Горячее
Лучшее
Свежее
Подписки
Сообщества
Блоги
Эксперты
Войти
Забыли пароль?
или продолжите с
Создать аккаунт
Я хочу получать рассылки с лучшими постами за неделю
или
Восстановление пароля
Восстановление пароля
Получить код в Telegram
Войти с Яндекс ID Войти через VK ID
Создавая аккаунт, я соглашаюсь с правилами Пикабу и даю согласие на обработку персональных данных.
ПромокодыРаботаКурсыРекламаИгрыПополнение Steam
Пикабу Игры +1000 бесплатных онлайн игр
Открой для себя волшебный мир реальной рыбалки. Лови реальную рыбу на реальных водоемах! Исследуй новые рыболовные места и заполучи заветный трофей.

Реальная Рыбалка

Симуляторы, Мультиплеер, Спорт

Играть

Топ прошлой недели

  • AlexKud AlexKud 38 постов
  • SergeyKorsun SergeyKorsun 12 постов
  • SupportHuaport SupportHuaport 5 постов
Посмотреть весь топ

Лучшие посты недели

Рассылка Пикабу: отправляем самые рейтинговые материалы за 7 дней 🔥

Нажимая кнопку «Подписаться на рассылку», я соглашаюсь с Правилами Пикабу и даю согласие на обработку персональных данных.

Спасибо, что подписались!
Пожалуйста, проверьте почту 😊

Помощь Кодекс Пикабу Команда Пикабу Моб. приложение
Правила соцсети О рекомендациях О компании
Промокоды Биг Гик Промокоды Lamoda Промокоды МВидео Промокоды Яндекс Директ Промокоды Отелло Промокоды Aroma Butik Промокоды Яндекс Путешествия Постила Футбол сегодня

Рассказ + Судьба

С этим тегом используют

Авторский рассказ История Фантастика Проза Мистика Юмор Фантастический рассказ Истории из жизни Жизнь Чувства Любовь Воспоминания Все
932 поста сначала свежее
4
Lisichkin78
Lisichkin78
7 дней назад
Серия Рассказы про животных

Награда для садовой бригады⁠⁠

После посадок бабушка ходила по двору, как командир роты: в переднике, с платком на голове и с лицом, будто строит весь участок. Но глаза — совсем другие. Весёлые. С искорками. Словно внутри неё кто-то шептал: «Ну, признайся, ты тоже хохотала, когда Пиксель прыгнул в ведро с перегноем».

Она ходила мимо грядок и приговаривала:

— Тут порядок. Спасибо, Мостик. Без тебя тут был бы проходной двор.

Мостик приподнимал ухо, но не вставал. Он и так знал, что всё под контролем. Его пост — с краю участка, у скамейки. Оттуда видно весь горизонт и ящик с рассадой. Стратегически важные объекты.

Пиксель в это время гонялся за пчелой. Или за воображаемым жуком. Или просто за настроением. Он выскочил из-за теплицы, прокатился по траве и врезался в ведро. Потом замер. Посмотрел на бабушку. Мяукнул, как будто говорит: «Так и задумано».

— Даже ты, бестолочь, пользу приносишь, — сказала бабушка ему. — Без тебя было бы скучно.

Варя сидела на крыльце с кружкой. Слушала. Улыбалась.

На участке стояла весна. Настоящая, с запахом сырой земли, лёгкой тенью под деревьями и пчёлами, которых не пугала даже Пикселева суета.

И вдруг бабушка повернулась к кухне, сняла тряпку с пояса и произнесла: — Всё. Сегодня будет пирог. В честь садовой бригады.

Награда для садовой бригады Рассказ, Авторский рассказ, Проза, Длиннопост, Домашние животные, Забота, Судьба, Бездомные животные, Доброта, Надежда, Друзья, Счастье, Лига Добра, Спокойствие, Добрые дела, Собачники, Текст

Она сказала это вслух, как будто подписала приказ. Варя захлопнула блокнот. Мостик кивнул ухом. Пиксель перевернул пустой горшок и попытался зарыться в землю. Всё по плану.

Прошло не больше десяти минут, как раздался скрип калитки. За ним — голос:

— Проходил мимо. Услышал, как мука по столу шуршит. Не к чаю ли готовитесь?

Это был Степан Трофимыч. Сосед. Худой, с аккуратной бородой и банкой мёда в руках. Вечно в резиновых сапогах. Вечно с шуткой.

Бабушка посмотрела на него прищуром:

— А ты как раз к замешиванию успел. Не боишься быть завербованным в тестомесы?

— Так я только на минутку. Хотел банку отдать.

Пиксель вынырнул из-под лавки, увидел чужака и застыл. Потом важно прошёл по муке, оставляя за собой белые следы, и сел, глядя на Трофимыча в упор — тем самым взглядом, когда непонятно, нападёт или начнёт умываться.

Мостик поднялся. Спокойно, но с достоинством. Встал между Пикселем и Трофимычем. Не рыкнул, не гавкнул — просто дал понять, что всё видит и контролирует.

— Ну всё, — хмыкнула бабушка. — У нас новый объект наблюдения.

Она повернулась и пошла на кухню. За ней — запах яблок, звук просеиваемой муки и ворчание, в котором больше тепла, чем строгости.

Садовая бригада собиралась к обеду. А бабушка уже раскатывала тесто на пирог — строго по делу, но с удовольствием.

На кухне запах становился гуще. Тёплый, с ноткой корицы. Яблоки уже были почищены, половина из них исчезла — Степан Трофимыч чистил, рассказывал и жевал одновременно.

— ...иду я как-то утром, а курица моя несётся, как угорелая, с моей кепкой на башке. Представляешь? — Он вздыхал, будто до сих пор не понял, кто из них двоих главный.

— Удивительная наглость, — заметила бабушка. — Надо будет как-нибудь пригласить её на пирог. Может, поймёт, что можно получать по-хорошему, а не таскать украдкой.

— Только не ставь пирог на подоконник, — вставила Варя. — А то потом будем ловить по всей улице.

Пиксель в это время подполз к Трофимычу и уткнулся носом в его штанину. Потом начал карабкаться, как будто собирался добраться до яблок.

— Ах ты вредитель! — бабушка хлопнула тряпкой по столу. — Не лезь! Это не для тебя.

Пиксель обиженно фыркнул и залез лапой в пустую миску. Посидел, оглянулся, потом вылез, подошёл к Мостику и ткнулся ему в бок.

Мостик встал. Потянулся. И, как обычно, стал между котом и всеми остальными.

— Один — дизайнер, второй — охрана, — проворчала бабушка. — А я, выходит, подрядчик.

Она вытерла руки о передник, взглянула на Степана:

— Ну и кто ты тогда?

— Местный контролёр по весу пирога, — ухмыльнулся он. — Если не испортите — попробую на вкус.

Варя в это время доставала из буфета старое блюдо с краями, потрескавшимися от времени. Именно на нём всегда пекли пирог в этом доме.

Тесто легло на блюдо мягко, как покрывало. Яблоки — ровно, с краю чуть больше, для хруста. Сверху бабушка положила узор из полосок и смазала всё маслом.

— Духовка горячая? — спросила она.

— Проверял, — отозвался Трофимыч. — Там жар, как в теплице в полдень.

Пирог пошёл в печь. Комната наполнилась той особенной тишиной, когда все ждут хорошее.

Запах из духовки разливался по дому, как тёплое одеяло. Он пробирался под двери, тянулся к крыльцу, заглядывал в окна. Пиксель первым не выдержал — запрыгнул на табурет и уставился в сторону плиты. Тщетно пытался понять: почему, если в доме пирог, его не ставят сразу в миску?

Мостик остался на полу, возле двери. Он дремал вполглаза, но уши улавливали каждый звук. Настроение у него было такое, будто он лично взял этот пирог под охрану.

Степан Трофимыч поначалу делал вид, что просто сидит. Поначалу сидел смирно, потом заёрзал и сказал:

— Слушайте, у вас тут такая обстановка, что и чай без сахара будет как праздник.

Бабушка не ответила. Она стояла у окна и смотрела в сад. На грядки, где ещё вчера копались все трое — Варя, Мостик и даже Пиксель, если считать срыв бирки с капусты участием.

— Ну что, — сказала она. — Минут семь. Можно звать бригаду.

Варя позвала всех к столу. Стол был не праздничный — обычный, кухонный. Но на нём стояла стеклянная миска с мятой ложкой, банка варенья, кружки. А главное — пирог. Румяный, с подрумяненной решёткой, через которую выглядывали яблоки.

Бабушка разрезала пирог. Несколько кусочков отправились на блюдо, один — в миску, куда раньше клали овощные очистки. Варя удивилась.

— Для кого это?

— Для наших, — сказала бабушка. — Без сахара, но с благодарностью.

Пиксель подскочил первым. Получил свою порцию и убежал с ней под табурет. Грыз быстро, будто боялся, что передумают. Потом вылез и сел рядом с миской — как будто только что пришёл.

Мостик ел иначе. Медленно, вдумчиво. Сделал несколько пауз, облизнулся, потом поднялся, подошёл к бабушке и положил голову ей на колени.

Она не сразу его погладила. Сначала просто сидела так. А потом провела рукой по его шее и тихо сказала:

— Спасибо.

Все сидели молча. Варя пила чай. Трофимыч разглядывал ложку варенья, будто в ней отражается что-то важное. Пиксель снова сунул нос в миску, как будто проверяя — а вдруг?. Мостик улёгся у ног бабушки.

— Хорошо у вас, — сказал Трофимыч. — Тихо. Тепло. Даже не верится, что это просто суббота.

Бабушка кивнула. Потом сказала: — Дом — он не всегда из кирпича. Иногда — из запахов, привычек, и чьих-то лап, шуршащих по полу. Вот таких вот.

Пиксель как будто понял и фыркнул. Мостик вздохнул, перекатился на бок.

— Может, — сказал Трофимыч, — я завтра скамейку принесу. Посидим у малины.

Бабушка не ответила. Но в уголках её глаз снова запрыгали те самые искорки.

— Принеси. Только без курицы.

Они рассмеялись. Варя встала, пошла к плите за чайником.

И вдруг поняла — не хочется, чтобы этот день заканчивался. Чтобы запах пирога выветрился. Чтобы следы лап стёрлись с пола. Чтобы кто-то сказал «до свидания» и ушёл.

Но никто не говорил. Потому что говорить было не нужно. Всё было и так на своих местах.

Вечером Варя вынесла одеяло и плед на крыльцо. Бабушка устроилась в кресле. Пиксель запрыгнул ей на колени, он знал, что в тёплых руках все сны слаще. Мостик улёгся рядом, вытянув лапы и уткнувшись носом в доски.

Чай остывал медленно. Сад замирал, но не замолкал: потрескивали ветки, чирикала где-то поздняя птица. Запах пирога ещё держался в доме, будто не хотел отпускать.

— Варенька, — сказала бабушка. — Ты знаешь, я ведь не ради пирога всё это затеяла.

Варя молчала.

— Просто я давно не делала что-то «в честь». Всё больше — «на всякий случай» или «потому что надо». А тут — захотелось сказать спасибо. Не словами, а пирогом.

Она провела пальцем по ободку чашки.

— Иногда ведь и людям тяжело, и собакам, и кошкам… А сказать: «ты молодец», «я тебя вижу», «ты мне важен» — не получается. А тут — испекла, поставила, погладила по уху. И всё понятно.

Пиксель спал, тихо подёргивая лапами. Мостик поднял голову, посмотрел на бабушку и снова уложил её на лапы. Варя укутала бабушку пледом.

— Ты всё правильно сделала.

— Пирог получился хороший, — кивнула бабушка. — Главное — не подгорел.

Она зевнула, откинулась на спинку кресла и закрыла глаза. Вечер медленно стекал по крыше. Где-то хлопнула калитка.

Трофимыч шёл с чем-то в руках. Возможно, это была та самая скамейка.

А может — просто банка мёда и предлог заглянуть снова.

Варя встала, чтобы встретить его, но бабушка остановила жестом:

— Не спеши. Пусть подойдёт сам. Кто идёт с добром — тот найдёт, куда присесть.

Мостик глянул на неё, будто всё понял. И чуть-чуть вильнул хвостом.

Чтобы поблагодарить, не нужен повод. Достаточно просто быть вместе. За столом, у крыльца, под пледом. Или рядом на тёплом полу.

Пирог закончился, а день — нет. Он просто стал тише.

И это тоже было хорошо.

Если вам близка эта история — подпишитесь на канал.

Здесь живут рассказы, в которых пирог — это больше, чем еда,

а собаки и коты — не «домашние животные», а часть семьи.

Ставьте ❤️, делитесь в комментариях, если тоже печёте «в честь»

Источник: https://dzen.ru/heartwarmingtales

Показать полностью 1
[моё] Рассказ Авторский рассказ Проза Длиннопост Домашние животные Забота Судьба Бездомные животные Доброта Надежда Друзья Счастье Лига Добра Спокойствие Добрые дела Собачники Текст
0
5
Lisichkin78
Lisichkin78
8 дней назад
Серия Рассказы про животных

Весна включена⁠⁠

Весна в этом году пришла без предупреждений. Один день было серо и зябко, а на следующий — уже пахло землёй, и трава росла с такой скоростью, будто боялась опоздать.

Утро в деревне началось с солнца, запаха мокрой древесины и бабушкиного кашля из-за двери. Варя проснулась от звона кружки и звука, который бабушка называла «вдохновением» — когда открывается калитка, и в неё вкатывается день.

На крыльце бабушка стояла в своём боевом переднике с ромашками. Платок на голове завязан как шлем. В одной руке — совок, в другой — кружка с чаем. Под мышкой — сложенный список задач на день. Легендарный блокнот, где после слова «утром» шли восемь пунктов, а после «к вечеру» — тринадцать, включая «подумать про удобрение» и «вспомнить, зачем я пошла в сарай».

— Варенька! — крикнула бабушка бодро. — Сегодня — день великой посадки. Кто не при деле — будет назначен натаскать воды, наколоть дров и затопить баню.

«Да ну это всё в баню, уж лучше сажать» — подумала Варя со смехом.

На скамейке уже стоял ящик с рассадой. Рядом — старая лейка, тряпка, термос, моток верёвки и зачем-то морковка.

Пиксель первым выскочил на улицу. Как только лапы коснулись земли, он завёл режим «весна включена» — носился по саду, закапывался мордой в клумбы, прыгал по дорожкам и пару раз сделал вид, что он — клубок хаоса, не помнящий, откуда взялся.

Он подбежал к ящику с рассадой, сунул туда морду, вытащил одну рассаду наружу и улёгся в сам ящик. Как будто снял номер в отеле и теперь ожидает обслуживание.

— Так, — сказала бабушка, приподнимая бровь. — Это что за саботаж в клубничном секторе?

Пиксель сделал вид, что не слышит. Он начал крутиться в ящике, перебирая лапами землю, будто вспахивал её по-своему.

— Где ваша собака-воспитатель? — обратилась бабушка к небу.

Мостик вышел из дома в полный рост, медленно и с достоинством. Он окинул взглядом Пикселя, потом грядку, потом снова Пикселя. Вздохнул. Подошёл.

Пиксель наигранно перевернулся на спину, показывая пузо. Мостик не купился. Он взял его за шкирку и вытащил, как упрямого пассажира. Поставил на лапы. Сел рядом. Уставился.

— Генерал, — оценила бабушка. — У него уже взгляд, как у завуча.

Варя вышла с полотенцем и перчатками. Посмотрела на сцену: бабушка — у рассады, Мостик — у кота, Пиксель — обиженно прижал уши.

— Ну, — сказала она. — Началось.

— И не закончилось, — добавила бабушка. — Я уже знаю, кто сегодня попытается съесть бирку от капусты.

Солнце поднималось. Земля прогревалась. Варя пошла за водой. Пиксель обиделся и залез в пустую корзину. Мостик улёгся у грядки, вытянув морду на передние лапы. Бабушка взяла совок, будто поднимая знамя весенней битвы.

Посадка начиналась.

И в этот момент весна, кажется, кивнула им троим. Мол, давайте, я с вами.

*****

К середине дня прогретый воздух напоминал пар в чайнике — мягкий, с запахом земли и редисочной ботвы. Бабушка чередовала посадку с короткими лекциями: как не перепутать кабачок с огурцом и почему «вот эта штука» — это не сорняк, а будущий укроп.

Варя работала на соседней грядке, распутывая корни и тихо переглядываясь с бабушкой. Иногда им хватало взгляда, чтобы вместе рассмеяться. Особенно когда Пиксель снова пытался забраться в ведро с навозной жижей.

— Пиксель! — грозно шипела бабушка. — Я тебе устрою карьеру агронома, будешь у меня землю нюхать на просвет!

Кот шмыгал по участку, как комета — быстрый, наглый, оставляющий за собой след из комков земли и вырванных бирочек. Он попытался утащить шнурок от бабушкиного передника и устроил за ним засаду под кустом смородины. Когда это не сработало, он устроился в лейке и начал наблюдать оттуда за процессом.

Мостик держал пост. Он не бегал, не лаял, не отвлекался. Он просто лежал у края грядки, следя за Пикселем. Иногда делал предупреждающее «уф». Один раз подошёл, когда тот покусился на помидорную рассаду, и встал между котом и ящиком. Без слов. Только взгляд. Кот понял.

Бабушка тихо сказала Варе:

— Ты посмотри. Как будто в прошлом он был завхозом. Или инструктором по технике безопасности.

— Он и сейчас, — усмехнулась Варя. — Только теперь у него подчинённый с усами и без совести.

К обеду посадка шла полным ходом. Бабушка была по локоть в земле, Варя на коленях, Мостик в напряжённом наблюдении, Пиксель в процессе размышлений на территории теплицы.

Все сосредоточенно занимались своими делами, а Мостик сменил дислокацию — теперь он лежал у калитки, словно дежурный по периметру.

Вдруг, из-за дома донёсся звук. Писк, короткий лай и странный хлопок.

— Что это? — насторожилась Варя.

Они бросились к калитке. За ней лежал перевёрнутый ящик с инструментами, рядом — соседская коза, которая пробралась через забор, и Пиксель, сидящий в центре бедствия с выражением полного удивления.

Мостик зарычал. Подошёл к козе. Не агрессивно - но уверенно. Та фыркнула и ушла, демонстративно жуя лопух.

— Охрана сработала, — выдохнула бабушка.

Когда всё улеглось, Пиксель подбежал к Варе и уткнулся в неё мордой.

— Ну что, герой. Пошли с нами.

Всё снова встало на свои места.

Из дому пахло кашей и подогретым компотом. Бабушка вздохнула:

— Дайте мне ещё полчаса, одного невозмутимого пса - и мы спасём весь сельхозгод.

Мостик поднял ухо. Пиксель - лапу. Варя - бровь.

Бабушка выпрямилась, отряхнула руки и объявила:

— Ладно! Перерыв. Кому чай, кому — по заслугам.

Варя взяла термос. Бабушка уселась на скамейку. Пиксель запрыгнул к ней на колени, натянул фартук себе на голову и устроился как король под балдахином. Мостик прилёг в тень, положив голову на лапы. Его взгляд скользнул по бабушке, по коту и задержался на Варе.

Так, будто он их пересчитывал. Как бы говоря: все на месте. Всё хорошо.

И этого было достаточно.

Солнечные лучи пробивались сквозь листву под тихий шелест и ложились на грядки. Утка вдалеке крякнула лениво. Где-то бежал ручей. И жизнь текла. Без пафоса, без речей. Спокойно.

А бабушка, слегка прикрыв глаза, вдруг сказала:

— Вот ведь. Раньше у нас был просто огород. А теперь — сад с охраной, с котом-хулиганом и с нами двумя. Ну скажи, Варенька, не магия ли?

Варя только улыбнулась.

Пиксель тихонько фыркнул и уткнулся в бабушкину руку. Его усы дрожали от счастья.

Мостик, не вставая, слегка шевельнул хвостом.

Весна всё поняла. И осталась с ними.

*****

А ночью пошёл дождь. Он стучал по крыше, по стеклу, по почве. Смывал пыль, заполнял лужи, заставлял дом дышать влажным теплом.

Пиксель спал у печки, накрыв усы хвостом. Мостик дремал в прихожей, вытянув лапы вдоль коврика. Варя лежала в комнате, прислушиваясь.

Бабушка подошла с кружкой травяного чая и села у её ног.

— Ты заметила? — сказала она. — Этот сад теперь не только зелёный. Он — живой.

Варя кивнула.

— А ещё он теперь под охраной, — добавила бабушка и заговорщически подмигнула.

Из прихожей донёсся сонный вздох. Потом — мягкий топот.

Мостик подошёл. Улегся рядом.

Пиксель выполз следом, подпрыгивая, как пушистая запятая. Он влез под плед, прижался к Варе и, не открывая глаз, громко замурлыкал.

Как хорошо, что весна за окнами — это не сезон. Это состояние, в котором хочется остаться подольше. И сегодня у нас всё получилось.

🐾 Если вам понравилась эта история — подпишитесь на канал.

Здесь будут ещё тёплые рассказы о тех, кто умеет хранить и охранять главное.

Источник: https://dzen.ru/heartwarmingtales

Показать полностью
[моё] Рассказ Авторский рассказ Проза Длиннопост Домашние животные Забота Судьба Бездомные животные Доброта Надежда Друзья Счастье Лига Добра Спокойствие Добрые дела Собачники Текст
0
0
lesnih1
lesnih1
8 дней назад

Обломов - собака Рудольфа Нуреева⁠⁠

Обломов - собака Рудольфа Нуреева Рудольф Нуреев, Собака, Судьба, Рассказ, Длиннопост

Когда Рудольф Нуреев, всемирно известный танцор, а впоследствии хореограф, умер в 1993 году в Париже, после него, кроме антиквариата, осталась собака по имени Обломов. Это был, как легко догадаются, крайне ленивый пёс. Он таскал на своих довольно коротких и очень широких лапах тяжёлое тело грязно-белой окраски с пятнами бежевого и облезлого чёрного цвета, глаза его слезились, крепкие когти были слишком длинными и царапали паркетный пол, уши печально висели вдоль грустной морды. Насколько элегантен, гибок и тренирован был Рудольф Нуреев, настолько неэлегантен, тяжёл и неповоротлив был его пёс.


Обломов покидал квартиру своего хозяина с дорогими, мягкими коврами весьма неохотно, тем не менее, он сопровождал Нуреева повсюду, и прежде всего на ежедневные занятия в балетном зале с огромными зеркалами, гладким полом и bаrrе. Рядом с фортепьяно лежало мягкое одеяло, и когда месье Валентин играл, а Рудольф Нуреев гнулся и вращался у станка, либо разучивал новые танцевальные движения со своими учениками или с кордебалетом Парижской оперы, Обломов дремал на своей подстилке возле фортепьяно, поглядывая сквозь почти закрытые глаза на репетиции, и иногда глубоко вздыхал. Он разбирался, между тем, неплохо в танцах, хотя и не совсем понимал, зачем живые существа подвергают себя мучениям, чтобы оторваться обеими ногами от пола, лететь в воздухе и при этом ещё грациозно вытягивать вверх руки, ailes de pigeon, en avant et en arriere, как крылья голубя, вперёд и назад. Зачем всё это? Пол слегка дрожал, Обломов следил за ритмом фортепьяно и танцующих ног и начинал довольно бурчать себе под нос. Un, deux, trois, allez! Нуреев прыгнул вверх, прямые ноги тесно прижаты одна к другой, руки вытянуты, assemble soutenu, партнёрша летела ему навстречу в grande jetee tournant, правая нога на пальцах, левая вытянута назад на 90 градусов, руки подобны крыльям, и Обломов чувствовал своим нутром под трёхцветной шерстью, что такое страдание, романтика и красота. Это делало его счастливым. По ночам ему снились иногда восемь балерин в пачках абрикосового цвета, которые танцевали рas еmboites, серию сложных, чередующихся шагов, с переходом всякий раз в пятую позицию. О да, Обломов знал толк в этом, он уже многое видел и мог вполне отличить епtгесhat quatre от entrechat six, когда выпрямленные ноги перекрещиваются во время прыжка в воздухе не два, а три раза.

Всё это нравилось ему необычайно, но больше всего он любил наблюдать за Нуреевым, даже когда его прыжки были уже не так высоки, как в былые годы. Обломов, который своё равновесие достигал только благодаря крайней медлительности, мог без конца смотреть на мощные прыжки Нуреева, невесомость которого казалась ему чудом, а когда его хозяин принимал позицию есагte de face, повернувшись к Обломову, сидящему в углу возле пианино, тогда сердце его трепетало от любви и глаза увлажнялись.

Когда Рудольф Нуреев стал совсем больным и слабым, собака не отходила от его постели. Друзья кормили Обломова, поскольку, несмотря на горе, аппетит его не уменьшился, но выходил он из дома только по крайней нужде. А когда Нуреев умер, Обломова нашли безутешным, с лапами, прижатыми к воспалённым глазам, словно он плакал, лёжа на восточном ковре возле кровати с множеством шёлковых подушек.


Нуреев, конечно, попрощался со своим любимцем, прежде чем его положили в Американский госпиталь, где он умер в январе 1993 года. Он, разумеется, позаботился о собаке и нашёл человека, который мог бы после его смерти ухаживать за животным. Этим человеком была Ольга Пирожкова, балерина, которая никогда не исполняла главные партии, но всю жизнь была предана балету и танцевала сначала в Ленинграде, а затем в Парижской опере и поклонялась Нурееву, восхищалась им, а когда он был болен, варила ему каждый день крепкие, наваристые супы и приносила в серебристо-голубом термосе. Она кормила его с чайной ложки говяжьим или куриным бульоном, мясо доставалось Обломову, а когда обессиленный Нуреев засыпал, Пирожкова закутывалась в большой чёрный бархатный шарф с длинными кистями и в тёмно-красное шерстяное пальто и гуляла вместе с Обломовым вдоль засаженной каштанами аллеи, держа его на поводке, потому что он вновь стремился к дому хозяина, на свой мягкий коврик.

Итак, умирающий Нуреев умолял Пирожкову позаботиться о собаке, а в своём завещании написал, что старинный сервант с ценными бокалами в стиле Бидермайер, а также два узбекских, очень дорогих ковра, собрание редких пластинок и большая сумма денег должны быть переданы в собственность Пирожковой, с ответным обязательством с любовью ухаживать за Обломовым до его последнего вздоха.


Пирожкова приняла наследство с благодарностью. Она добилась, чтобы Обломову разрешено было присутствовать на траурной церемонии, и он лежал смирно, иногда тяжело вздыхая, у её ног и никому не мешал. Напротив, многие со всего мира приехавшие танцоры, режиссёры, дирижёры, артисты, хореографы и журналисты, почитатели, поклонники и друзья Нуреева гладили Обломова по большой голове и говорили тихо:
"Ах ты, бедный пёс!" или "Ну, теперь ты совсем один"...


Но Обломов был отнюдь не бедной собакой и был совсем не одинок, ведь у него была Пирожкова, в квартиру которой возле Булонского леса он переселился. Его отороченные красным бархатом одеяла, чёрная таиландская плетёная кроватка, мягкий ошейник из телячьей кожи, его миски из лучшего севрского фарфора с ярким цветочным орнаментом Фальконе - всё это было взято с собой и в его глубокой печали напоминало ему о родном доме. Ольга Пирожкова любила Обломова так же, как любила Нуреева. Она заботливо ухаживала за ним, разрешала ему спать рядом со своей кроватью, а когда проигрывала замечательные старые пластинки с дивертисментами Рамо, Глюка или Гуно, под которые Рудольф Нуреев так часто танцевал, то у обоих появлялись слёзы на глазах. Иногда Ольга ходила в репетиционный зал оперы заниматься с ученицами, и тогда Обломов вновь лежал у фортепьяно возле месье Валентина, смотрел и слушал, чувствовал, как дрожит пол, и иногда невыразимая тоска проникала в его грудь и вырывалась из него коротким, пронзительным воем. Тогда месье Валентин останавливался, убирал свои длинные белые руки с клавишей, склонялся, чесал Обломова за ушами и говорил: "Аh, mon pauvre petit chien, il n’est pas disparu, il est toujours entre nous", - Ах, ты бедняга, он ведь не исчез совсем, он всегда здесь, с нами, - и Обломов чувствовал, что, наверно, это в самом деле так...


Пирожкова жила уединённо. Ей было за 60, её лучшие годы были давно позади, она и прежде не жила никогда так бурно, не устраивала роскошных празднеств, не давала банкетов, не угощала щедро друзей, как было принято у Рудольфа Нуреева. Её жизнь была скромной, подчинена дисциплине, словно простой ритуал, и Обломов с течением лет тоже чувствовал себя здесь, если быть откровенным, лучше, чем тогда, во время шумных, диких пиршеств в квартире Нуреева, когда молодые красивые мужчины наливали ему в миску шампанское и кормили его бутербродами с икрой. Ему хотелось покоя, и он обрёл его у Пирожковой, которая в постель ложилась вовремя. Тогда ночи стали казаться ему порой слишком длинными, и он пробирался в половине третьего через слегка приоткрытую дверь на небольшой балкон и смотрел сквозь решётку веранды вниз на тихую улицу возле Булонского леса...


Однажды ночью Обломов, к собственному удивлению, поймал себя на том, что он неожиданно изящно скрестил передние лапы и отважился на невысокий прыжок - почти гevoltade, крайне сложную комбинацию толчковой и работающей ногами. Он сильно сопел. Медленно поднял он заднюю часть тела и встал на носки задних лап - ему удалось почти идеальный геleve, и он добавил ещё одно па, совсем маленький, едва заметный frаррe, лёгкий удар пятками, работающей ногой по опорной. Jete! Рlie! Обломов проделал то, что он тысячу раз наблюдал, как делают танцоры - короткую серию demi plies, чтобы расслабить мышцы и держать равновесие, и потом рискнул встать в первую позицию: ступни повернуты наружу, пятки вместе так, что образовалась прямая линия. Обломову удалась она прекрасно. Вторая позиция - обе ступни по прямой линии с расстоянием в один шаг между пятками - получилась без всякого труда. Его сердце билось, он был очень взволнован и жалел, что раньше не испробовал какие-либо танцевальные па. Но он уже слегка запыхался и решил не перенапрягаться и другие позиции попробовать следующей ночью. Обломов постоял, глубоко вдыхая ароматный ночной воздух, и отправился опять на свою подстилку, свалился на неё и погрузился в сон, в котором чешские девушки исполняли эротические танцы под музыку Дворжака...


На следующий день Ольга Пирожкова была удивлена тем, что пёс казался усталым и в то же время нервным. Он тяжело пыхтел, поднимаясь по лестнице, не хотел гулять, но беспокойно сновал взад и вперёд по квартире, и ей казалось, что он ставил лапы иначе - не так широко их расставляя, как обычно, а изящнее, будто это грузное животное пыталось ступать легче, и Ольга была очень обеспокоена и вместе с тем растрогана. Она решила не спускать с Обломова глаз. В ту ночь он вновь поднялся со своей подстилки и пошёл на балкон. Пирожкова, которая обыкновенно спала чутко, была к тому же слегка озабочена, потому что пригласила в Париж группу танцоров из южной Индии и не была уверена, окупится ли вся эта затея и захотят ли на самом деле в Париже смотреть религиозные танцевальные представления брахманов. Она проснулась и увидела, что Обломов прокрался на балкон. Как же она была удивлена, когда пёс неожиданно прижал голову к решётке для поддержания равновесия, поставил обе передние лапы в третью позицию - ступни параллельно, носки смотрят в противоположные стороны, пятки прижаты друг к другу. Конечно, это могло быть случайностью - причудливая поза, принятая невзначай, но четвёртая позиция совпадала тоже, а затем сложная пятая, из которой собака вдруг с совершенно неожиданной лёгкостью прыгнула ввысь и попыталась сделать аssemble simple. Потом Обломов остановился, и Ольга Пирожкова, затаив дыхание, слышала его тяжёлое сопение. Он долго смотрел вниз на улицу, потом попытался встать на задние лапы, держа передние en haut над головой грациозно, как только мог, но выдержал недолго и быстро встал снова на все четыре лапы. Для Пирожковой не оставалось никаких сомнений: собака Нуреева тайно разучивает танцевальные па, она едва могла в это поверить. Как же ей себя вести? Похвалить животное, показать, что она знает его тайну, или же тихо наслаждаться зрелищем и не подавать виду, что она о чём-то догадывается? Ольга выбрала пока последнее, но долго не могла заснуть от волнения. Она не могла сдержаться и будто невзначай протянула с постели руку и погладила Обломова по голове нежно, поощрительно, когда тяжело дышащий пёс давно уже лежал на своём одеяле перед её постелью и видел во сне, как одетые в красивые национальные костюмы мужчины стремительно танцевали украинский гопак в 2/4 такта...


Пирожкова всё чаще наблюдала, как Обломов пытается проделать изящные танцевальные движения. Он делал успехи. Она охотно иногда вмешалась бы и немного помогла ему, исправила, научила бы и поддержала, но остерегалась делать это, опасаясь, что пёс испугается и не будет вообще танцевать, если будет чувствовать, что он раскрыт и за ним наблюдают. Ей, конечно же, не терпелось поделиться, рассказать о своём неслыханном открытии: Собака Нуреева танцует!
Какая сенсация! Она подумывала даже продать фотографии танцующего Обломова во все большие газеты, да и рассказ для первых страниц журналов по балету был бы весьма ценен. И она могла запросить высокую плату- слишком большим счёт Пирожковой не был, и деньги Нуреева тоже постепенно таяли. Все свои доходы она обязательно делила с Обломовым, купила ему новое кашемировое одеяло, варила для него хорошее мясо, давала на гарнир рис басмати, а не обычный американский. И всё-таки Ольга не стала говорить об этом ни с кем...


Однако она пригласила на ужин журналистку, с которой была дружна, и попросила её взять с собой фотоаппарат - возможно будет сюрприз. Журналистка пришла, они ели и пили, слушали Мийо "L’homme et son desir" и провели вдвоём чудесный вечер. Над Булонским лесом светила луна, а на балконе лежал Обломов, прижав морду к решётке, и смотрел на оживлённую по-вечернему улицу или же дремал...


- А что же с сюрпризом? - спросила Мадлен Корбо перед уходом. Ольга Пирожкова подняла, извиняясь, свои красивые руки, улыбнулась и сказала:
- К сожалению, он не получился. Может быть, в другой раз, но заранее я ничего не могу тебе сказать...
В эту ночь ничего не произошло, а на следующую возле подушки Ольги Пирожковой лежал маленький фотоаппарат. Если Обломов будет вновь танцевать, она попытается его сфотографировать. И действительно, около четырёх часов, когда начало светать и защебетали ранние птицы, крупный уродливый пёс стоял у балконной решётки и разучивал небольшую аrаbеsquе с вытянутой далеко назад левой лапой. Ольга Пирожкова взяла осторожно фотоаппарат и поднесла его к лицу. В этот момент Обломов повернулся и посмотрел на неё с таким печальным выражением лица, что она почувствовала, будто предала его, как Орфей свою Эвридику, когда он освободил её из подземного мира, а потом потерял навсегда из-за своего любопытства. Пёс стоял и смотрел на неё, она опустила фотоаппарат, прошептала "Рагdon, mon, cher!", и Обломов, тяжело ступая, прошёл в комнату и лёг далеко от её кровати, на маленький узбекский коврик под секретером.

В эту ночь оба спали плохо. Пирожковой снился полный провал индийской танцевальной группы, которая на самом деле две недели спустя имела большой успех и принесла Пирожковой кое-какие деньги, а Обломов видел во сне мужчин с кинжалами, которые в диком 6/8 темпе танцевали дагестанскую лезгинку...


В следующие дни стареющая балерина и собака всемирно известного умершего танцора старательно обходили друг друга… Она не знала, надо ли ей заговаривать о ночном происшествии, он не знал, действительно ли она его подстерегла и наблюдала за ним. Несколько дней он не танцевал совсем или же только когда был твёрдо уверен, что Ольга Пирожкова глубоко спит, он слышал это по её дыханию. Тогда он разучивал трудные прыжки и прелестные маленькие пируэты, но приземлялся всегда неловко на все четыре лапы, а не на две или даже на одну...


17 марта 1998 года Рудольфу Хаметовичу Нурееву исполнилось бы 60 лет. Обломов уже пять лет жил у Ольги Пирожковой и чувствовал себя порой старым и усталым. Но иногда он всё ещё разучивал танцевальные па, и у него было ощущение, что именно поэтому его суставы оставались крепкими, а сердце молодым. В тот весенний день Пирожкова и Обломов незаметно пробирались на русское кладбище Сен-Женевьев де Буа к могиле Нуреева. Она принесла большой букет белых роз. Долго стояла она молча, со сложенными руками, а Обломов лежал рядом. Она погладила его ласково и прошептала:


"Обломов, мой дорогой - один раз. Только для него". Нос Обломова задрожал, его бока заколыхались. Он понял, что она ждала от него. Он должен раскрыть свою тайну, поделиться с ней, один раз станцевать для Нуреева, своего бывшего хозяина, который лежал здесь и которого они оба любили. Пёс медленно поднялся, отряхнулся, застыл неподвижно, потом поднял голову и посмотрел на Ольгу Пирожкову, которая ему ласково улыбалась. Она не предаст его, он знал это. Тогда Обломов - тяжёлый двенадцатилетний пёс знаменитого танцора Рудольфа Нуреева, отошёл немного назад, взял небольшой разбег и сделал прекрасный саbriole с сомкнутыми задними лапами и вытянутыми вверх передними, полёт над могилой с безупречным приземлением на дрожащую опорную ногу. Он приземлился посреди белых роз.

Пирожкова смотрела на него и в глазах её были слёзы, она прошептала:
"Une саbriole, merveilleuse, как горд был бы он за тебя, mon chег"...


Потом они шли домой, окрылённые, счастливые, тесно связанные друг с другом, и на ступеньках перед дверью в их квартиру Обломов выполнил совершенно неожиданный soubresaut, сложный вертикальный прыжок из пятой позиции с безукоризненным приземлением. После этого до конца своей собачьей жизни он никогда не танцевал, и Пирожкова ни разу не проронила ни слова об их тайне.

Показать полностью 1
Рудольф Нуреев Собака Судьба Рассказ Длиннопост
2
3
Lisichkin78
Lisichkin78
8 дней назад
Серия Рассказы про животных

Крот с усами⁠⁠

Бабушка всё-таки уговорила Варю и Мостика съездить в город. На «осмотр, за лекарствами и нормальной связью». Обещали на три дня, уехали на четыре.

Вернулись не вдвоём.

Пиксель сидел в переноске, как сжатая пружина. Чёрный, с белыми лапками, с глазами, как две горящие кнопки. Хвост бил по стенкам. Моторчик внутри урчал, как у старого холодильника. Переноска ходила ходуном.

Мостик смотрел на неё с выражением: «Мы не обсуждали, что везём дичь».

Деревня встретила привычной тишиной. Капала вода из трубы, где-то чирикали воробьи, над садом стояла осенняя прозрачность.

Бабушка вышла на крыльцо. Торжественно. С тростью, в переднике с васильками. Выглядела как человек, у которого под контролем даже облака. До тех пор, пока не взглянула в переноску.

— Так. Мостик — молодец. Варя — спасибо.

А это… — она прищурилась. — Это что за крот с усами?

Варя поставила переноску на землю. Щелчок. Дверца открылась.

Пиксель не стал мяться. Он выскочил как пробка. Сначала — под бабушкин подол. Потом — под табурет. Потом — обратно к Варе, и снова — вперёд, в разведку.

Крот с усами Рассказ, Авторский рассказ, Проза, Длиннопост, Домашние животные, Забота, Судьба, Бездомные животные, Доброта, Надежда, Друзья, Счастье, Лига Добра, Спокойствие, Добрые дела

Бабушка вскрикнула, чуть не уронила трость и села:

— Он что, с завода по саботажу?! Он у тебя вообще... управляемый?!

Пиксель тем временем уже лез в лейку. Мостик встал. Подошёл к бабушке. Сел.

Смотрел снизу вверх. Со взглядом «мы предупреждали».

Бабушка сдержалась. У неё была дисциплина. Она встала, отряхнулась, подняла трость. — Всё. Теперь у нас тут полный комплект. Сад, собака, диверсант.

Пауза.

— Пошли, усатый. Я покажу тебе, где ты не должен копать.

Варя выдохнула. Мостик фыркнул. А Пиксель залез в сумку и попытался утащить зонт.

До вечера он успел: — скинуть миску с водой, — добраться до подоконника и сбросить вазон с алоэ, — попытаться съесть сухарик вместе с пакетом, — стащить один бабушкин тапок и спрятать его в ведро для золы.

Мостик к обеду ушёл в палисадник. Там, между бархатцами и лавками, была скамья, на которой он дремал в позе философа.

Варя мыла полы и просила прощения. Бабушка молчала. Иногда покашливала. Иногда вздыхала.

А потом пошла вязать. С видом: «я подумаю».

Пиксель тем временем заснул в миске с клубникой. Лапы врозь. Усы в варенье. Урчит.

И бабушка, проходя мимо, посмотрела на него и пробормотала:

— Безумец.

Но уже не так строго.

Пока что он оставался. И мир — держался на бабушке, собаке и одном неуравновешенном, но обаятельном котёнке с белыми лапками.

*****

На следующее утро Пиксель с утренним воплем пробежался по бабушкиной кровати, скинул с подоконника фикус и утащил клубок пряжи за печку.

— У нас тут, значит, утренние новости, — сказала бабушка, доставая пряжу щипцами для углей.

После завтрака Пиксель попытался залезть в умывальник, потом в буфет, а под вечер обнаружился в кастрюле, стоявшей на нижней полке кухонного шкафа.

— Этот кот — как сквозняк, — говорила бабушка, закрывая за ним дверцу. — Его не видно, пока не сносит штору.

Но голос уже был не строгий, а усталый. Усталый, но тёплый. Как у человека, который понял: сопротивляться бесполезно.

Варя старалась. Мыла за котом миски, извинялась, гладила бабушку по плечу.

— Ничего, — говорила бабушка. — Мы и не такое переживали.

Пиксель же будто чувствовал, что бабушка — последняя инстанция. Он приходил к ней чаще. Терся о ногу. Ложился рядом, не касаясь. Был рядом — тихо и упорно.

Однажды бабушка сказала:
— Ну всё, теперь он мой. Мой таракан с хвостом.

А Пиксель в это время грыз картонку из-под пряжи.

И всем в доме стало ясно: он принят. Но только в теории. Пока ещё — без варежек.

Вечером бабушка варила картошку в мундире и бормотала себе под нос:

— Варежки, говоришь… варежки… варежку бы ему на нос, чтоб не совал куда не надо.

Варя за спиной улыбалась. Мостик затаился под столом, как будто чувствовал, что момент важный. Пиксель, по традиции, сидел на подоконнике и делал вид, что он не при делах.

На ужин подали картошку, селёдку и солёные огурцы. Пиксель подошёл к столу, понюхал воздух и улёгся у бабушкиных ног. Мостик рядом. Бабушка погладила обоих — почти неосознанно.

После ужина Варя убирала со стола. Бабушка достала из полотняного мешочка пару только что связанных варежек. Одна — большая, с серой полосой. Другая — маленькая, с белыми пятнышками. Положила их на край дивана.

— Одну — Мостику. Одну — Пикселю. Всё равно потеряются по одной, но пусть будут вместе.

Варя замерла.

— Варежки? Ты серьёзно?

Бабушка пожала плечами: — Это не официально. Пока пробная партия.

Пиксель в этот момент прыгнул на кресло и свернулся клубком прямо на бабушкином вязании. Мостик подошёл и лёг у её ног.

— Ну что, — сказала бабушка, не глядя, — у нас теперь полная бригада.

Варя села рядом. Помолчала. Потом сказала:

— Ты ведь сначала не хотела, да?

— Я и сейчас не особо хочу, — ответила бабушка. — Но он уже тут. И, похоже, решил остаться.

Пиксель заурчал. Бабушка потрепала его за ухом. — Шумный он. Идиот немного. Но ладно. Живи.

В этот момент где-то на кухне со звоном упала ложка.

— Ага, — сказала бабушка. — Принял.

Мостик вздохнул и закрыл глаза. Варя посмотрела на всех троих — и вдруг почувствовала, как тепло от старого пледа, миски с картошкой и этих двоих с шерстью и характерами — зацепилось где-то под сердцем.

В кресле сидела бабушка с вязанием. У ног — пёс. На плече — спящий кот.

И мир снова был собран, петля за петлёй, не сразу, но намертво.

*****

Поздний вечер. За окном — звёзды, редкие и осторожные. В доме — тишина, но не та, что раньше. Теплее.

Бабушка читает в кресле. Очки сдвинуты на кончик носа. Рядом — чай. Варя допивает свой на кухне, прислушиваясь.

Мостик спит у порога. Лапы поджал, морда — в сторону двери, как у сторожа, который уже понял, что сегодня всё спокойно. Пиксель растянулся на спинке кресла, лапы свесились, хвост медленно шевелится во сне.

Бабушка отрывается от книги. Смотрит на обоих. Потом на клубок ниток. Берёт их, вяжет пару петель и вдруг говорит:

— Ты заметила, Варя? Этот кот стал чесаться только у меня на коленях.

Варя улыбается из кухни:

— Ага. Он так привязывается. Через бока и лобызания.

— Хитрый. Как все свои, — говорит бабушка.

Она вяжет ещё пару петель. Потом замирает, смотрит в окно. — Я тут подумала. У нас, конечно, хаос. Но он тёплый. И с хвостами. Пусть остаётся.

Варя не отвечает. Только подходит и обнимает бабушку за плечи. Та чуть склоняется в сторону. Головами почти касаются. Мостик открывает один глаз — проверяет. Пиксель мурлычет, не просыпаясь.

— Ладно, — говорит бабушка. — Пора спать. А то эти двое опять будут с утра делить подоконник.

— Они его уже не делят. Они там вдвоём помещаются.

— Ну и правильно, — кивает бабушка. — Значит, сработались.

Она встает. Варя собирает чашки. Пиксель, не просыпаясь, скатывается на подлокотник, потом — на плед, потом — на Мостика. Тот вздыхает, но не двигается.

Бабушка укрывает их шерстяным одеялом.

— Всё. Спите, балбесы. Вы теперь тут надолго.

В доме становится темно. Тихо. И очень, очень вместе.

🐾 Понравилось? Ставьте ❤️
📌 Подписывайтесь — мы тут варежки вяжем даже котам

Источник: https://dzen.ru/heartwarmingtales

Показать полностью 1
[моё] Рассказ Авторский рассказ Проза Длиннопост Домашние животные Забота Судьба Бездомные животные Доброта Надежда Друзья Счастье Лига Добра Спокойствие Добрые дела
0
0
Simulytor123
Simulytor123
8 дней назад

Жизнь и Счастье⁠⁠

Лай бездомной своры собак за окном вызывал огромного уровня раздражение. Голоса этих существ напоминали кривляния исполнителей рэпа. В них была мерзостная претензия на угрозу, недовольство жизнью, а также мелочное бабское хабальство базарного толку. Олег Игнатьевич не любил всего этого.

Жизнь и Счастье Антифеминизм, Рассказ, Писательство, Россия, Жизнь, Общество, Длиннопост, Судьба, Рэп

Жизнь и Счастье

И всё это наводило его на рассуждения о месте человека в обществе. Олег Игнатьевич не понимал значение ситуации, не понимал её контекста, когда например один человек обижался на другого за какие-то, произнесённые им слова. Это у них называлось - унизить или оскорбить достоинство. Что бы это всё могло значить? Ума не приложу… А возвысить? Имеют силу мои слова возвысить кого-либо? Возвеличить оппонента словами я имею возможность? Назови я своего соседа “наиблагодетельнейшим миллионером” - он таковым и сделается в реальной жизни после моих слов в тот же миг, или же останется трусливым неудачником, коим и является?

После долгих размышлений Олег Игнатьевич наконец-то понял, что существует страты, социальная стратификация, разные социальные уровни, грубо говоря, как было заведено ранее - сословия, расположенные в иерархически стройном порядке. Каждый социальный слой на своём месте - кто-то выше, кто-то ниже. И судя по всему, унизить человека значит отпустить в более низкую социальную страту.  Или же как говаривали некоторые деляги коммерческого толку порою, запривидев успехи кого-либо из подельников: “Ты смотри как он поднялся, браво!”. То есть имелось в виду - разбогател и поднялся на более высокую ступень социальной иерархии.

Всё это… это было настолько противоестественно, но в то же время машинально отработано в социуме, что это просто поражало воображение.

Выяснять ранги, заниматься системой ранжирования себя и окружающих – это заложено в человеке (в его звериной сущности) по умолчанию, от самого рождения. По мере эмоционально-нравственного взросления эти программы в человеке ослабевают. Но много ли среди «нашего брата» высокоразвитых культурно личностей? Да и можно ли назвать «личностью», то есть имеющим своё лицо, существ рабско-коллективно иерархически ориентированных? Сервилизм!

Одним словом, реализация человеко-зверя в этом плане нацелена на идентификацию себя в этом мире, в этом обществе, в окружающем пространстве. Закономерно желание знать - какие у него права, что ему положено по статусу, а чего ему не положено. Что он должен делать, а чего делать не должен ни при каких обстоятельствах. Суть отличие «человека-зверя», от человека культурного в том, что человек развитой, потому и развитой, что он борется со злом, тогда как «человеко-зверь» - раб зла, подчинён ему; но обозначить и осознать про себя он этого не умеет, так как не имеет интеллектуального аппарата. Человек развитой же боролся со злом, и в боях этих закалилась и окрепла его воля, разум, а порою и чувство внутреннего благочестия. Видя «ниже себя стоящего», такой человек желает искренне, всецело уничтожить зло, что привело человека низкого в его низкое состояние (умыть ноги подобно тому как Христос поступал с учениками). Где-то направить, вразумить, а где-то и помочь в физическом, реальном эквиваленте.

Но не такой «человеко-зверь»! Встречая «ниже себя стоящего», он радуется от осознания того, что законная добыча попала ему в руки. Благодарит судьбу и провидение за эти факты - без лоха и жизнь не та.

И вместе со всеми этими ужасами, так уж случилось, что Олег Игнатьевич рождён был на нашей нищей, отсталой пост-совдэповской территории, где главной задачей среди населения всегда было – не умереть с голоду. Ни о какой инкультурации и мысли не могло закрасться в эти, поражённые идеями поиска пропитания, головы его сограждан. Бедолаги даже и не подозревали, что именно окультуривание (рост личности) и есть путь к достойной жизни, лишённой неурядиц, забот и всяческого недомогания (ищите прежде царствия Божия и правды его, и сия вся приложатся вам). Даже женщины (о нонсенс!) видели здесь в мужчинах лишь способы получения пропитания.

Жизнь и Счастье Антифеминизм, Рассказ, Писательство, Россия, Жизнь, Общество, Длиннопост, Судьба, Рэп

Счастье Есть

Давно было замечено, что очень хорошо в эти омерзительные иерархические игры играют женщины, как существа близкие к животному состоянию, в своих головах ранжируя мужчин по статусу - сортируя их в своей голове по полочкам. Нужный-полезный; бесполезный; весёлый-интересный, с кем можно проводить время; а с кем и на дачу "по картоху" съездить не грех и так далее, и так далее. Но самые ценные экземпляры были вожделеннее всяческих иных - это те, с кого можно хоть что-либо получить в физическом эквиваленте материального.

Об этих чертах женского характера Олег Игнатьевич узнал не сразу. Напротив, какое-то время он пребывал в понимании того, что женщина есть существо воздушное, требующее ласки, заботы и нежности; и сама есть существо эту ласку и нежность истощающее. Но! Некий заговор всеобщего культурного молчания про женские врождённые потребности «себя-продавательства» нарушала лишь (косвенным образом) «Сказка о рыбаке и рыбке», но и то… она виделась лишь как некая ситуация экстраординарного. То ли дело во времена ихового прадеда. Всё было понятно и прозрачно в семейном отношении. Жена – придаток хозяйства, прав не имеющая. Все справедливо «по голове и шапка» - как говаривала его бабка Просковья Сергеевна. И никто не удосуживал себя рассуждениями о пресловутой «войне полов». Её не было. Ну, то есть война эта была в стадии затяжного, если не перемирия, то как минимум, в состоянии замороженного. Мужчина не воевал с женщиной. Мужчина воевал с другими мужчинами. За ресурсы и прочее. Нонче же не так. Нонче на арене: Мужчина, Женщина и Государственная Бюрократия, как покровитель и хозяин обоих. Во времена прадеда Бюрократия не лазила в дела семейные. Нонче же Женщина «замужем» именно за Гос.Аппаратом; Мужчина же для Женщины сегодня жертва и подножный корм, не более.

“Жить инстинктами и импульсами, ни о чём не задумываться - это же счастье !!!” - подумалось на миг Олегу Игнатьевичу.

Но неее… жалкое и мелочное бытие не есть то, что необходимо. Не есть то, что составляет центрирующую основу, как точку нетождества с окружающим безобразием. Человек, живущий не с Богом, со временем становится похож на падшего ангела, попросту беса - суетливым и дёрганым, в отличие от человека умиротворённого миром и спокойствием на душе. Ведь человек это продукт культуры и на этапе своего становления не принимает решений самостоятельно. Скажут ему со всех инфо-источников почитать народное творчество аборигенов Африки под названием «рэп» - будет почитать «рэп», а скажут любить чукотские народные мотивы – полюбит и их.

Как-то встретив старинного приятеля и на вопрос: Что нового? Олег Игнатьевич вскользь промолвился о покупке нового автомобиля премиум класса. И в тот же миг уловил ступор на лице давнего приятеля, как если бы тому сообщили о чём-то жутчайще неприятном, вроде атомной войны или об отмене премиальных выплат в конце месяца на рабочем месте. Гримаса зависти пронзила душу этого человека на несколько мгновений. Он вздрогнул, но вида старался не подавать.

Одним словом, было не совсем понятно, а вернее совсем было не понятно – на чём же держится этот мир прогнивший? Каким же образом то, что мы видим: мафия в правительствах, музыка рэп, феминистические движения, развитое язычество под видом монотеизма родом из азиатчины, да и не только оно, а и всеобщее языческое доминирование, российская эстрада и синематограф – каким образом всё это держится на земле? Как же она не стряхнёт эту мерзость со своих плеч? Всё просто! - подумалолось же как-то вечером Олегу Игнатьевичу - Кали-Юга, эпоха договора с дьяволом.

С приходом в культурное пространство эпохи «романтизма», где главный герой именно дьявол, в мир вошли и другие правила бытия. Те правила, коих ну никак не в состоянии вместить разум порядочного человека. Казалось бы – пропел куплетик из рэпчика – всё! – повинен смерти! Но нет… Финансовый успех и процветание. Договор. Договор с противником рода человеческого. В наши времена Господь-Бог где-то далеко, а этот рядом. Очень рядом. Настолько рядом, как повышение по службе или предложение выгодного контракта по поставкам за пределы страны, или же в саму страну, чего-нибудь нелегального.

Чичиковские души были лишь предвестником «эпохи договора», Николай Васильевич изрядно ужаснулся бы, запровидев дела Соросовской компании например или наоборот евоных оппонентов идеологических - поборников «закрытых обществ», руководителей «нео-феодализма» и клепто-диктатуры Нового Времени.

А семья? А любовь? А нежность, отвага и преданность? Тю…. Нафталин! Не было и нет подобного в нашем теперешнем бытии.

В этой проклятой, языческой стране человек встречается впервые с насилием ни где иначе, как в своей семье. По заведённой в этих краях традиции тирании, гнев от жизненных неудач всегда срывается на более слабом. О, какое это «счастье», когда этот «более слабый» беззащитен и является всецело от тебя зависящим. Иными словами, семейное насилие, в том числе и моральное насилие, со стороны существ женского полу - «токсичность», что называется, «эмоциональная токсичность» - является народным, русским (в широком смысле – российско-совдеповским) развлечением. Это развлечение в промежутках от залихватской пьянки до получения крутого нагоняя от начальства на месте службы; в свободное время от похмелья, до пребывания на скамье подсудимых, со всеми вытекающими.

Соседские мальчишки в подростково-пубертатный период выходили бить рано утром мужиков, мирно бредущих на работу - работяг, чтобы натренировать удар, преодолеть страх и моральное чувство в себе. Вот! Это и есть, что называется -  подготовить себя для жизни в обществе.

Показать полностью 2
[моё] Антифеминизм Рассказ Писательство Россия Жизнь Общество Длиннопост Судьба Рэп
0
8
Lisichkin78
Lisichkin78
9 дней назад
Серия Рассказы про животных

Старший по кухне⁠⁠

Прошёл почти год с того дня, как Мостик сидел на мосту и смотрел вниз. Теперь он спал исключительно в мягких одеялах, подрывал прыжками утреннюю тишину и был абсолютно уверен в одном: его человек — рядом.

Варя часто говорила:

— Он у меня не собака. Он — ориентир. Проверяет каждый поворот. Если не нравится — тянет за пальто. Без объяснений.

Жизнь у них была… ровная. Без перекосов. Варя работала из дома: иллюстратор, график свободный, заказчики за границей. Утро — чай, планшет, список задач. Вид из окна — на парк. Под столом — Мостик, который спал со звуками, похожими на тихое бульканье каши.

Старший по кухне Рассказ, Авторский рассказ, Проза, Длиннопост, Домашние животные, Забота, Судьба, Бездомные животные, Доброта, Надежда, Друзья, Счастье, Лига Добра, Спокойствие, Добрые дела

Иногда Варя думала:

«Я тоже тогда сидела на краю. Только не моста. Себя».

Они часто бывали у бабушки. Особенно летом. Тот самый дом, где есть вишни, смородина, кресло-качалка и разговоры, в которых не нужно оправдываться. Там Мостик превращался в тень Галины Сергеевны, а Варя — в себя без галочки.

И вот осенью, под дождь и простуженное радио, они возвращались от бабушки домой. Варя за рулём, Мостик на заднем сиденье, за окном мокрые кусты и «объездная с неожиданностями».

Всё произошло быстро. Сначала — мокрое пятно на асфальте. Потом — короткий, рваный писк. Тормоза. Варя выскочила, оставив дверь открытой.

Он сидел почти у самой обочины. Маленький. Чёрный с белыми лапками. Мокрый, как вчерашний зонт. Один ус сломан. Глаза зажмурены. И попытка отползти — слабая, но упрямая.

Старший по кухне Рассказ, Авторский рассказ, Проза, Длиннопост, Домашние животные, Забота, Судьба, Бездомные животные, Доброта, Надежда, Друзья, Счастье, Лига Добра, Спокойствие, Добрые дела

Мостик выбрался сам. Постоял рядом. Потом зарычал — не злобно, а хрипло. Как будто сказал: «Не проезжай. Это — наш».

Варя опустилась на колени. Котёнок был едва тёплым. Варя завернула его в свой шарф. — Мы не справимся, — прошептала она, скорее себе.

Мостик молчал. Смотрел так, что спорить не хотелось.

Так в их доме появился Пиксель.

Он весил чуть меньше пачки гречки. Мяукал, как будто тренируется на пожарную тревогу. Воздуха в квартире с его появлением стало ощутимо меньше.

Первые дни были похожи на фильм-катастрофу. Он лез в чай. Грыз провода. Орал ночью. Устроил засаду в унитазе.

Мостик наблюдал. Сначала из-под стола. Потом — с дивана. Потом — из прихожей, откуда была стратегическая точка обзора всей этой котоактивности.

На третий день он ушёл спать под ванну. На четвёртый — перестал выходить даже на звук открывающегося холодильника. На пятый Варя заметила, что Мостик впервые не пришёл попрощаться, когда она шла в душ.

Она вздохнула: — Обиделся…

А Пиксель в это время пытался залезть в банку с хлопьями. Целиком.

Так и жили: шумно, вразнобой, но с дыханием.

А главное — втроём.

*****

Варя старалась быть терпимой. Повторяла себе: «Ну и мы с Мостиком не сразу притёрлись». Но Пиксель творил такое, что терпимость трещала по швам.

Он однажды залез в холодильник и уснул между банкой оливок и коробкой с соевым молоком. Варя два часа искала его по квартире и чуть не вызвала соседей с фонариком. Нашёл Мостик. Ткнулся носом в дверцу — и сел. Как сторож у склепа.

Потом была история с ноутбуком. Варя дорисовывала иллюстрацию к дедлайну, Пиксель прыгнул на стол и… сел на клавиатуру. Открыл сорок три окна, включил музыку, уменьшил шрифт до 2 пикселей и зачем-то заказал комплект постельного белья в интернет-магазине.

Мостик наблюдал с видом: «я не одобряю, но и вмешиваться не стану».

Пиксель утащил тапок и прятал его в стиралке. Однажды залез в карниз. Варя не знала, как он туда попал. Он и сам, кажется, не знал.

Вечером, когда наступал хоть какой-то покой, Пиксель устраивал охоту на тени. Мостик пытался от него спрятаться — под стол, под одеяло, за занавеску.

А однажды просто ушёл спать в ванну. Демонстративно.

На девятый день Варя нашла его в кладовке, где он лежал рядом с ведром и смотрел в стену. Глубоко, как человек, который начал понимать буддизм.

Она села рядом:

— Мы ведь справимся, да?

Мостик не ответил. Он слишком устал.

Пиксель в это время бегал по квартире с носком в зубах, изображая дикий трофей. Потом принёс его Варе. Потом — Мостику.

Тот фыркнул. Но не ушёл.

Что-то начало сдвигаться.

*****

Это было воскресное утро. Тёплое, медленное, в запахе сливочного масла и варенья. Варя пекла сырники. На кухне было уютно, как под пледом. Мостик лежал у двери, закрывая собой весь проход и часть утреннего света. Пиксель сидел на подоконнике и делал вид, что он занят медитацией.

Пока Варя ушла за телефоном, тишина продолжалась. Три секунды. Потом — звук, почти неслышимый. Шорох. Прыжок. Лёгкое цап.

Пиксель спрыгнул на стол. Протянул лапу. Один сырник — и он уже был почти чемпион.

Почти.

Потому что Мостик поднял голову. Посмотрел. И залаял.

Это был не тот лай, от которого бегут голуби. Это был лай старшего. Воспитательный. Глубокий.

Пиксель замер с сырником в зубах. Потом метнулся за занавеску. Мостик подошёл. Молча. Занавеска вздрогнула. Он лапой отодвинул её. Кот сидел, поджав усы. Сырник — на полу.

Мостик улёгся на сырник. Ровно. С достоинством. Как будто это был ритуал. Или жертва богам порядка.

Минуту спустя Варя появилась в дверях и застыла.

Картина: — Пёс лежит строго посередине кухни, глядя в потолок. — Кот — в углу, уши поджаты, хвост под метлу. — Под Мостиком — следы мучного и одна капля варенья сбоку.

Варя медленно прошла, села на табурет и сказала: — Ну?..

Пауза. Пиксель мяукнул. Мостик вздохнул.

Варя покачала головой: — Похоже, у нас теперь есть старший по кухне.

С тех пор сырники жарятся только под наблюдением. А Пиксель, если и крадёт, делает это с ювелирной точностью и мгновенной эвакуацией.

Обычно — за Мостика. Потому что там — безопасно.

И если вдруг что — он прикроет.

Однажды Варя застала их спящими на диване. Мостик — как всегда, вытянувшись вдоль, хвостом к краю. Пиксель — свернувшись калачиком, под его лапой.

Варя встала в дверях, долго смотрела и прошептала:

— Старший, говоришь…

Мостик открыл один глаз. Закрыл. Пиксель мурлыкнул во сне.

Всё было на своих местах. Даже расплющенный сырник под ковриком — напоминание о том, что порядок — это когда каждый знает, за кем прятаться.

На следующее утро Пиксель явился на кухню раньше всех. На морде — выражение деловитости, в зубах — Варин носок. Положил его прямо перед Мостиком. Подношение.

Мостик посмотрел. Фыркнул. Потом подтолкнул носок Пикселю — дескать, раз притащил, теперь неси. Пиксель мяукнул — и улёгся рядом.

Варя наблюдала это из дверного проёма, с чашкой чая. Улыбнулась.

— Ну что, команда спасателей. Похоже, у нас появился филиал.

День прошёл спокойно. Варя работала, Мостик дремал под столом, Пиксель дремал на Мостике. Вечером Варя снова пекла сырники. Под наблюдением. Без происшествий.

Позже, когда все улеглись, в комнате стало тихо. Не пусто — а именно тихо. Как будто каждый нашёл, где его место.

Старший по кухне Рассказ, Авторский рассказ, Проза, Длиннопост, Домашние животные, Забота, Судьба, Бездомные животные, Доброта, Надежда, Друзья, Счастье, Лига Добра, Спокойствие, Добрые дела

Пиксель прижался к боку Мостика. Варя накрыла их пледом.

— Спите, напарники.

Перед сном она записала в блокнот: «Иногда, чтобы снова стать собой, нужно не одиночество. А кто-то, кто рядом. Кто знает, когда залаять. А когда — лечь поверх сырника».

Она улыбнулась, потушила свет и подумала:

Теперь нас трое. Шума — больше. Но и света — тоже.

И пока кто-то тащит носки, а кто-то — порядок, всё будет в порядке.

🐾 Если вам стало чуть теплее от этой истории — поставьте ❤️

📌 Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующую главу из жизни команды спасателей

Источник: https://dzen.ru/heartwarmingtales

Показать полностью 3
[моё] Рассказ Авторский рассказ Проза Длиннопост Домашние животные Забота Судьба Бездомные животные Доброта Надежда Друзья Счастье Лига Добра Спокойствие Добрые дела
0
2
russiandino
russiandino
9 дней назад
Авторские истории

Табор | Филяй Амбарцумян⁠⁠

Табор | Филяй Амбарцумян Авторский рассказ, Проза, Рассказ, Судьба, Яндекс Дзен (ссылка), Длиннопост

Иллюстрация Маргариты Царевой при помощи Midjourney. Другая художественная литература: chtivo.spb.ru

Можно было бы приврать, сказав, что всё происходило где-то в Южной Америке в начале века. Или в феодальной Японии, к примеру. Мне бы поверили больше, уж слишком колоритная это история. Но нет. Это случилось на границе Азии с Европой, у самого начала Великой степи, при переходе её в Русскую равнину. Тогда город звался Сталинградом. Это кровоточащее имя стало известно, как у нас говорят, по всей планете после перелома во Второй мировой. Именно здесь хребет фашистской машины треснул. Весь ли мир об этом помнит или нас кормят байками? Я не знаю. Раньше город имел более подходящее имя — Царицын — по названию иссыхающей сегодня речки Царицы. Топоним этот восходит не к царям, а к вездесущему здесь жёлтому цвету у кочевников — «сары» по-татарски или «шар» по-монгольски, — сглаженному на русский лад. Сегодня мало что об этом напоминает, разве что остров Сарпинский — или «Сари-чин», — как-то отстоявший былое благозвучие.

Война стёрла тут почти всё. В 1951-м нынешний Волгоград — уже третье имя города — был очень далёк от полного восстановления. Сталинский ампир, постепенно возвышаясь над Волгой, знаменовал последнее пришествие Большого стиля на русскую землю. Больше ничего и никогда хоть сколько-то высокохудожественного тут не построят. Но в начале десятилетия об этом никто не знал. Даже не думал на эту тему: многоквартирные дома восставали очень понемногу, массы продолжали жить в землянках, кто-то формировал частный сектор.

Там, где сегодня практически центр города — до него примерно два километра, — покоилась степь. Чудь дальше овраги, овраги и Ангарский пруд, вокруг которого дикие яблони. Где-то здесь из ниоткуда летом появился цыганский табор, первые колонисты кочующего народа, который решит здесь осесть. Появились именно из ниоткуда. Цыгане — или рома, как они себя называют, — как и любой «нежелательный антисоциальный и деклассированный элемент», были депортированы из больших городов. Зачастую, по нашей излюбленной традиции, в Сибирь.

Июльским вечером, когда воздух становится розовым и солнце больше не обжигает, повздорили двое. Если бы они вышли из одной семьи, дело решилось проще. Но кипящую кровь и горячие головы в этот раз нечему было охладить. Пэтро Цибульски и Сашко Кравченко, как и многие из тех, кто по вопросу обсуждения ни на что не влияет, сцепились в жарком споре. Вопрос же стоял фундаментальный.

— Что тут делать? Пустой город — пустые люди, — Пэтро вскинул брови. Дурость, мол, твои фантазии — вот что это значило.

— А где-то не пустые? Где-то ты нужен больше?

— Больше или нет, а здесь делать нечего. Дальше, дальше надо!

— И катись дальше, — Сашко опасно задрал подбородок, выделывая рукой кренделя в воздухе.

— Исчезни, — с этим последним словом Пэтро сплюнул.

Сашко набычился и внезапно полез с кулаками. Пэтро схватил нож. Покойный этого не сделал. Были ли ещё какие-то острые слова? Наверняка, но у меня для вас остались лишь эти.

На сухой глине лежал тёплый труп, и этот факт мог остаться лишь маленькой тайной — наряду с тысячами подобных — маленькой общины. Но тут оказался посторонний. Что делал милиционер на пустыре, облюбованном табором? Проезжал мимо и лишь по случайности попал сюда? Едва ли, но в нашей истории и без того хватает чёрных пятен, так что оставим домыслы по поводу.

В те годы быстрой связи не существовало. Техника была, и это то единственное, что можно сказать о ней хорошего. Когда милиционер — имя его утеряно — доехал до жёлтого дома, окончательно стемнело. Жёлтыми домами принято называть психиатрические лечебницы, но в нашем городе это управление Министерства внутренних дел. Цвет совпадает, не более. Сегодня того старого здания нет, построено новое — того же цвета, — грандиозно большое. По его подвалам мне даже посчастливилось однажды пройтись… Видели бы вы овчарню, загляденье. Чуть дальше, у оврага, прячется много более страшная крепость Государственной безопасности.

Милиционер сообщил о происшествии. Собрали конный отряд, — машины, даже если они и были, без дорог бы не проехали — который направился к месту происшествия. Табор, кружащийся вокруг костров, неожиданно и шумно обступили со всех сторон. Довольно скоро удалось отобрать самых подозрительных лиц. Ночь обещала быть весёлой. Весёлой не только для цыган, но и для города. За конвоем потянулись рома, заняв Горсад напротив жёлтого дома. Но это сегодня там полноценный сад, а тогда был… Пустырь, пожалуй. Очередной пустырь, которых и сегодня хватает.

Шли допросы, понемногу выпускали непричастных. В управлении горели окна, напротив разгорались костры. Все ждали. Цыган пытались разогнать, но что сделаешь с десятками женщин, стариков и детей? Вдоль дороги продолжали трещать костры. Была ли у ожидавших надежда на что-то? Скорее, простой интерес. Надежду даже не утратили, её тут просто не было. А вот что цыгане действительно потеряли, так это цель. Выходцы из Индии, тысячи лет назад они покинули родину с великой целью, которую в своих странствиях позабыли. У многих рома вызывают отвращение, но у меня лишь щемящую боль. Нет более трагичной судьбы, чем судьба человека — тем более народа, — потерявшего ещё не найденное сокровище. Именно в этом я вижу суть конфликта двух молодых людей. Не думаю, что эти простые люди — при всей игривой хитрости цыган — осознавали, как глубоки корни противостояния, развернувшегося недавно. Но кто из нас видит, чья именно он кукла сегодня? То-то и оно.

Рассвет, слишком ранний, застал город спящим. Оставалось несколько часов до оживления пыльных улиц. Следователь вывел Пэтро к своим. Их с бряцанием обступили. Цыгане, как и многие тогда, не имели документов. Возможно, вот причина, по которой возиться с этими людьми никому не хотелось. Может, не хотелось объяснять кому-то выше, почему в черте города появился табор как таковой. А может, разрешить загадку проще, если вспомнить старую мудрость. Проблема, которую можно решить за деньги — не проблема.

Пэтро отдали на суд своим же. Государство открестилось от этой гнусной обязанности. Табор потихоньку стал покидать город, растянувшись в гремящую цепь. Покой вернулся на эту увечную землю так же внезапно, как и пропал с неё. Рома вернулись к своей стоянке возле пруда и яблонь.

Наступил первый после всего произошедшего вечер, и солнце стало закатываться. Семья убитого протянула убийце нож…

Табор | Филяй Амбарцумян Авторский рассказ, Проза, Рассказ, Судьба, Яндекс Дзен (ссылка), Длиннопост

Редактор: Александра Яковлева

Корректор: Вера Вересиянова

Другая художественная литература: chtivo.spb.ru

Табор | Филяй Амбарцумян Авторский рассказ, Проза, Рассказ, Судьба, Яндекс Дзен (ссылка), Длиннопост
Показать полностью 2
Авторский рассказ Проза Рассказ Судьба Яндекс Дзен (ссылка) Длиннопост
0
Партнёрский материал Реклама
specials
specials

Считаете себя киноманом 80 LVL?⁠⁠

Залетайте проверить память и сообразительность → Будет интересно

Киногерои Тест Текст
58
EDIK.MEDIK
EDIK.MEDIK
Топовый автор
Лига скорой помощи
9 дней назад

Скорая как воспитательный метод, или история о том, как бабуля сына от себя выселяла⁠⁠

Есть такие пациенты, которых мы видим чаще, чем собственных родственников. «Постоянные клиенты 03», как мы их называем. В основном это одинокие бабульки, которым пообщаться не с кем, вот и вызывают на какое-нибудь маломальское повышение давления, а по сути — на «поговорить».

Баба Тоня (мы уже знаем их по именам) из 5-й квартиры 12-го дома была одним из «постоянных», но вызывала она не только на «поговорить».

Её вызовы поступали с завидной регулярностью и разнообразием (если не каждый день, то через день-два это точно): «Боли в сердце, давление, одышка, головокружение» и тому подобные поводы.

Приезжаешь — бабуля сидит, охает, ахает. Давление, как правило, в норме. Кислород в крови чуть ли не все 100%. Сахар не более 5. ЭКГ лучше, чем у меня.

Показывает на вполне здорового мужика лет 50: «Вот, довёл!» А тот стоит, разводит руками: «А я чё? Я ничё!».

Это был её сын. Жил с ней на одной жилплощади в «хрущёвой» двушке.

Так продолжалось долгое время, пока мы случайно не раскрыли её хитрый план.

Приехали к ней ночью по поводу «боли в сердце». Картина маслом: бабуля в халате лежит на диване, стонет. Сын (Виктор) стоит рядом с лицом «ну сколько можно».

— Что случилось? — спрашиваем.

— Да вот он меня довёл! — показывает на сына.

— Мам, да что я сделал-то? Я ж много не выпил сегодня...

— Да вижу я, сколько не много...

Классика. Чаще всего к разругавшимся мужу и жене ездим в качестве третейских судей. Но чтоб мать с сыном «разнимать» — крайне редкое явление.

Показатели у пациентки в норме. Пожелали им жить дружно, попрощались, поехали на следующий вызов.

Но вызовы повторялись с пугающей регулярностью:

Вариант 1:

— Суп пересолил! Угробить меня хочет!

— Так ты сама просила посолоней!

— Плохо мне...

Вариант 2:

— Телевизор громко включает!

— Так ты шумишь, вот и делаю погромче!

— Плохо мне!

Вариант 3:

— Спать не даёт всю ночь! Днём выспится и всю ночь бродит туда-сюда!

— Так я после ночи отсыпаюсь! (охранником на заводе работает.) Вот и не сплю ночью!

— Плохо мне...

Каждый раз один и тот же сценарий: мелкий бытовой конфликт, бабуля орёт «Плохо мне!», сама вызывает скорую (отказать в вызове не имеют права). Мы приезжаем — всё в норме. Сын виновато стоит в углу.

Понимая, что от 70-летней пациентки понимания не добиться, бригады зачастую устраивали сыну «разбор полётов», пока мама не слышала.

— Мужик, тебе сколько лет?

— Пятьдесят...

— И ты до сих пор с мамой живёшь?

— Ну квартирка-то её...

— Так съезжай! Видишь же — она тебя так воспитывает!

Виктор чесал затылок, молчал.

Сколько-то мы ещё поездили, после чего внезапно случился месяц тишины. Ни одного вызова в «ту степь». Мы уже начали волноваться: «Может, бабуля заболела по-настоящему?»

Но нет. Оказалось, Виктор, как позже выяснилось, таки съехал в соседний район к своей подруге.

Мы обрадовались — наконец-то покой! Но...

Через месяц — снова вызов «Плохо». Приезжает другая бригада — баба Тоня охает на диване. Виктор сидит за столом, чай пьёт.

— Опять доводит меня! Сердце болит, голова кружится, давление скачет, ноги не ходят...

Оказалось, сын приехал проведать маму и, видимо, задержался дольше положенного.

Тут уже окончательно стало понятно: бабуля не просто требовала от скорой повышенного внимания, она делала сыну намёки, что пора бы ему пожить отдельно. А тот всё не понимал. А может, просто не хотел понимать.

В последующем вызовы к бабе Тоне сошли окончательно на нет. Наверное, сын перестал задерживаться у неё в гостях, если вообще приезжал. Такие вот отношения...

Главные мысли дня:

✓ Скорая помощь — не служба психологической помощи. Использовать медиков "03" как третейских судей в семейных разборках — очень плохая идея.

✓ Совместное проживание взрослых детей с родителями — не есть хорошо.

✓ Престарелые родители не любят говорить своим детям прямо — действуют намёками. Нужно понимать их.

А вы что думаете по этому поводу? Пишите в комментариях.

ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ! 💖🙏


(Ещё больше авторских медицинских историй и видео в моём телеграм-канале - Истории Чумового доктора, а также в Дзене - Истории Чумового доктора)

Показать полностью
[моё] Скорая помощь Медики Истории из жизни Ссора Отношения Проблемы в отношениях Мама Сын Врачи Рассказ Авторский рассказ Жизненно Жизнь Неожиданно Женщины Бабушка Судьба Ситуация
5
Посты не найдены
О нас
О Пикабу Контакты Реклама Сообщить об ошибке Сообщить о нарушении законодательства Отзывы и предложения Новости Пикабу Мобильное приложение RSS
Информация
Помощь Кодекс Пикабу Команда Пикабу Конфиденциальность Правила соцсети О рекомендациях О компании
Наши проекты
Блоги Работа Промокоды Игры Курсы
Партнёры
Промокоды Биг Гик Промокоды Lamoda Промокоды Мвидео Промокоды Яндекс Директ Промокоды Отелло Промокоды Aroma Butik Промокоды Яндекс Путешествия Постила Футбол сегодня
На информационном ресурсе Pikabu.ru применяются рекомендательные технологии