Вот предо мною лист бумаги. Есть мысли, есть что рассказать. Расставить надо только знаки и слов красивых подобрать. Но, если я совру немного, для позы красного словца. Себя я в строках не увижу, узнаю в них я подлеца. Но, ведь соврать не грех, мне скажут. Так можно многое простив, себе - хвалебную возложишь. Но так ли нужен этот стих? Он чистый, белый - все как надо, легко бежит, как ручеек. Впадает в реку откровений, поступков дерзких переплет. Течет река, бурлит на перекатах, дерется со скалой вода, так дрался тоже я когда-то, зачем? Не помню, иногда мне кажется забытый смысл влечет потоки жизни той и надо лишь остановиться принять душевность и покой. Куда там... жизни повороты, несутся мимо дни, года.. Ведь это нужно для чего-то, идти вперед и быть всегда. Ой вон запруда, мне знакомо, там заросли и тишина, видна и гладкая дорога, но, я промчусь, ведь жизнь одна. Зачем мне тихое теченье, спокойствий плеск не тешит слух. Водовороты, столкновенья, утраты, сладость тяжких мук и цель все призрачней, я знаю, мне рассказали, есть оно, есть море, там за поворотом, когда же.. Где? Ах вот - оно. Так нежно волны подхватили и успокоили меня, нет грязи, мути, вечной пыли, достала совести грызня. Я стал большим, теперь я море и точно знаю. Будет - шторм.
