметные. Уникальное трудно сбыть: всплывёт в ломбарде — и копам до тебя два шага. Кандалы? Нет уж.

Когда я убрал брошь, фонарик замигал. Я слегка хлопнул им о столик. Взглянул в зеркало — и сердце застыло.

У открытого окна стояла фигура.

Рефлекторно я развернулся, готов драться, — никого. Свет погас, я убрал фонарик. Вернулся к зеркалу — дыхание перехватило.

Теперь фигура была в проёме гардеробной.

Я сжал кулаки. В тюрьму я не пойду. Буду биться. Развернулся — пусто. Я запутался: я точно видел человека. Не скажу лица, но кто-то стоял. Спокойно, будто не удивлён моему присутствию.

По коридору из главной спальни послышались быстрые шаги. Потом где-то захлопнулась дверь.

Ноги подломились, во рту пересохло. Странностей на работе хватало, но призрак? Никогда. Хотя, если это не призрак… Человек — хуже. Гораздо.

Призрак не позвонит в полицию.

«Любишь картонные трубки и смазанных мужиков — тюрьма рай, Брайан». Отец опять. Мне было восемь. Прилипло. Главное правило: думай, или учись сжимать «Шармин».

Занавески развевались: выход? Но… любопытство тянуло в коридор разобрать, кто наблюдал. Мысль распустилась, пока разум не вырвал её с корнем.

Убирайся, идиот.

Я метнулся к окну и застыл. Сначала убери следы. Повернулся закрыть шкатулки — и услышал знакомый хлопок окна. Кто-то захлопнул мой путь наружу. Чёрт. Я обернулся — опять никого, только шаги убегающего по коридору и очередной хлопок двери.

— Чёрт возьми, — прошептал я. Язык стал ватным.

Быстро собрав всё, я был у окна, когда услышал худший для вора звук: хлопок входной двери. Хозяин ворвался, горлопан:

— Я знаю, ты наверху! Камера всё сняла, шлюха!

Я вцепился в раму, попытался поднять — не шелохнулась. Будто невидимые руки держат. Паника хлестнула по жилам. Надо прятаться. Сейчас.

Я юркнул в гардероб. В ту же секунду дверь в коридоре снова распахнулась, шаги к лестнице, разворот обратно, хлопок.

Это раззадорило хозяина. Он рванул вверх, перепрыгивая ступени.

— Молись Богу, чтоб я тебя не поймал! Я буду потрошить тебя медленно, так что смерть покажется милостью!

Я не хотел знать, что это значит. Но время он мне дал. Я спрятался за одеждой — другого выхода нет. Раздвинул костюмы, как Моисей воды, и проскользнул в нишу.

Шаги добрались до верха. Зазвонил мобильник. — Чёрт. — Голос сменился на учтивый: — Пит, дружище, как дела? — Сердце колотилось, будто я на кокаине бегу стометровку. Попадался я редко, но такого не переживал. Трясся, пот лил в глаза. Глубокий вдох не помог.

— Пит, я в теме. Знаю, сколько ниточек ты дёргал, чтобы меня подключить… — Мужик вошёл в спальню. Свет вспыхнул: гардероб освещён.

Он идёт сюда.

Я вжался в стену, кулаки готовы. Я в ловушке. Обзор нулевой. Шанс выпрыгнуть минимален.

В гардероб зашёл мужчина в дорогом смокинге, лет пятидесяти, но на вид моложе: гладкая кожа, аккуратные усики, густые зализанные волосы. Словно оживший карикатурный коррумпированный политик.

— Всё проверил. Ни семьи, ни соцсетей, ни ордеров. Ноль. Никто. Идеально для церемонии.

Он прохаживался. Сквозь костюмы я видел ближе: возраст выдавали натянутые пластикой черты, волосы черные, но у висков серебряные крылья по-польски. В уголках глаз сеточка трещин.

Он держал телефон плечом, стягивая пиджак. Смахнул дорогую ткань на пол, будто та кишмя кишела муравьями.

— Пит, Пит… Питер! Серьёзно, понял. Я переоденусь. Знаю, они… разборчивы. Первый имидж единственный.

Он остановился прямо напротив меня. Если бы ему стало скучно, он бы заметил лицо в «Армани»-секторе. Слава богу, разговор увлёк.

Лампочки замигали. Он поднял взгляд. В этот момент я увидел за спиной фигуру из тени.

Это было не человек.

Я хотел кричать и бежать, но смог лишь зажмуриться. Так и сделал.

— Чёрт, — буркнул он. — Да не тебе. Эта долбаная лампа снова моросит. Надо было нанять твоего парня… но Мэри упёрлась в того идиота-дизайнера. Что делать: счастливая жена — счастливая жизнь, ага? — Пит что-то сказал, мужчина гоготнул: — А точнее, счастливая вторая жена…

Пока они смеялись, я ощутил присутствие у себя за спиной. Инстинкт кролика: рядом хищник. Беги. Но я не мог.

Даже когда горячее дыхание коснулось шеи.

Я распахнул глаза — ожидал увидеть библейскую тварь, но вместо неё мужская рука потянулась за соседним пиджаком. На запястье часы за триста тысяч. Соль-перец на волосках. Богач.

Гуля не было. Свет мигать перестал. Напряжение спало, но не ушло: я всё ещё в ловушке. Стоило бы ему податься чуть влево — и он заденет меня. Я замер, не дыша.

Он дёрнул пиджак. Вешалка отлетела назад и ударила меня в глаз. Я зажмурился, скрипя зубами от боли. Хотелось орать, но я лишь запер крик внутри.

Свет снова стал стробить. С раненным глазом видеть было почти невозможно, но слух оставался. За болтовнёй мужчины я расслышал скрип половиц за дверью.

— Пит, поверь, я рад вступить в организацию. Им понравится мой… вкусный… — Лампа погасла. И его рот тоже. В темноте я тёр глаз. Он раскрылся, боль дикая, но я видел… если бы был свет.

— Чёртов шкаф. Ладно, давай позже. Я проверю кое-что и выезжаю. Не опоздаю. — Он положил трубку, печатая пальцами по экрану в поисках фонаря. Слабое свечение исказило лицо до гоголевщины.

Наконец свет включился — и телефон умер. — Китайское дерьмо за тысячу баксов!

Единственный свет лился из коридора — как раз там, где скрипело. Я тянул шею, но его корпус заслонял дверь.

Бормоча ругань, он направился туда. Но что-то юркнуло в спальню и захлопнуло дверь гардероба. Повернуло замок и умчалось по коридору.

Мужчина завопил и навалился на дверь. Стены задрожали, но замок держал. Он ударил плечом ещё — зря: рухнул, хватаясь за плечо.

— Чёрт!

Пнул дверь дважды, просто от злости. — Я кому-то голову проломлю! — Ещё удар.

Встал, матерясь, и ощупью нашёл защёлку на столике. Щёлк — передо мной открылся тайник-дверь. Из него лился мертвенно-белый свет десятков экранов.

Паник-рум.

Я не мог подойти ближе, но он явно искал кого-то по камерам. Зашёл глубже, и я тихо сдвинулся ближе.

— Вот он ты! — взревел хозяин. Голос кишел ненавистью. Через секунду он выскочил, держа что-то. Молот отбойного типа.

БУМ. БУМ. БУМ. КЛАНГ!

Рукоять треснула, в двери дыра, свет коридора хлынул. Он сунул лицо: — Я знаю, ты вышла! Найду — пожалеешь, что жива!

Для эффекта он вмазал ногой — дверь распахнулась, дрожа. Он выскочил с молотом, жаждя крови. Снова шаги по коридору, он бросился следом. Далёкий хлопок двери и ритмичный рам-там-там молота по ручке.

«Кто последний у стойки бара, тому стрёмная баба». Папа говорил. Пора смываться.

Я вылез, крадучись к окну. Путь чист. Но ноги не шли.

Почему я не уходил?

Я должен. Инстинкт вопил: вылезай, спускайся, беги. Папа подталкивал: «Двинь, дубина! Копы на подходе!»

Но что-то держало. Если он кого-то убьёт, а я не помешаю, я себе не прощу. Их кровь будет на моих руках.

Я преступник, но не подонок.

Вздохнув, я направился к паник-руму. Нужно знать, что происходит, и где камеры, чтобы не засветиться. Может, там же выход.

Челюсть упала. Ряды мониторов показывали каждый угол дома. Снаружи я камеры изучил и знал слепую зону. Внутри — нет. Одна смотрела прямо на окно, через которое я влез. Другая — на меня сейчас.

Чёрт.

Хозяин всё бил ручку, но она держалась. Шесть ударов — ничего. Крепкая штука.

Я поискал оружие — пусто. Может, в спальне. Пока он занят, я выскользнул. Там стерильно: деньги и отсутствие совести. Ничего против молота.

— Дьявол, — выругался я.

— Кто вы? — послышалось из-под кровати.

Я вскрикнул, но ладонь вовремя закрыла рот. Сел на пол, заглянул под кровать.

Девушка лет двадцати с небольшим. Испуганные глаза, дрожит. Грязная — но, похоже, таковой стала здесь. Запах гнилой. Сломанные кровавые ногти — будто царапала запертую дверь. На тыльной стороне свежий шрам-клеймо: треугольник в пятиугольнике.

— Кто вы? — повторила шёпотом.

— Вор, — честно ответил. — А ты кто?

— Он похитил меня. Де… две-три недели держит. Он хотел… жертву… Он чудовище.

Теперь разговоры с Питом обрели мрачный смысл. — Как тебя зовут?

— Инес.

— Брайан. Он занят, Инес. Уходим.

— Я не могу.

— Что? Почему?!

— Пока нельзя.

— Он гоняется за тенями! Сейчас шанс!

— Я обещала помочь закончить дело.

— Обещала чудовищу?

— Нет, — тихо сказала Инес.

В этот момент всё электричество мигнуло и погасло. Дом стих ненормально. Я чувствовал собственный пульс.

Погодите. Не только мой.

Всё здание дрожало.

— Я обещала демону, которого призвала.

— КТО, ЧЁРТ ВОЗЬМИ, В МОЕЙ СПАЛЬНЕ! — заорал хозяин из коридора. — Она моя добыча! Пусть Пит ищет себе другого ягнёнка!

— Под кровать, Брайан! — крикнула Инес.

Я не спорил: плюхнулся и прополз. Как только ноги скрылись, дом снова содрогнулся, словно землетрясение. Подступила тошнота.

И так же резко всё стихло. Лишь цепочка вентилятора стукала о плафон.

— Что бы ни случилось, — шепнула Инес, — не смотри.

Я зажмурился.

Раздался взрыв, дверь в коридоре разлетелась. Мужчина завыл, ударившись о стену — костлявый треск.

— Что за чёрт!

Два тяжёлых шага потрясли дом. Мужчина всхлипнул от ужаса. Послышалась какофония чужих криков и низкий рык.

— Боже! — вопил он, в панике мчась к нам. Зачем не бежать вниз? — понял я: он ломился в паник-рум, веря в спасение.

Но там ждал не приют, а могила.

На пороге невидимая сила толкнула его. Он перелетел через комнату, разбив окно. Стекло осыпалось, как сверкающие броши.

Он рухнул рядом с кроватью. Я приоткрыл глаза. Кровь струилась из десятков порезов, на спине ожог, кожа шипела. Запах жареного мяса.

Думаю, он успел спросить: «Что тут творится? Кто ты, чёрт побери?»

Он попытался встать, но чешуйчатая лапа схватила его за волосы. Он выл, молил, но не мог вырваться. Существо издало хор воплей и потащило жертву в гардероб. Дверь захлопнулась. Снаружи мы слышали треск костей и предсмертные крики.

— Пора, — сказала Инес, выползая.

— Дважды не повторяй.

Маленькие огоньки на ковре слились в пламя, путь к лестнице отрезан. Инес заслонилась рукой, жар нестерпим.

— Что делать? — спросила она.

— Я знаю, — крикнул я. Выбил остатки стекла, дым повалил наружу. — Лезь по трубе! Машина недалеко.

Она почти прыгнула, скользнула вниз так быстро, что я потерял её. Я оглянулся: дым заполнил комнату.

В сумке на плечах звякнули броши. В отблеске пламени они сверкнули. Не раздумывая, я швырнул добычу обратно.

Мне не нужен проклятый груз.

— Живее! Пожарные едут, — позвала Инес снизу. Сирены уже выли. Полицейские — за ними. Нам здесь не место.

Я слез, помог ей перелезть забор. Соседи сбегались любоваться огнём. Никто нас не заметил. Я увёл Инес в темноту.

Три квартала до спрятанной тачки. В округе — вой сирен, зарево. Инес села на бордюр и разрыдалась. Я стоял рядом, не зная, что делать.

— Ты в порядке? — спросил наконец.

— Нет. Но разве в жизни бывает по-другому?

Я хмыкнул. — Попала в точку.

Она сплюнула в сторону пылающего особняка. — Пусть его душа гниёт в аду.

— Получил по заслугам. — Вопросы рвали меня, но я сдержался. Хотя один вырвался: — Как ты это сделала?

— Демона?

Я кивнул.

— Я молилась об этом.

— Но ведь Богу? — не понял я.

— Я молилась о мести, — сказала она, поднимаясь. — И кое-что меня услышало.

— Ты что-то обещала? Душу, например?

Она слабо улыбнулась, вытерла слёзы. Ответа я не получил. Легко коснулась моего плеча, кивнула и пошла по улице.

Я хотел окликнуть: подвезти, помочь, спросить сотню вещей.

Но не стал. Она нуждалась в покое. В одиночестве.

И тут вспомнилась отцова фраза: «Взял, что пришёл взять — уходи». Он говорил о кражах, но теперь тоже подходило. Мы оба забрали свободу. Второй шанс.

Взял — уходи.

Спасибо, пап.

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit

Фея Снов. Часть 1 Ритуал. Глава 1

Артём пришёл в пустую квартиру. Отец ещё не вернулся со смены, а мама гостила у сестры в соседней области. Поэтому по легенде они были именно у него, никто из взрослых не смог бы опровергнуть алиби. Соседи могли сказать, что было тихо и не видно света, но и тут ребята заготовили ответ - весь вечер смотрели фильмы, а как известно ужасы гораздо интереснее смотреть в темноте. Он разулся и прошёл на кухню. Мама к отъезду наготовила много еды: чугунный казан полный овощного рагу, кастрюля супа, два вида салатов, домашнее печенье. Артём решил не заморачиваться, взял миску с салатом и печенье, налил полулитровую кружку яблочного сока. Он умудрился отнести это всё в один заход до комнаты родителей, где рассчитывал провести остаток ночи за просмотром фильмов из огромной коллекции отца.

Там, действительно было из чего выбирать. Отец - знатный поклонник кино. Количество кассет на полках не поддавалось исчислению, были и откровенно пиратские экземпляры, подписанные от руки, и лицензионные, привезённые из областного центра, в их маленьком городе купить подобное невозможно. Отличительная черта отца - жанровая всеядность, он с одинаковым интересом мог смотреть суровую научную фантастику сразу после лёгкой комедии положений, или после глупого боевика, включить драму, с прицелом на Оскар. Скупкой кассет и просмотром фильмов, увлечение отца не ограничивалось. Он скрупулёзно собирал информацию об актёрах, режиссёрах, съёмках. Регулярно покупал специализированные журналы. Артём вслед за отцом, увлёкся кино, не так глубоко, он пока не понимал зачем нужна информация о режиссёрах, о том как снимали фильм, качество кино не изменится, а время на поиск и изучение информации уйдёт не мало. Не лучше ли его потратить на просмотр фильма. Отец отвечал, что владея информацией, например о режиссёрах, заранее понимать, что фильм будет представлять интерес. Артём не вступал в длительную полемику, но слушать как отец говорит о кино ему нравилось.

На стадии выбора фильма у Артёма возникла загвоздка. Так всегда бывает, это парадокс выбора. Плохо когда выбора нет, и плохо когда вариантов много. Он перебирал название фильмов, но ничем на просмотр так и не вдохновился. И тут его взгляд упал на полку над телевизором. На ней лежали две кассеты. Он вспомнил, что отец что-то говорил о двух новых фильмах, отложенных на ближайший вечер. Первым был свежий триллер Дэвида Финчера «комната страха», с Джоди Фостер. Он уже читал отзывы на фильм, где критики сравнивали Комнату с предыдущим фильмом Финчера, не в пользу последнего. Конечно, на повторение Бойцовского Клуба никто не рассчитывал, но сравнения каждого нового фильма с ним теперь уже неизбежно. Вторая кассета с фильмом звонок заинтересовала его больше. Ремейк японского ужастика с сюжетом, немного похожим на то, что произошло с ним самим меньше часа назад. Разумно ли смотреть ужасы после того, что случилось в лесу? Более чем, решил Артём. Ведь в фильме вполне может найтись подсказка, что им делать, или наоборот, чего не при каких обстоятельствах делать нельзя.

Он уверенно кивнул, и вставил кассету в видеомагнитофон. Развалившись на диване, напротив телевизора, Артём захрустел печеньем. Описание фильма полностью подтвердилось во время просмотра. После просмотра странной кассеты с не менее странным содержанием, посмотревшему поступал звонок, где ему сообщали, что он умрёт в течении семи дней. Занятно, подумал Артём, первую подсказку он усвоил - не стоит изначально связываться с вещами, которые даже гипотетически могут навредить. Запоздалый урок, может пригодиться в будущем, если это будущее у них будет.

К середине действие фильма сильно провисло и Артёму приходилось постоянно напоминать себе, что нельзя спать. Он несколько раз ловил себя на том, что уже несколько секунд глаза закрыты, а сознание находится на грани между реальностью и царством Морфея. Он старательно набивал рот печеньем и старался вникнуть в происходящее на экране. Но постепенно мысли путались всё сильнее, девочка в колодце, гранатовые зерна крови, маяк, густой лес.

В реальность его вернула трель телефонного звонка. Артём вздрогнул. Холод пробежал не только по спине, он почувствовал липкий страх даже на кончиках ногтей. Он лежал, забыв о том, что во рту печенье, и слушал необычайно громкую в ночной тишине трель звонка. Какое нелепое совпадение. Совсем как фильме. Но это реальность, и у него было множество вариантов: мама или папа хотели убедиться, что он дома и у него всё в порядке, это могли быть друзья, убедиться, что он не спит, кто-то мог ошибиться номером, такое случалось частенько, правда не ночью. Артём пришёл в себя к третьему звонку. Насколько он помнил, звонко будет всего семь, а потом линия автоматически разорвёт соединение. Он поднялся, проглотил недожеванное печенье и в несколько шагов добрался до коридора, где на высокой обувнице стоял телефон. Забыв про подсказку недавно усвоенную из фильма, парень поднял трубку.

Короткие гудки.

Опоздал всего на секунду, попал как раз на момент разрыва соединения. Ну, ладно, если что важное или очередному призраку очередной девочки с чёрными волосами потребуется сообщить ему о скорой кончине, перезвонят, не сломаются. Он уже собирался вернуться на диван, довольный тем, что, как минимум, удалось взбодриться. Но его остановил тихий стук в дверь. И опять вернулся холод во все конечности, а ноги предательски подкосились. Это уже не так объяснимо, как телефонный звонок. Особенно подозрительно и странно, что стук последовал сразу за тем, как прекратились звонки. Собравшись с силами, Костя на цыпочках, медленно и тихо, как только было возможно подошёл к двери и посмотрел в глазок. Темнота. Света на этаже не было. Он не помнил горел свет или нет, когда он возвращался домой. Опять раздался тихий стук. Артём старательно прислушивался, пытаясь сквозь тишину и далёкие звуки ночного города, услышать хоть что-то, что могло дать хотя бы варианты. Безрезультатно.

- Кто там? - Почти шёпотом спросил Артём.

В ответ всё та же тишина.

- Кто там? - Спросил он уже громче и на всякий случай добавил. - Что молчите? Милицию вызвать?

Вроде какой-то голос за дверью.

- Что? Я не слышу.

- Помогите... - Очень тихо, на грани возможностей человеческого слуха. Но голос показался знакомым.

Он медленно повернул ручку замка и немного приоткрыл дверь. Свет из коридора разогнал темноту в подъезде.

Через секунду Артём пожалел, что открыл дверь, но сил закрыть её уже не было. Перед ним предстало устрашающее зрелище. Сгорбленный старик, Валерий Филиппович, сосед сверху, Артём хорошо знал его. Несмотря на возраст, насколько помнил подросток старик разменял сто лет, Валерий Филиппович проявлял активность, которой позавидовали бы мужчины в самом расцвете сил. Его редко можно было застать дома, он всегда был при деле, или копался в небольшом огородике, прямо возле дома, или ходил по ЖЭКам добиваясь уборки во дворе и ремонта в подъезде, или посещал школы, рассказывая бесконечные истории о войне, которую прошел от самого начала до конца. Но сейчас он стоял на полусогнутых ногах, держась за стену одной рукой, а второй пытался безуспешно удержать расползающееся пятно на светлосерой пижаме. Седые волосы торчали беспорядочными клочьями, рот беззвучно открывался, одного глаза не было, из пустой глазницы свисали какие-то ошмётки. Он умирал. Даже человек, никогда ранее не встречавший смерть, сразу бы понял, что старику осталось немного. Дышал он прерывисто, пытаясь удержать воздух в лёгких, но живительный кислород неумолимо вырывался изо рта кровавыми пузырями.

- Что случилось, Вале.....

- М-мменя из-би-ли. - Каждое слово давалось старику с трудом, кровавые пузыри становились всё больше, а ошмётки плоти из глазницы покачивались в такт словам.

- Кто избил? - Артём безуспешно пытался справиться с дрожью в голосе, но безуспешно. Он чувствовал, что дрожит не только голос, но и всё тело.

- М-аль-чччик... Вызо-ви...Скоруюю..

Последнее слово старик произнёс нараспев, заваливаясь на спину. Артём даже не попытался подхватить его. Валерий Филиппович несколько секунд балансировал на краю ступеньки, а потом с громким охом, упал на спину и покатился по лестнице. Время замедлилось. Артём смотрел, как старик падает, ударяется головой о бетон. Ему показалось, что в единственном глазе ветерана промелькнул сначала страх, а потом удивление. Звук каждого удара проникал в голову Артёма толстой иглой, заставляя вздрагивать, словно от разряда тока. Он не был уверен, но казалось, что голова старика треснула и что-то серого цвета течет по щеке. Артём бессильно смотрел, как умирает его сосед, не в силах как-то помочь, не в силах даже пошевелиться, броситься к телефону и вызвать помощь, побежать по соседям, просто кричать, во весь объём лёгких.

Со звуком лопнувшего воздушного шарика старик приземлился на площадку между этажами. Он лежал на животе, одна рука вывернута под неестественным углом, из под живота медленно расплывается темное пятно. Единственный глаз смотрит прямо на Артёма, немигающий бесчувственный взгляд, словно у фарфоровой куклы. В нос ударил запах крови, старости и чего-то ещё мерзкого, гнилого. Он зажал рот руками, с трудом сдерживая рвотные позывы. Но содержимое желудка неумолимо рвалось наружу. Он не выдержал и закричал. Крик смешался с рвотой в едином порыве вырваться наружу. Вонючая жижа казалось заполнила и рот и нос. В носу щипало и щекотала одновременно, Артём пытался продохнуть, но не мог. Глаза слезились, он на несколько секунд потерял ориентацию в пространстве. А потом в подъезде зажегся свет. Яркий, белый, ослепляющий. Артём беспомощно щурился. Он прекратил попытки кричать, воздуха в лёгких совсем не осталось, а свежий поступал очень маленькими партиями. Всё вокруг было как в тумане, он не видел Валерия Филипповича, с трудом различал очертания подъезда. Но остро чувствовал, что рядом кто-то есть... Или что-то. Воздух рядом с ним двигался. И это был не ветер, не сквозняк из-за открытой двери. Что-то прошло рядом с ним, бесформенное темное пятно. Артём вздрогнул и замер. Ещё одно пятно появилось с другой стороны. Свет замерцал, и погас. Артём снова закричал, когда почувствовал холодное прикосновение к руке. Он закрыл глаза...

И проснулся.

Короткое время он не мог понять что произошло и где находится. Вокруг было темно, по потолку над ним бегали причудливые тени. Он глубоко вздохнул, воздух прошел свободно, наполнив лёгкие живительным эликсиром. Тени от телевизора сообразил наконец Артём и повернулся на бок. Он снова был в комнате родителей, а по экрану шли финальные титры Звонка.

- Сон. - С облегчением выдохнул парень. И сразу осёкся. - Нет. Не может быть.

Он спал! Как же так. Он не мог, не должен был. но, черт возьми, какой реальный сон. Он вспомнил как его тошнило во сне. Во рту незамедлительно появился лёгкий привкус рвоты. А может и не сон. Та самая тьма могла отнести его обратно в кровать, в конце концов, эта Фея и не такое наверняка способна. Есть только один способ проверить. А что если старик действительно там, лежит на лестничной клетке, с разбитой головой, вырванным глазом. Тогда придётся звонить в скорую, если только этого не сделал кто-нибудь из соседей. Но ведь этого не может быть. Это просто сон. Кошмар навеянный историей в лесу. Но там в лесу ведь был не сон. Артём запутался в мыслях. И выход из этого мысленного лабиринта был только один. пойти и проверить.

Он решительно поднялся с дивана и быстро прошёл в коридор, покосился на молчавший телефон, готовый к тому, что аппарат издаст трель, сообщая, что кто-то испытывает острую необходимость поговорить с парнем. Девочка с черными волосами и бледной кожей, например. Он увидел ботинки, испачканные в грязи. В лесу они, по крайней мере были, это реальность. Артём посмотрел в глазок, свет в подъезде был, но место падения разглядеть не получалось. Дверь в любом случае придётся открывать. Он медленно повернул замок и приоткрыл дверь.

В подъезде было тихо, он услышал электрическое гудение лампочки. Медленно, слегка прикрыв глаза, опустил взгляд, на лестницу ведущую вниз, на площадку между этажами, куда упал старик. Но не увидел ничего, ни следов крови, серого вещества, ни безжизненного глаза, смотрящего на него с немым укором. Артём громко выдохнул, звук эхом разлетелся по пустому подъезду. Сон. Кошмар. Да, как угодно.

Закрыв дверь, он два раза проверил, что замок замок до конца на все четыре оборота, ещё раз покосился на телефон и вернулся в комнату. Так. На сегодня определённо ужасов предостаточно. Он достал кассету с ужастиком из видеомагнитофона, вернул на полку, а взамен взял первую попавшуюся комедию. И когда из динамиков донеслись звуки вступительной мелодии Полицейской академии, решил, что ничего не будет рассказывать друзьям. Всё просто - он не спал и смотрел фильмы. В любом случае, следующей ночью спать будут все.

-------------

Первым о том, что старик действительно умер, узнал Костя. Сперва он не придал этому известию значения. Старики имеют свойство умирать, не правда ли? Костя увидел сюжет в местных новостях. Там сообщалось, что зверски убили самого старого человека в городе. Видимо старик проснулся не вовремя, как раз, когда в квартире шарили воры, он спугнул их, но они решили не оставлять свидетеля и забили бедолагу до смерти. К приезду скорой «самый старый житель Лесного» был уже мёртв примерно три часа. Преступники не оставили следов, что было удивительно, учитывая, какую бойню они учинили. В конце сюжета всех, кто что-нибудь видел или слышал, просили обратиться по одному из телефонов. Всё как обычно. Наверняка наркоманы, - подумал Костя, - и что только можно взять у пенсионера? Остатки пенсии? Хотя, может, они искали какие-нибудь награды, медали, всё-таки ветеран. Некоторые из орденов сейчас имеют большую стоимость. Потом Костя вспомнил, старик жил у Артёма в подъезде. Артём ещё рассказывал, что у него в подъезде живёт самый старый человек в городе. О, нет! Самый старый, как и обещала Фея! Неужели кто-нибудь из ребят спал? Неужели это все, правда? Теперь его мысли текли совершенно в ином направлении. Не было, чёрт возьми, никаких грабителей, потому-то и нет следов, и свидетелей быть не может. Может быть лишь очевидец – один из них. Очевидец и одновременно преступник. Костя сорвался с места и зашагал длинными шагами по комнате.

Кто-то спал! Раздери его черт на миллион кусочков. Он одернул себя вспомнив об Ане. Максим и Юля вряд ли могли уснуть, их двое, они могли следить друг за другом. И если бы они уснули, то уснули бы оба. И тогда жертв было две. А может их и было две, просто ещё не сообщили. Артём? Может быть, он один и запросто мог заснуть. Чёрт! Это ещё означает, что Ани всё таки больше нет. И его версия о коллективной галлюцинации затрещала по швам, что колготки на толстяке. А что начнётся в городе следующей ночью, когда уснут все четверо.

Он схватил телефонную трубку и набрал номер Юли и Максима. Он совершенно забыл об уговоре не встречаться неделю, обстоятельства диктовали свои условия. К телефону долго никто не подходил, и Костя решил, что они спят до сих пор, хотя прошло всего три гудка. И на четвертый в трубке щёллкнуло и он услышал голос Юли.

- Алё...

- Ты телевизор смотришь? - С ходу заорал Костя.

- Костя? Ты? Что случилось?

- Ты спала? А Максим? - Костя продолжал, не понижая голоса.

- Тихо ты! - Рявкнула в ответ Юля. - Никто пару не спал. мы сначала пару часов позанимались своими делами, а потом под утро подключили приставку и до сих пор остановиться не можем. Так что нет, телевизор мы не смотрели.

- Значит, это Артём. - уже намного тише проговорил Костя.

Он теребил рукой провод, думая, что всё это невероятное совпадение. Особенно если окажется, что Артём тоже не спал.

- Эй, ты что там уснул? - Сквозь пелену прорвался голос Юли.

- Не смешно. - Мрачно ответил Костя. - Я задумался.

- О чём? Что вообще случилось? Кто-то умер? Давай ты скажешь нет, и расскажешь, что по телевизору показали блуждающую по лесу Аньку, которая не может вспомнить как там оказалась.

- Вот и всё. - Костя словно не слышал вопроса. - Я как идиот надеялся, что вчера мы словили коллективный глюк благодаря нелепому смешению того, что горело в костре. Я надеялся, что Аня жива и отсыпается где-нибудь под кустиком. Но нет,… Я должен позвонить Артёму. – Костя повесил трубку, и Юля так и не узнала, что случилось.

Он порылся в городском телефонном справочнике, нашёл номер Артёма, фамилия у него была не распространённая, в городе такая только одна, причём забавная – Шурупов. Костя медленно нажимал кнопки телефона. Вот, наконец, пошли длинные гудки. Три, четыре на пятый Артём поднял трубку.

- Слушаю.

- Ты спишь? Ты спал? – Мрачно спросил Костя, опуская формальные приветствия.

- Чего. – Не понял сначала Артём. – Ты что ль, Костя? Чего стряслось?

- Я спросил тебя, спал ли ты.

На другом конце повисло молчание. У Кости внутри всё опустилось.

- Я не помню. – Тихо прошептал Артём.

- Что, значит, не помню?! – Озадачился Костя. – Как можно забыть, что спал?

- Ну, я неправильно выразился. Я даже не знаю. Всё это очень похоже на фильм ужасов.

- Что ты несёшь? – Костя начинал злиться. – Скажи толком, ты спал или нет?

- В этом то и загвоздка. Ты выслушаешь меня, не перебивая?

- Да.

- Ну, когда я вернулся домой, то, поев, завалился смотреть фильм из коллекции отца. Помню как стал засыпать, глаза сами собой закрывались. Но раздался телефонный звонок. А в том фильме как раз когда тебе звонят, через неделю ты умираешь при загадочных обстоятельствах. Я подумал, что это может быть кто-нибудь из вас и трубку взял…

- И кто же это был? – Не удержался Костя.

- Никто… В смысле, я не успел, когда трубку поднял, уже короткие гудки были. Может, кто из вас проверял?

- Вряд ли. – Этот ответ означал «нет».

- Ну, я подождал немного, а потом плюнул, включил комедию, вместо ужасов в принципе вот и всё.

- А шума наверху, над твоей квартирой не было?

- Какого ещё шума? – Артём начал догадываться, к чему клонит Костя. – Нет. Вроде ничего.

- Уверен?

- А что случилось?

- Кто-то убил долгожителя, что живёт над тобой. – Костя замолчал, ожидая ответа. На другом конце провода Артём часто дышал в трубку.

- Как это произошло? – Наконец спросил он.

- Кто-то влез в его квартиру и забил насмерть.

- Но… Но ведь он самый старый в городе! Это сделала она? - Артём вспомнил лежащего на холодном бетоне старика. Он и забыл, что это старейший житель города, хотя сам рассказывал одноклассникам не так давно.

- Я не знаю. Всё может быть. Может это просто совпадение, но я больше не верю в совпадения. – Костя вздохнул.

– Кто-то из нас спал.

- Максим с Юлей. – Несмело предположил Артём, прекрасно зная правду.

- Тогда бы погибло два. – Равнодушно ответил Костя. - Может, просто мы пока не знаем.

Артём не особо слушал Костю, он решался – сказать или не говорить.

– А может ты Костя, чисто случайно, уснул? – Как же Артём надеялся на положительный ответ друга, он бы тогда сразу во всём признался – это было бы общей ошибкой, так ведь намного проще, разделить груз вины двоих, правда? Нет, не правда. И кукольный взгляд старика тому подтверждение.

- Нет.

Артём сглотнул. Валерий Филиппович - ветеран войны, одобрил бы такой поступок.

- Я уснул. Я не знаю, как это получилось, но это так. – Артём замолчал, ожидая реакцию Кости, как минимум агрессивную.

- Расскажи, что ты видел во сне. – Совершенно спокойно попросил его Костя.

- А почему ты такой спокойный? Как будто ничего не произошло? – Артём был в растерянности.

- А какая разница? Мы теперь знаем правду, какая бы она не была. То, что случилось, просто ускорило неизбежное. Какая разница, кто уснёт первым? Важны были результаты. Это означает и что Аня мертва и что этот старик – далеко не последняя жертва тьмы. – Костя задумался, а затем продолжил. – Ты ни в чём не виноват. За что боролись, на то и напоролись. Расскажи, как это было. По крайней мере, все остальные будут готовы. Подготовь нас.

И Артём всё рассказал.

- М-да… - Проговорил Костя, дождавшись, пока Артём закончит. – Значит вот, что нас ждёт. И кто же следующий? Кто там идёт по старшинству?

- Без понятия. Но, думаю, скоро мы узнаем.

- Не сомневаюсь. Наверное, я ошибся, когда сказал, что нам лучше встречаться. – Костя подумал. – Давайте встретимся, попробуем узнать, кто следующий и заодно подумаем, как можно во всём разобраться.

- А где?

- Ну, думаю, на площади. Часов в двенадцать.

- О'кей.

- Ага. Ладно, до встречи. И это… Уже начинай думать, хорошо?

- Хорошо, пока. – Артём повесил трубку.

Костя прошёл в комнату и плюхнулся на диван. Что же, значит, всё правда. И это надо как то остановить. Это ведь жизнь, а не художественная литература, а в жизни всё по-другому. Чёртова Фея не исчезнет просто так. Если бы Юля не придумала всю эту фигню, если бы он тогда не потащился за ними, сейчас сидел бы себе спокойно, не мандражировал бы. Что толку теперь от этих если. Костя взглянул на часы – одиннадцать. Через час встреча, а он ещё не позвонил «виновнице торжества» и её брату. Костя вернулся к телефону, через три минуты они были оповещены о встрече.

Продолжение - Фея Снов. Часть 1 Ритуал. Глава 5

Авторский канал - t.me/writer_path

Глава первая. Совсем другое время

— Еще шаг и я стреляю!

Скажу я вам такую вещь. Когда любимая девушка направляет тебе в лицо пистолет, ощущение возникает ну прям ноль из десяти.

— Стой где стоишь, сука!

Ксюша гипнотизировала меня черным дулом ствола, который ходил ходуном в ее руках, непривыкших держать оружие.

— Солнце, убери пистолет, — медленно произнес я. Все внутри меня дрожало. Каждый ли день на вас наставляет оружие ваша девушка? Думаю нет. Вот и у меня такое впервые.

— Разбежалась! Я тебя уже убивала! Думаешь не грохну еще раз?!

И не врет ведь. Вон труп мой лежит. На кухне. Точнее то, что от него осталось. Кровь, вытекшая из простреленной головы, залила старенький кафель, не менявшийся еще с допотопных 90-х годов.

— Грохнешь, маленькая. Кто ж спорит. Еще как грохнешь. Только может обойдемся без этого?

Я попытался на сантиметр пододвинуть ногу.

— Еще шаг! Саша, блять, не вынуждай меня. — Она глубоко вздохнула. — Я не испытываю никакого удовольствия от убийства. Но ты не первый, кого я застрелила за последние несколько дней.

Было как-то зябко. То ли от напряжения, то ли из-за того, что в январе отопление работало еле-еле. Вины коммунальщиков тут не было. Я вообще не был уверен, что в городских котельных до сих пор работал полный штат. Однако во многих квартирах до сих пор батареи подавали признаки жизни, что не могло не радовать.

— Ну и что будем делать? — спросил я. Нужно было как-то нарушить тишину, образовавшуюся в комнатушке. Да и, если честно, что делать дальше в такой сиутации я действительно не знал.

— Сейчас ты медленно развернешься, дойдешь до двери, выйдешь, закроешь за собой и больше никогда не придешь ко мне. Потому что я не знаю, кто ты, Саш, — голос Ксюши к концу ее фразы сорвался, будто бы она сдерживалась, чтобы не заплакать.

Ты же не железная, я тебя знаю. Ты только из себя такую строишь. Я бы на твоем месте, может быть, повел себя также.

Образовавшуюся снова тишину разорвал сигнал, донесшийся с улицы. Записанный голос через громкоговорители пытался докричаться до каждого жителя города.

"Граждане, в восемнадцать ноль ноль начинается ежедневный комендантский час. Просим всех не выходить на улицу и соблюдать режим чрезвычайной ситуации. Тем кто имеет при себе пропуск..."

— Ксюш, форточку-то захлопни, — кивнул я на открытое окно сзади нее. Но, похоже, девочка не поняла.

— Ты еще мне будешь говорить, чтобы я заткнулась? Ты совсем охренел?! — она крепче сжала рукоять пистолета. Я даже успел заметить как ее костяшки побелели от напряжения.

— Нет, я про окно, — я поднял руку, чтобы показать ей, но в этот момент палец на крючке пистолета дернулся.

А все начиналось так хорошо.

***

Предновогодня суета всегда действовала на меня как-то успокаивающе. Любил я этот праздник, что поделать. Любил даже больше, чем свой день рождения. Поэтому, проснувшись утром 31 декабря в постели со своей любимой Ксюшей, я уже предчувствовал хороший день.

Настроение мне не смогли испортить даже поездки по магазинам, где, таких как мы, спешивших купить все в последний момент, были сотни. Нам с невестой удалось пережить толпы людей и через пару часов мы уже были дома. Квартира наша была маленькая, не совсем уютная, зато своя. Да и грех было жаловаться. Жилплощадь когда-то принадлежала моей прабабке, которая погибла в этом самом городе во время загадочной аварии в 92-м. Тогда умерли почти все жители, населяющие Стерлитамак-16.

Да, официальной версией ЧП правительство сделало выброс газа из окружающих гор. Правда для того, чтобы эту "правду" рассекретить им понадобилось больше двадцати лет. Смешно. Никто в это так и не поверил, но доказательств обратного ни у кого так и не было, не считая шизиков из интернета.

Но я не об этом. Квартира перешла по наследству моей бабушке, которая затем тоже отдала Богу душу из-за продолжительной болезни. Уже затем мать, вступившая в наследство, отдала недвижимость мне. Я не особо хотел становиться владельцем квартиры в закрытом городе, но приехав и пожив здесь, со временем как-то втянулся. Администрация нашла мне работу. Уже через пару дней после приезда я разгружал поезда. Затем получил повышение до логиста. Несколько лет я жил в режиме "дом — работа — дом", лелея мечту, что все-таки мне удастся продать квартиру и свалить из городка. А затем я нашел Ксению Михайловну, после чего уезжать мне резко перехотелось.

Ксюша работала продавцом в местном магазинчике, где мы и познакомились. Первые неловкие свидания вскоре переросли во что-то большее. Через пару месяцев я пригласил ее пожить вместе. Время с моим маленьким зверьком летело незаметно, и вот в ноябре мы отпраздновали два года с того дня, как начали совместный быт.

Сейчас настала пора отмечать Новый год. После поездки по магазинам мы начали хлопотать над приготовлениями к празднику. Нарезка салатов, приготовление горячего, украшения нашего скромного жилища, все придавало соответствующего настроения.

Но в какой-то момент у Ксюши настроение резко ухудшилось. Я, заметив это, обнял ее сзади во время того, как она сидела за столом и чистила селедку.

— Что случилось, говори.

Невеста всхлипнула и продолжила методично очищать рыбу.

— Ну я же вижу прекрасно, что что-то случилось. Делись давай.

— Я... — она сделала паузу, подумала и продолжила. — Я все вспоминаю, как мы праздновали Новый год с родителями...

М-да. Это я и подозревал. Ксюшины мать с отцом погибли чуть больше трех лет назад при катастрофе на научно-исследовательском комплексе "Белорецк-16", располагающемся неподалеку от города. Взрыв, вызванный работой системы безопасности, унес тогда множество жизней. Умер тогда и мой друг Серега, работавший на руководство комплекса. А мне всегда казалось, что он погибнет при очередной экспедиции в Зону.

Ах, да, совсем забыл. Закрытый городок наш располагался примерно в пятнадцати километрах от Башкирской Зоны Аномального Контроля. Рассказывать, что за место, я вам не берусь. Все-таки моей ноги там не было и не будет. Но... твою ж мать. Более жутких историй, чем от посетивших ее искателей, я не слыхал даже в фильмах ужасов.

Именно Зона была самой главной причиной, по которой я изначально не хотел сюда переезжать, а также стремился отсюда уехать. Но время показало, что аномальная территория сидела спокойно в границах периметра, поэтому продолжать бояться можно было на дистанции. Примерно, как при просмотре тех же ужастиков: весь ужас происходит где-то далеко, но рядом с тобой все спокойно.

Родители Ксюши работали в "Белорецке-16" в роли обслуживающего персонала. После того, как девушка мне рассказала, как они погибли, я поддерживал ее как мог. Порой, конечно, понимал, что этого недостаточно. Вот и сейчас я мог просто продолжать обнимать ее, покрепче прижав ее голову к своей груди.

Через пару минут Ксюша пришла в себя, благодарно взглянула на меня, после чего праздничные хлопоты продолжились.

План на ночь у нас был составлен заранее, так что, проводив Старый Новый год, мы уже в десять вечера отправились на главную площадь города. В этот раз нам хотелось отметить праздник вместе со всеми.

На улицы вышли ожидаемо много людей. Кто-то спешил домой к семье, пытаясь успеть к бою курантов. Кто-то наоборот, вместе с нами двигался на площадь Ленина, чтобы совместно встретить грядущий год. Попадались и уже начавшие отмечать праздник заранее. Такие сбивались в пьяные кучки, в основном возле магазинов или околоподъездных лавочек. Классика.

— Не знаю, Ксюш, кому лучше, нам или вот этим, — с улыбкой произнес я. — Забот нет, хлопот нет. Знай, чтоб жена дома не вставила по самое не хочу.

Невеста засмеялась. На душе стало немного теплее.

— А может мне тоже найти мужиков и бухать с ними около подъездов? А что, все как у людей? — весело продолжил я.

— Саш, у нас дома сковорода чугунная, помни, — хитро прищурив глаза ответила Ксюша.

До места назначения мы добрались быстро. Погода радовала: ветра не было, температура не опускалась ниже минус десяти градусов. На самом краю площади я заприметил местного сумасшедшего Аркашу. Он же бывший отец Аркадий. Когда-то он был первоклассным священником, помог многим людям. Его службы посещал даже я, время от времени. Но после катастрофы на "Белорецке-16" что-то в его голове щелкнуло не в ту сторону. Вот и сейчас сквозь гомон толпы доносились его "проповеди".

— Уверьте в Ее могущество! Ибо придет она и спросит с каждого. Задаст она вопрос: "Что мне с тобой делать". А ответить вы и не сможете, ведь не верите ни мне, ни в Нее!

Никто его не слушал, кроме двух бомжей, который стояли рядом с ним, в надежде, что безумец бросит им копеечку. Он часто раздавал деньги, аргументируя тем, что в Зоне они никому не нужны. Не знаю, откуда он брал рубли.

— Сила Ее безгранична, Она способна на то, что ваши боги никогда сделать не смогут. Но Она не вымысел, Она здесь, только протяни руку...

Потихоньку его слова становились все тише, а в один момент и вовсе замолкли. Я обернулся и увидел, что Аркашу заломали двое полицейских. Ну что же, минус тот человек, кто пытался подорвать праздничное настроение.

Площадь гудела. Посреди находилась сцена, рядом с ней стояла высокая, этажей в пять, елка. В этом году на ее украшение, видимо, выделили гораздо больше денег, чем в предыдущем. Праздничное дерево светилось и переливалось разными цветами. Ребятишки, бегающие возле нее, периодически останавливались и восторженно смотрели на ель. 

Мы с Ксюшей расположились почти в самом центре рядом с трибуной, на которой должен был начаться концерт. Обычно он начинался уже в девять вечера, а сейчас уже подходило к двенадцати. Однако на сцене было пусто. Счастливый гомон тысяч голосов все также возвышался над площадью, но, теперь, впервые за день, меня посетило нехорошее ощущение. Не знаю, откуда оно взялось. То ли проповеди Аркаши закрались в голову, то ли воспоминание о родителях девушки.

Чувство усугубилось тем, что в толпе начали мелькать люди в военной форме. Само по себе это не было удивительным: закрытый город, здесь солдат добрая одна пятая. Может и больше.

Но, почему-то, тревога ну уходила. И не у меня одного было нехорошее волнение: Ксюша сжала мою руку. Я взглянул на нее. Сейчас она напоминала зверька, который замер в ожидании нападения хищника. Такая же собранная, съеженная с навострившимися ушками на шапке.

Спустя еще несколько минут томительного ожидания на сцену взобрался человек. По его внешнему виду сразу было понятно: концерта ожидать не стоило. Камуфляжная форма и погоны говорили о том, что сейчас начнется что-то серьезное.

Неизвестный подошел к стойке с микрофоном, взял его, пощелкал кнопкой, чем вызвал резкий звук искажений в динамиках. Затем он поднес его ко рту и спокойно заговорил:

— Раз-раз... Надеюсь меня нормально слышно. Жители Стерлитамака-16. Я полковник Андрей Мещеряков. Слушайте внимательно. Городскому военному корпусу поступила информация, что Зона может потерять стабильность в ближайшие несколько часов. В связи с этим в городе объявляется чрезвычайная ситуация и комендантский час. Всем немедленно разойтись по домам...

Последние его слова заглушил недовольный гомон толпы. Сотни и тысячи людей возмущались происходящим. Кто-то даже осмелился кинуть в сторону полковника пустую пивную бутылку. Затем полетело несколько одноразовых стаканчиков и даже мандаринов. Мещеряков отошел на пару шагов от стойки с микрофоном и наблюдал за реакцией людей. Предметов, летящих в него, становилось все больше. В один момент военнослужащий поморщился, видимо потерял терпение, достал из кобуры пистолет, направил его вверх и выстрелил. Словно по команде, одиночные выстрелы в небо последовали со всех концов площади.

Все таки военные оцепили площадь.

Ксюша испуганно прижалась ко мне. Толпа отпрянула от сцены, утаскивая нас за собой. Мы крепче сжали руки. Недовольные звуки множества людей сменились волнами паники. Люди пытались уйти с площади через доступные выходы. Мы с невестой поспешили вслед за всеми.

Перед самым концом площади, до которого оставалось совсем немного, я начал чувствовать нарастающий гул. Он взялся из ниоткуда, будто бы начиналось землетрясение. Во всяком случае так происходило в фильмах. Странное явление подействовало на людей сильнее, чем выстрелы из оружия. Толпа ускорилась, гул становился все сильнее, земля начала трястись. Кто-то спешивший больше остальных налетел на Ксюшу, ее рука вырвалась из моей. Я обернулся, чтобы найти ее в безумном потоке.

И в этот момент мне в голову будто ударило что-то бесконечно тяжелое. Я упал на колени. Это что-то, казалось, весило больше самой Земли, Солнца и даже Вселенной. Мне захотелось обхватить голову руками, сжаться, будто ребенок, чтобы меня не замечала ни одна живая душа, остаться лежать на холодной брусчатке до конца своих дней, только пусть этот удар не повторится.

Поплывшие от непонятного явления мозги пытались отдавать команды. Инстинкт, мать его, сохранения брал свое, пытаясь поднять мое тело с колен. Судя по тому, что меня никто не толкал, видимо остальные люди ощущали то же самое. Я оглянулся. Да, сотни, если не тысячи людей скорчились на площади и обхватили головы руками. Наверное площадь была полна звуков, но в ушах только стоял звон.

Ксюши среди них видно не было. Я еще раз попытался подняться, но повторный удар по мозгам швырнул меня вниз.

А затем пришла тьма. Густая, вполне осязаемая, она, казалось, проникла в каждую клетку моего организма. Нет, сознание не отключилось, я все еще продолжал функционировать. Хах, даже забавно. Говорю о себе, как о механизме. Хотя в таком состоянии я и напоминал себе робота, ведомого только одной задачей: выжить.

Продолжение следует...

Ссылочки кому нужно: https://author.today/u/nikkitoxic
https://t.me/anomalkontrol