История + Притча

Люди встречаются не случайно…
Еду я в электричке. Входит бомж. Синяк синяком. Морда опухшая. На вид лет тридцать. Оглядевшись, начинает:

— Граждане господа, три дня не ел. Честно. Воровать боюсь, потому что сил нет убежать. А есть очень хочется. Подайте, кто сколько сможет. На лицо не смотрите, пью я. И то, что дадите, наверное, тоже пропью! — и пошел по вагону.

Народ у нас добрый — быстро накидали бомжу рублей пятьсот.

В конце вагона бомж остановился, повернулся к пассажирам лицом, поклонился в ноги.

— Спасибо, граждане-господа. Дай Вам всем Бог!

И тут вдруг сидящий у последнего окна злобного вида мужик, чем-то похожий на селекционера Лысенко, только в очках, вдруг как заорет на бомжа:

— Мразь, гнида, побираешься, сука. Денег просишь. А мне, может, семью нечем кормить. А меня, может, уволили третьего дня. Но я вот не прошу, как ты, мразь.

Бомж вдруг достает из всех своих карманов всё, что у него есть, тысячи две, наверное, разными бумажками с мелочью, и протягивает мужику.

— На, возьми. Тебе надо.
— Что? — фонареет мужик.
— Возьми! Тебе нужнее! А мне еще дадут. Люди же добрые! — сует деньги мужику в руки, отворачивается, распахивает двери и уходит в тамбур.
— Эй, стой! — вскакивает мужик и с деньгами в руках выбегает за бомжом в тамбур.

Весь вагон, не сговариваясь, замолчал. Минут пять мы все внимательно слушали диалог в тамбуре. Мужик кричал, что люди — дерьмо. Бомж уверял, что люди добры и прекрасны. Мужик пытался вернуть деньги бомжу, но тот обратно денег не брал. Кончилось всё тем, что бомж пошел дальше, а мужик остался один. Возвращаться он не спешил. Закурил сигарету.

Поезд остановился на очередной станции. Вышли и вошли пассажиры.

Мужик, докурив сигарету, тоже вошел обратно в вагон и присел на свое место у окна.
На него никто особо не обращал внимания. Вагон уже жил своей обычной жизнью.
Поезд иногда останавливался. Кто-то выходил, кто-то входил.

Проехали остановок пять. Вот уже и моя станция. Я встал и пошел на выход.

Проходя мимо мужика, я бросил на него беглый взгляд. Мужик сидел, отвернувшись к окну, и плакал…

© Михаил Фатахов

Часто у людей встречается так называемый синдром отложенной жизни.

Это когда для человека первостепенно достижение определенных условий, после которых он готов «начать жить полной жизнью».

Вы, конечно, таких людей часто встречали. Вот сейчас разберусь с тем-то, сейчас куплю то-то и тогда...
Структура сейчас то-то и тогда - это их девиз по жизни.

Но в реальности, каких бы ты условий не достигал, без внутренний работы ничего не изменится. Завтра не будет лучше, чем сегодня.

Какой бы ты властью не обладал, какими бы деньгами не управлял - если здесь и сейчас ты не прожил, и не проработал свои проблемы, потребности и желания, то завтра с гораздо меньшей вероятностью ты их проживёшь.

Чем выше условия жизни, тем меньше условий для рефлексий и возможностей для изменений.
Зачем мне меняться, если у меня все есть? Пусть другие меняются...в данном случае условия только развращают.

Объясню на примере, чтобы было наглядней.

Точнее на притче, которая и натолкнула меня на написание этого текста. Все совпадения случайны, все события и герои придуманы.

Жил был мальчик. Давайте назовём его...Пусть будет Вова.

С детства он привык всем угождать и не идти на конфликт. Ему нравилось быть «хорошим», а ещё это давало большое количество выгод. Хвалила мама, давала конфеты, хвалили в школе, повышали оценки. Вообщем, все хорошо. Только ребята одноклассники его почему-то не любили, задирали, называли подлизой.

Но выгода все равно были больше, поэтому мальчик был уверен в своей правоте. Но чтобы ребятня его меньше задирала - пошёл на одно из восточных единоборств. Пусть будет дзюдо. Это не сильно ему помогло, но от самых слабых и мелких он все же смог защищаться.

И тогда Вова стал мечтать о том, чтобы стать большим человеком. Чтобы все эти Димки, Коли стали его ценить, уважать и бояться. «Вот стану я «большим человеком» и посмотрим, как этот Димка будет ко мне приставать. Кто кого ещё будет унижать. Вы ещё обо мне узнаете!» - часто думал он.

Естественно, какие-то порывы к изменением здесь и сейчас, попытка разобраться, почему ребята себя так ведут, подавлялась. «У меня же и так все хорошо, вон родители и учителя меня хвалят. А ребята просто дураки и они ещё обо мне узнают».

Школьные годы подходили к концу. Как-то он дожил до выпускных классов. Куда поступать? Конечно в самый крутой ВУЗ города. «Чтобы Димка, Коля и Петя точно обзавидовались. И там точно будут умные ребята, а не эти дурачки, ничего не понимающие» - думал мечтательно Вова.

Увы, но у жизни были свои планы...Но об этом уже в следующей части.

Я тут развиваю свою телегу без добавления контактов https://t.me/psy_ras

Если зацепило/понравилось - подписываетесь.

Но и тут тоже подписываетесь, чтобы не пропустить продолжение.

В романе "Тайна двух реликвий" персонажи обсуждают старую историю, похожую на притчу.

Жил-был коллекционер произведений живописи.

Его сын отправился на войну и геройски погиб. После войны сослуживец сына — тоже солдат, которому погибший спас жизнь, — как умел, написал портрет своего спасителя и подарил безутешному отцу. Коллекционер был очень тронут, а любительская работа заняла место в домашней галерее среди картин самых известных мастеров.

С тех пор, показывая желающим свою коллекцию, старик начинал с портрета сына и только потом переходил к ценным экспонатам. А когда он умер — собрание картин было выставлено на аукцион.

Торги тоже начали с портрета, принадлежавшего кисти солдата-самоучки. Никто из собравшихся знатоков не претендовал на трогательную мазню: все ждали, когда начнётся битва за действительно великие полотна. Поэтому портрет купил по копеечной стартовой цене один из слуг, который много лет провёл в семье и знал обоих — коллекционера с сыном...

...а после третьего удара молотка и объявления: "Продано!" — аукционист сообщил публике, что торги окончены. И в ответ на бурю возмущения пояснил: "В соответствии с последней волей покойного все картины переходят в собственность того, кто купил портрет сына".

Вот такая история.

Персонажи романа "Тайна трёх государей" обсуждают её и расходятся во мнениях. Потому что, если это притча, возникает вопрос: притча о чём?

Жил в местечке человек, который любил изучать Тору. Было у него своё дело, жена помогала ему, и всё шло как по маслу. Но однажды он разорился. Чтобы прокормить любимую жену и детей, он поехал в дальний город и стал учителем в хедере. Учил детей ивриту.

В конце года получил он заработанные деньги – сто золотых монет – и хотел послать их любимой жене, но в те времена ещё не было почты.

Чтобы послать деньги из одного города в другой, нужно было передать их с кем-нибудь, кто туда ехал, заплатив, конечно, за услугу.

Как раз через тот город, где знаток Торы учил детей, проходил разносчик мелких товаров, и учитель спросил его:

– Куда держите путь?

Разносчик назвал разные города, среди которых оказался и тот, где жила семья учителя. Учитель попросил передать жене сто золотых монет. Разносчик отказался, но учитель стал его уговаривать:

– Господин хороший, моя бедная жена в страшной нужде, не может прокормить детей. Если вы возьмёте на себя труд передать эти деньги, можете дать ей из ста золотых монет сколько сами захотите.

Жадный разносчик согласился, полагая, что сумеет провести учителя Торы.

– Ладно, – сказал он, – только с условием: собственноручно напишите жене, что я могу дать ей из этих денег сколько сам захочу.

У бедного учителя выхода не было, и он написал жене такое письмо:

«Посылаю сто золотых монет с условием, что этот разносчик мелких товаров даст тебе из них сколько сам захочет».

Прибыв в местечко, разносчик позвал жену учителя, вручил ей письмо и сказал:

– Вот письмо от вашего мужа, а вот деньги. По нашему уговору я должен дать вам из них сколько сам захочу. Вот я и даю вам одну монету, а девяносто девять оставлю себе.

Бедная женщина просила сжалиться над ней, но у разносчика было каменное сердце. Он оставался глухим к её мольбе и твердил, что муж её согласился на такое условие, поэтому у него, разносчика, есть полное право дать ей столько, сколько он захочет. Так что и одну-то монету он отдаёт по доброй воле.

Жена учителя повела разносчика к главному раввину местечка, который славился своим умом и находчивостью.

Внимательно выслушал раввин обе стороны и стал уговаривать разносчика поступить по законам милосердия и справедливости, но тот и знать ничего не желал. Вдруг раввина осенила мысль.

– Покажи-ка письмо, – сказал он.

Он долго и внимательно читал его, потом сурово посмотрел на разносчика и спросил:

– Сколько из этих денег ты хочешь взять себе?

– Я уже сказал, – ответил жадный разносчик, – девяносто девять монет.

Раввин встал и сердито сказал:

– Раз так, значит, их ты должен отдать, согласно уговору, этой женщине, а себе взять только одну монету.

– Справедливость! Где справедливость? Я требую справедливости! – закричал разносчик.

– Чтобы соблюсти справедливость, нужно выполнить уговор, – сказал раввин. – Тут чёрным по белому написано: «Дорогая жена, разносчик даст тебе из этих денег столько, сколько захочет сам». Сколько ты хочешь? Девяносто девять монет? Вот и отдавай их.

Я использовал эту историю у себя на тренингах, для иллюстрации того, что иногда пожилые люди, которые ведут себя не адекватно, абсолютно логичны в рамках своего опыта.

Потом я перестал упоминать место действия… теперь даже и не знаю. Фабула:

https://www.anekdot.ru/an/an0501/o050127;100.html

27 ЯНВАРЯ 2005

НОВЫЕ ИСТОРИИ - ОСНОВНОЙ ВЫПУСК

Меняется каждый час по результатам голосования

В конце восьмидесятых я гостил у деда с бабкой в Киеве.

Оба они прошли всю войну от первого до последнего дня. А после войны получили участок в Киеве для застройки, на Сталинке, и сами построили себе там дом.

Бабуля меня и просит - слазь, внучек, на чердак, прочисти трубу печную, а то уж сильно дымит.

Залез я на чердак, все что надо сделал, а когда уже на выход пошел, то заметил в углу чердака чемодан.

Древний, фанерный чемодан, какие я только в старых фильмах видел. Весь в пыли и паутине. Сразу почему-то появилась мысль о забытых сокровищах.

Просто так ведь чемоданы на чердаках не прячут!

Попробовал подвинуть это фанерное убежище сокровищ - ого! Не тяжелый, а

просто тяжеленный! Ну очень интересно!

Будем открывать!

Открываю. В чемодане лежит огромный темно-серый валун. Просто камень.

Как ни странно - прямоугольной формы, абсолютно совпадающей с чемоданной. Ни поднять, ни вытащить этот камень из чемодана невозможно, настолько плотно он там сидит.

Что за фигня такая?

Может надгробный камень какой-то? И почему он так точно повторяет размеры чемодана? И кто затащил эту тяжесть на чердак?!

Непонятно...

Пошкрябав пару минут каменюку ногтями, я закрыл чемодан и весь заинтригованный спустился вниз. Где сразу спросил бабушку Веру Григорьевну об этом каменном чуде.

Бабушка рассмеялась и рассказала историю.

Когда после войны дом строили, вместе с ними жила бабкина мама - моя, значит, прабабушка. Бабушка Настя.

Родилась она в конце девятнадцатого века и прожила всю свою жизнь на Украине. Поэтому жизнь у прабабушки была очень трудная.

Все то, что мы учим по учебнику истории - первая мировая война, революции, немцы, Петлюра, гражданская война, Махно, голодомор, коллективизация, репрессии, вторая мировая война, оккупация и так далее, можете добавить сами - все это она испытала на собственной шкуре.

Но вот 45-й год. Победа!

Враг повержен! Бедам пришел конец! Наконец-то наступила нормальная мирная жизнь.

Но скоро началась холодная война. Да еще какая - с сытыми и сильными американцами и их страшными атомными бомбами!

Чем все это закончится никто не знал, но ничего хорошего ждать не приходилось.

Умудренная жизнью прабабка поняла - надо готовиться. И она стала понемногу на базаре покупать каменную соль. После чего ссыпала ее в фанерный чемодан на чердаке, пока не наполнила его до краев. Про запас,

на всякий случай. Соль ведь не портится и - что самое главное - всегда пригодится.

И соль действительно не испортилась. Но за 40 послевоенных лет она натянула в себя влаги, затвердела и превратилась в монолитный камень.

Памятный камень нашей истории.

Соль эта - я уверен на 100 % - до сих пор лежит на чердаке старого дома.

И может быть еще когда-нибудь понадобится.

Кто знает.

В одной малоизвестной группе играл один гитарист. Он любил запах раскалённых гитарных струн и просыпаясь с утра он стремился быстрее к ней. Её форма была лучшей, которую он когда-либо видел.

Он чувствовал как его сердце бьётся в так звучанию её металлической души. Приходя, поиграть в группу – оставался только он и она и 10000Кват вокруг.

И вот близился очередной концерт в маленьком клубе на окраине города.

Он встретился с ними возле пропитого бара куда парни заходили слегка поднакидаться перед концертом. Может вкурить немного дури, но слегка, чтобы не запороть концерт, а быть на бодрой волне. Стив часто имел с собой небольшой запас бодрящего стафа. Так случилось и сегодня.

После всех проделанных нехитрых операций оставалось всего 10 минут до начала. Так быстро инструменты ещё не настраивалась между собой.

- Встряхнём эту дыру РОКОМ! – пытаясь совладать с истерикой прокричал барабанщик разбивая палочки о бочки звука.

Пространство помещения заволокло электрическими раскатами, они пытались добраться до сердца каждого кто пришёл на концерт и многим удалось. Зал взорвался и общая эйфория поглотила умы музыкантов и зал.

После феерия заканчивалась и никто не догадывался о секрете гитариста.

Группа постепенно становилась популярной и как-то на вечернюю репетицию к ним заявился странный старик с пустым футляром для гитары. За всё время общения он ни разу не назвал своего имени. Он предложил странное: отдать ему гитару, за это группа станет общеизвестной уже завтра, чтобы ему поверили он просто оставил на столе конверт с 10000$.

Гитарист решил зачем ему старая, хоть и любимая гитара и отдал её. Друзья посмеявшись, что они по лёгкому срубили неплохо кеша, а главная шутка пьяного вечера была, что завтра они проснуться и в их дом будут ломиться поклонницы.

Утро удивило всех. Они были на пике популярности и жили не в разваленном доме на окраине, а в доме на 10 этажей с личными бассейнами.

И только не хватало одного из них. Он пропал. Их это и не особо напрягло, они прожигали жизнь.

Только вот они ненавидели играть и каждый раз принимали столько наркотиков, чтобы в воспалённый и затуманенный мозг не проникали звуки струн гитары нового гитариста, которого ненавидили и боялись все.

И только через 10 лет проезжая по заброшенной дороге Арканзаса, они случайно увидели, старого гитариста. Он сидел рядом с разрушенным домом, наполненном доверху самодельными гитарами, с единственной надписью «ПРОСТИ».