Я бегу. Не ногами — они давно устали топтать эту землю, вязкую, как смола, что липнет к подошвам и тянет вниз. Я бегу внутри себя, туда, где нет стен, где воздух не пахнет ржавчиной и чужими словами. Каждый день — это счётчик, тикающий в обратную сторону, пока не взорвётся тишиной. Я хочу вырваться. Не просто открыть дверь — разнести её в щепки, чтобы осколки разлетелись, как звёзды, и я мог вдохнуть космос.
Мой побег – вертикальный. Вверх. Сквозь слоистую вату облаков, прочь от этой гравитации долгов, обещаний и просроченных платежей. Представь: ты отрываешься от асфальта, сначала неуклюже, как птенец из гнезда панельной девятиэтажки. Ботинки – якоря, костюм – скафандр для погружения в болото офисной рутины. Их надо сбросить. Пусть летят вниз, на головы тем, кто учит тебя «быть реалистом». Реальность? Это слово придумали, чтобы оправдать отсутствие воображения.
Внизу кишит мир, похожий на плохо написанный сценарий. Лица-маски, улыбки-оскалы. Все продается, все покупается. Коррупция не только в конвертах, она в глазах, в рукопожатиях, в молчаливом согласии играть по правилам, которые ты не устанавливал. Эпоха селфи на фоне руин собственной души. Эпоха лайков под постом о вселенской скорби. И ты смотришь на это сверху, и рвотный комок цинизма подступает к горлу. Но ты уже далеко.
Внутри – своя война. Гражданская. Одна твоя часть кричит: «Вернись, идиот! Там тепло, сытно, спокойствие и стабильность!». Другая шепчет, почти беззвучно, из самой глубины, где еще остался кислород: «Лети. Лети, твою мать!». Надежда? Она здесь редкий гость. Заходит без стука, садится на краешек сознания, как измученный ангел с обломанными крыльями. Не обещает рая. Просто дает знак, что ты еще живой. Что можно дышать, даже когда кажется – нечем. Эта вера в крошечный шанс, в один-единственный фотон света в абсолютной темноте – вот что держит на плаву в этом вакууме.
Иллюзии рушатся, как карточные домики под ветром. Вера? Она была красивая, пока я не разглядел трещины. Бог, любовь, справедливость — слова, которые мы вырезали из бумаги и повесили на стену, чтобы не бояться темноты. Но темнота пришла. Апокалипсис — не гром и молнии, а тихий шорох, когда всё, во что ты верил, рассыпается в прах. Я не плачу по старому миру. Пусть горит. Даже из этого пепла можно будет сделать что-то настоящее — не стены, а крылья. Разрушение — это не конец, это начало. Просто нужно перестать цепляться за обломки.
Я лечу. Не на крыльях, не на корабле — на мысли. Космос — это не звёзды, это состояние, где нет границ, где я могу быть собой, а не тенью в чьём-то зеркале. Полёт — это трансформация, когда сбрасываешь кожу, как змея, и не оглядываешься на то, что оставил. Земля внизу — всего лишь точка, воспоминание, которое растворяется в облаках. Я не знаю, куда лечу, но это не важно. Важно, что я свободен. Важно, что я ещё могу мечтать.
