В прохладные майские дни, когда люди начинают искать тепло друг в друге, а так же в самом себе, в квартирах, на даче, на отдыхе (кто взял полторы недели на "погулять", пользуясь случаем), я решила поделиться одной из своих сказок (серия сказкотерапии), а не писать на социальные темы в эпистолярном жанре. Стёб тоже надоедает. Интересна будет реакция. Если она будет. На Пикабу экспериментирую с контентом, ничего не жду, всех уважаю.
Текст скопирован с docx, чтоб не было вопроса к ёлочкам-кавычкам. Спёрла сама у себя (сейчас много недоверия к авторскому)
Ключ, что не знал замка 🗝
На пыльном чердаке, где балки скрипят под тяжестью лет, а лунный свет пробивается сквозь щели, лежал Ключ. Не был он ни золотым, как в сказках о сокровищах, ни грубым, как те, что отпирают амбары, но его узоры, тонкие, как кружево, хранили след мастера. Шкатулка, потемневшая от времени, была его домом: тесным, как забвение, но уютным. Ключ не знал, для чего он, лишь дремал в пыли, и в этом сне был его покой — без вопросов, без ответов. Однажды чья-то тёплая рука подняла шкатулку. Свет свечи коснулся Ключа, и он пробудился. «Какой изящный!» — сказал голос, и Ключ, не ведая себя, оказался на стене, подвешенный на гвозде, как украшение. Его узоры сверкали в отблесках огня, тени танцевали по доскам, и дом, полный шагов и смеха, смотрел на него с теплом. Ключ сиял и был рад этому, но чего-то не хватало. Дни текли, и Ключ привык к своей роли. Он ловил взгляды, слушал шёпот: «Какая тонкая работа!» Но в сердце его, холодном, как металл, жила тень вопроса. Однажды он увидел, как другой ключ, простой, без узоров, вошёл в скважину двери. Щёлк! — вздохнула дверь, и мир за ней открылся. Ключ смотрел, и голос его, слабый, как скрип половиц, шепнул: «Для чего я создан? Быть украшением — или открыть замок?» Другие ключи, что лежали в карманах, что звенели в руках — отпирали сундуки и ворота. Их жизнь была грубой, полной царапин, но исполненной смысла. Дом жил своей жизнью: двери открывались, ключи щёлкали, а Ключ висел, одиноко сияя. Однажды ночью сильная гроза разорвала небо. Ударил гром, стены задрожали, гвоздь выскочил из стены, и Ключ упал на пол. Люди забегали по дому, не замечая его, и чья-то нога случайно пнула его в щель между половиц. Под полом было прохладно, темно, как на чердаке. Ключ вспомнил шкатулку, её тесный покой, и сердце его успокоилось. «Я уже знал забвение, — подумал он. — Пусть так». Через какое-то время шорох раздался рядом, и любопытная мышка, с глазами, как угольки, схватила Ключ. Она потащила его в своё тайное место, где в кучке сокровищ — пуговиц, ниток, осколков стекла — лежал Замок. На нём были следы времени, ржавчина, но в проблесках света, что падали между досок, сияло что-то живое и знакомое. «Здравствуй, — сказал Ключ, робея, и голос его дрогнул, как струна. — И тебе здравствуй, — ответил Замок, и голос его был мягким. Ключ замер. Он вспомнил. Много лет назад они были парой: Ключ и Замок, созданные мастером, чтобы быть вместе. Но Замок потерялся, и Ключ уложили в шкатулку, где время стёрло его память. А теперь, в полумраке под полом, в тесноте мышиных сокровищ, они встретились вновь. Они не открывали дверей — они просто лежали, бок о бок, и этого было достаточно. Спустя то время, что каждый из них провёл в одиночестве, сейчас для них величайшим счастьем стало вновь обрести друг друга.
