(вообще-то, я хотела выложить эту историю ко Дню работника Скорой помощи. Но - пусть будет сегодня. Благо, что «спасибо» «скорякам» можно говорить каждый день, и не по разу..)
…а осень нынче удалась.
Почему я раньше не вглядывалась в высокое остывающее небо? Почему, вечно торопясь по делам, не останавливалась, чтобы побродить в шуршащем кленовом золоте? собрать ладонью иней на чугунной ограде? Подышать? Подумать?..
Нет, я обязательно вернусь в этот сквер.
Потом.
Если выживу сегодня.
Если тихонько..осторожно..по шажочку..
..добреду воон до того домика с «Газельками» во дворе.
..шшш, моторчик мой. Потише, ну, не прыгай так заполошно.. В этом волшебном сквере - ни души, и нам с тобой осталось рассчитывать только друг на друга. А мои силы уже заканчиваются...
..вот и вход, слава тебе.. Двор пустой. Женщина в синей униформе собирает кленовые листья. Она улыбается немножко по-детски, мечтательно, складывая разнопёстрые «ладошки» в букет. Простите меня, моя хорошая, я знаю, как ценны ваши редкие минуты отдыха, но мне без вас не выгрести..
«Здравствуйте! Извините, пожалуйста..помогите..мне плохо»
«А кому сейчас хорошо? шла бы ты в поликлинику, мы вообще-то неотложная помощь.. Да стой! Что случилось-то? Сердце? Прыгает? Ну-ка, пошли»
Крепко-крепко под локоть, тащит меня в полутемный коридор. По обе стороны – комнаты, слышен тихий говор и храп. Пахнет хлоркой и сухой листвой.
«Вот, Оксан. Самотёк. Сердце прыгает, говорит. Кто у нас свободный?» «Паша с Аней. Вот пусть молодежь и потренируется!» «Десятая, у вас вызов! Амбулаторный! Десятая!» «Женщина, вы присядьте пока, документы приготовьте..Эй! вы чего? Эй!!..»
Комната наклоняется и больно падает мне в лицо. Простите меня, девочки.. кажется, моя грёбаная воспитанность меня и доконает…
………..«..Пик». «Пик-пик». «Пикпикпик-пиик». «Пикпикпикпикпикпииииик!»
«Охренеть шпарит!» «мерцалка, прикинь? а молодая..» «170..нет, погоди..210..160.. опять 200» «фибрильнет еще, не дай бог!» «как она дошла сюда вообще?» «ремков бы, на всякий» «они с утра еще без заезда.. СанСаныча зови бегом»…
Ххххыыхх..я снова могу дышать! кислород из маски льется в ободранное одышкой горло. Различаю вокруг людей в синем, и одного в белом халате надо мной.
«Девонька! Слышишь меня? Было такое раньше? Дыши-дыши, кивни просто. А такое говорили – «wpw-синдром»? Нет? Ну, значит, мы сегодня еще и диагносты. Аня, солнце, когда вена будет? Да не дрожи ты…Ну, понятно, что это не как в училище.. Паша, Макс, подключайтесь..спАлось всё, верхнее 80..»
..«Это чего тут у вас такое? вэпэвэ с мерцалкой? Девченка?! Фига, круто! А мне всё баушки да наркушки..несправедливо!» «Юр, не балагань..помоги лучше. Вообще вен нет...»
..«Пикпик пииик пик пикпик пииииик пик»….
«Есть вена! Попал! Чшш, зая, рукой не двигай теперь, ладно? Мы тебя вылечим, обещаю! Видишь, сколько нас тут собралось! Не боись!»
«Молодежь! Стандарты помним? Набираем, давайте! Паш!..300. На глюкозе, верно… Так. Хорошоооо… теперь капельно ставь... Юр, нужен еще баллон, видишь – заканчивается… Анечка, рыба моя, сколько там сатурация? нуу, отлично! Еще немного – и можно будет танцевать!»
Мне медленно, но верно легчает. Тяжеленная «рука», придавившая грудь, ослабляет напор.
«Спа…сибо..вам»
«Что? Аа! Спасибо, девонька, будет, когда ты нам после больнички тортик принесешь. Да не один – смотри, сколько у нас едоков, и все рвутся тебя полечить, хехе...»
(из коридора) «..так БИТов зовем или нет?»
«Не надо БИТов, пусть люди работают спокойно.. у нас вон чсс уже 140, и щеки розовые..»
«Так. Пока стабильная – везем. Десятая, Паш – я с вами. Давайте всё в машину. Деф обязательно. Контур проверь..»
«Стой! Стой, куда ты встаёшь?!»
«Я..сама..могу..!..»
Здоровяк Юра заглядывает мне в глаза: «Так, зая! Я понимаю, что ты сильная женщина и запросто гуляешь по городу с пульсом за 200. Но вот сейчас я тебя аккуратно несу до машины, а ты, самое главное, руку с катетером не сгибай! Иначе больше к тебе не подколемся! Давай…тихонько.. обнимай меня второй рукой за шею..таак.. да не боись, муж ничего не скажет, я ж врач, а не мужчина..»
Юра осторожно выносит меня на улицу и укладывает на носилки. И вновь я смотрю в прозрачное октябрьское небо, но теперь меня уже совсем не страшит его глубина и бесконечность..
Носилки задвигают в «скорую», меняют мне кислородную маску, подключают к внутреннему монитору. Сан Саныч в наброшенной поверх белого халата синей «скоровской» куртке легко запрыгивает в салон. «Юр! Ты старший, пока я не вернусь!» Тот в ответ поднимает руку. «Ну.. с Богом. Быстро, но аккуратно!»
«Скорая» трогается и, «крякая», выбирается из двора. На проспекте водитель «топит в пол».
«Даа…вот это, я понимаю – работа! А не бабушкам их же капотен раздавать..» - впервые за всё время открывает рот Паша.
А Сан Саныч задумчиво молчит, глядя в окно, и только чуткие его пальцы, не вполне доверяя приборам, цепко лежат на моем запястье. Лицо его разглаживается и удивительно молодеет.
«Как же давно я не был «в полях».. – вполголоса произносит он.
…Осень нынче удалась.
