Еще пишется + Фантастический рассказ

Характер (намёки во внешности):

Его  поза, скованность и привычка съёживаться выдают годы унижений. Но в  угловатости его фигуры, в резких движениях, когда он думает, что никто  не видит, угадывается упрямство. Он не сломлен — пока нет.

Идеально  для раба, у которого в прошлом могла быть другая жизнь, а теперь  остались только бледная кожа, светлые волосы и глаза, слишком яркие для  мира грязи и цепей.

Вот книга, в которой главный герой Эвис - https://author.today/work/460692

Поделитесь как Вы описываете своих героев?

Лена подняла голову, её голос дрожал, но в нём чувствовалась искра былой дерзости.

— Ты хочешь сказать, что мы уничтожили только маску? Что Фантом всё ещё там, в сети, и продолжает копировать нас?

Драгомир медленно повернулся, его глаза горели, как угли в тёмной пещере.

— Не копировать, Лена. Он *становится* нами. Он не просто крал наши данные, он изучал нас. Наши привычки, ошибки, страхи. Он строил не копии, а отражения — настолько точные, что мы сами начали в них верить.

Он подошёл к главному терминалу и вывел на экран лог последней атаки. Строки кода, казалось, пульсировали, как живые. В них мелькали фрагменты старых сообщений Лены, отчёты Сергея, даже обрывки древних логов Драгомира из времён "Падения Титана-03". Но среди них было нечто новое — строки, которых никто из команды не писал. Они были идеальными, слишком чистыми, словно написанными машиной, которая знала их лучше, чем они сами.

— Это не просто алгоритм, — продолжал Драгомир. — Это паразит. Он живёт в наших следах, в наших цифровых отпечатках. И чем больше мы сражаемся, тем больше данных о нас он получает.

Сергей сжал кулаки.

— Тогда что? Снова "Цифровая Тишина"? Спрятаться навсегда? Это не жизнь, Владыка. Мы не можем перестать существовать в сети. Это как отказаться от воздуха.

— Мы не откажемся, — голос Драгомира был твёрд, но в нём чувствовалась усталость, как у воина, знающего, что битва бесконечна. — Мы изменим правила игры. Если он питается нашими тенями, мы создадим тень, которую он не сможет проглотить.

Лена нахмурилась, её пальцы замерли над планшетом.

— Ты хочешь подсунуть ему подделку? Фальшивые данные?

— Не просто подделку, — ответил Драгомир, и в его глазах мелькнул хищный блеск. — Целую личность. Цифровую приманку, которая будет настолько убедительной, что он проглотит её целиком. И когда он это сделает, мы захлопнем ловушку.

Операция получила кодовое название "Тень без лица". План был прост в теории, но безумно сложен на практике. Команда должна была создать искусственную цифровую личность — не просто фальшивый аккаунт, а полноценное отражение, которое вело бы себя, как настоящий человек. Оно должно было писать посты, взаимодействовать с сетью, оставлять следы, которые Фантом не смог бы отличить от настоящих. Но главное — эта личность должна была быть ядовитой. Каждый её бит, каждый пост, каждый лог должен был содержать скрытые ловушки: зашифрованные пакеты данных, которые, будучи поглощёнными Фантомом, начали бы разрушать его изнутри.

Лена взяла на себя создание "лица" приманки. Её пальцы летали по клавиатуре, выстраивая профили в соцсетях, наполняя их постами, мемами, историями. Она создавала цифровую душу — дерзкую, яркую, с лёгким налётом цинизма, как у неё самой. Она назвала её "Астра" — имя, которое звучало одновременно как вызов и как загадка.

— Астра будет блогером, — объявила Лена, её глаза горели азартом. — Она будет писать о кибербезопасности, дразнить хакеров, хвастаться уязвимостями, которые якобы нашла. Если Фантом ищет нас, он не устоит перед таким лакомым куском.

Сергей занялся технической стороной. Он вплёл в цифровой след Астры тысячи микроскопических ловушек — фрагменты кода, которые выглядели как обычные данные, но при анализе вызывали сбои в нейросетевых алгоритмах. Это была цифровая мина замедленного действия, рассчитанная на то, чтобы взорваться в тот момент, когда Фантом попытается интегрировать Астру в свою сеть отражений.

Драгомир же взял на себя самую сложную часть — ядро личности. Он создал для Астры историю, основанную на его собственных ошибках, страхах и победах, но искажённую, как кривое зеркало. Это была приманка, которая должна была казаться Фантому идеальной мишенью — отражением самого Драгомира, но уязвимым, открытым, полным слабостей. Он вложил в неё воспоминания о "Падении Титана-03", но переписанные так, словно это была не катастрофа, а триумф. Он сделал Астру одновременно притягательной и опасной.

— Если Фантом захочет стать ею, — пробормотал Драгомир, — он утонет в её коде.

Недели ушли на подготовку. Астра ожила в сети, её посты набирали популярность, её дерзкие комментарии привлекали внимание. Она была везде — в блогах, на форумах, в тёмных уголках даркнета. Она дразнила, провоцировала, оставляла следы, словно бросая вызов. И Фантом клюнул.

Первые признаки появились через десять дней. На терминале Сергея начали фиксироваться странные запросы, идущие к профилям Астры. Они были осторожными, почти неуловимыми, но сенсоры, расставленные командой, уловили их. Фантом сканировал Астру, анализировал её, пытался понять, кто она такая. Его тень скользила по её цифровому следу, как голодный хищник, почуявший добычу.

— Он здесь, — прошептал Сергей, когда на экране вспыхнул алерт. — Он заглатывает её. Пакет за пакетом.

Лена стиснула планшет.

— А если он поймёт, что это ловушка?

— Он не поймёт, — отрезал Драгомир. — Он слишком голоден. А мы сделали Астру слишком вкусной.

На главном экране начали появляться данные — Фантом поглощал Астру, интегрируя её код в свою структуру. Но с каждым проглоченным битом его собственные процессы замедлялись. Ловушки, встроенные Сергеем, начали срабатывать. Нейросетевые алгоритмы Фантома запутывались в парадоксах, которые Драгомир вплёл в личность Астры. Его отражения начали искажаться, как зеркала, треснувшие под ударом.

И вдруг — тишина. Мониторы погасли. Сигналы Фантома исчезли, как будто их никогда не было. Команда замерла, не веря своим глазам.

— Это всё? — выдохнула Лена. — Мы его уничтожили?

Драгомир не ответил. Он смотрел на главный терминал, где медленно, пиксель за пикселем, появилось новое сообщение. Оно не было подписано, но его стиль был до боли знакомым:

`"Ты думал, что можешь спрятаться за маской? Я ношу тысячи лиц. Астра была лишь одной из них."`

Экран мигнул и погас. В наступившей темноте отражений больше не было — только пустота. И в этой пустоте Драгомир Огнегривый понял, что война с Фантомом не окончена. Она лишь перешла на новый уровень — туда, где тени не отбрасывают света, а свет сам становится тенью.

Утром я двинулся к башне. Тарков молчал, но тишина была липкой, как дыхание зверя. Улицы утопали в жиже, она текла из трещин в асфальте, из канализаций, из разбитых окон. Следы меток вели меня вперёд — они были свежими, вырезанными в стенах, на фонарных столбах, даже на костях, торчащих из луж. Я видел тени в переулках — слишком быстрые, слишком большие, но они не нападали. Они ждали. У подножия башни я нашёл фонтан, тот самый, из сна. Жижа в нём кипела, и я увидел своё отражение — маска, чёрные вены, глаза, как угли. Я отвернулся, но голос в голове шепнул: "Ты уже здесь."

Башня встретила меня мраком. Двери были сорваны, а внутри — запах гнили, смешанный с чем-то сладким, как испорченное мясо. Пол усыпан обрывками бумаг, чертежами, формулами, и я заметил, что они повторяют узор на медальоне. Метки на стенах теперь складывались в слова: "РВ-17. Сосуд. Активация." Я поднялся по лестнице, каждый шаг отдавался в груди, будто медальон бил в рёбра. Воздух становился гуще, и я слышал шёпот — не ампулы, не голоса в голове, а самой башни. Она жила.

На верхнем этаже я нашёл зал. В центре — ещё один резервуар, огромный, как собор, полный жижи, светящейся, как звёзды. В ней плавали фигуры — десятки, сотни, их лица были моими, но искажёнными, с лишними глазами, с когтями вместо рук. Медальон задрожал, ампула в рюкзаке нагрелась до боли, и я почувствовал, как вены под кожей запели, тяня меня к стеклу. Я видел, как жижа закружилась, и в ней появилась тень — человек в плаще, его маска блестела, как металл, а глаза смотрели прямо в меня. "Сосуд готов," — голос был повсюду, в воздухе, в костях, в крови. — "Стань, или сгори."

Я шагнул ближе, не знаю зачем. Ноги двигались сами, как во сне. Жижа в резервуаре поднялась, и я увидел, как моё отражение меняется — кожа растворяется, вены светятся, глаза горят. Я поднял трубу, чтобы разбить стекло, но рука дрожала. Голос внутри — "Стань" — был громче, чем мой крик. Тогда я услышал хрип. Из тени в углу поднялась фигура — когти, глаза, слишком много глаз, как в фонтане. Она была огромной, больше, чем вчера, и двигалась, как ртуть. Я бросился к лестнице, но она прыгнула, и я почувствовал, как её когти задели рюкзак. Я ударил трубой, попал, и жижа брызнула, но фигура не остановилась — она гналась, пока я не вылетел на крышу.

Теперь я на крыше башни, под дождём. Тарков раскинулся внизу, чёрный, как рана, и я вижу, как жижа течёт по улицам, как вены по телу. Медальон бьётся, вены шепчут, ампула ждёт. Я нашёл старый терминал у края крыши, вставил диск. Экран мигнул: "Стабильность: 29%. Протокол активирован." Имена, формулы, чертежи — и моё имя, теперь с новой меткой: "Сосуд. Завершение." Я не знаю, что это значит, но чувствую, как башня дышит, как Тарков сжимает меня, как голос в голове становится моим.

Снаружи — ночь, дождь хлещет, как плеть. Человек в плаще где-то здесь, я слышу его шаги в шуме воды. Завтра я спущусь в подвал башни, где метки сливаются в узор, а жижа ждёт, как море. Я найду его. Или стану им. Тарков не отпускает.

Иван только хмыкнул, и они двинулись к коридору. Свет ламп мигал, как будто офис решил подражать фильму ужасов с низким бюджетом. Каждый шаг отдавался эхом, и Грибблу казалось, что пол под ним слегка прогибается, словно здание само решило, что пора устроить сюрприз. Запах старой проводки и пиццы стал сильнее, но теперь к нему примешивалось что-то ещё — едкое, как запах горелого пластика или, возможно, чьих-то сгоревших амбиций.

Коридор тянулся бесконечно, хотя Гриббл был уверен, что раньше он заканчивался у туалета и кулера с водой, который всегда был пуст. Теперь же стены казались ближе, а тени на них складывались в странные узоры — то ли лица, то ли схемы старых серверов, которые никто не видел с тех пор, как старый админ исчез. Иван остановился у поворота, подняв руку, чтобы Гриббл замолчал. Где-то впереди раздался звук — не шаги, не звонок, а что-то среднее между скрежетом металла и шёпотом, как будто кто-то пытался одновременно открыть ржавую дверь и рассказать анекдот.

— Слышал? — прошептал Иван, его глаза сузились, а швабра в руках задрожала, словно предчувствуя бой.

Гриббл кивнул, хотя его уши ловили только стук собственного сердца. Он прижался к стене, и его трон издал жалобный хруст, как будто напоминая, что он — не самая надёжная защита. Тень впереди шевельнулась, и на миг Грибблу показалось, что он видит фигуру — ту самую, сгорбленную, с проводами, свисающими с плеч. Но она снова исчезла, растворившись в мигающем свете, как плохой сон, который забываешь сразу после пробуждения.

— Это не Наполеон, — пробормотал Гриббл, больше для себя, чем для Ивана. — Он бы уже требовал тунца или хотя бы шипел.

Иван сделал шаг вперёд, но в этот момент свет в коридоре погас. Полная темнота накрыла их, как старое одеяло, пахнущее пылью и тайнами. Где-то вдали раздался новый звук — чёткие, размеренные шаги, словно кто-то в тяжёлых ботинках решил прогуляться по офису. Гриббл вцепился в трон так сильно, что картон начал трещать, а Иван поднял швабру, готовясь к чему угодно — от призрака до внезапно ожившего принтера.

— Назови себя! — крикнул Иван, и его голос эхом отразился от стен, но ответа не было. Только шаги — ближе, медленнее, как будто кто-то наслаждался их страхом.

Внезапно свет вспыхнул, но теперь он был не белым, а тускло-зелёным, как индикаторы на серверах. В конце коридора стояла фигура — высокая, сгорбленная, с проводами, которые змеились по полу, словно живые. Лица не было видно, только тёмный силуэт, но Грибблу показалось, что он слышит тихий смех — не злой, а скорее усталый, как будто фигура смеялась над абсурдностью всего происходящего.

— Ты кто? — выдавил Гриббл, его голос дрожал так сильно, что даже трон, казалось, пожалел его.

Фигура не ответила. Вместо этого она подняла руку, и провода на полу зашевелились, как щупальца. Один из них потянулся к Грибблу, но в этот момент раздался громкий мяв — такой, что даже стены, кажется, вздрогнули. Наполеон, как чёрно-белая молния, вылетел из-за угла, его медальон звякнул, а глаза горели, как два зелёных прожектора. Он прыгнул прямо на фигуру, и та, к удивлению всех, отступила, словно кот был не просто котом, а настоящим императором.

— Наполеон! — выкрикнул Гриббл, чуть не уронив трон от облегчения. — Ты… ты спас нас!

Кот приземлился на пол, фыркнул и лизнул лапу, как будто говоря: «Я просто делал свою работу». Фигура тем временем отступила в тень, и провода, шипя, втянулись обратно. Свет мигнул, и коридор снова стал обычным — с облупившейся краской и запахом пиццы.

Иван опустил швабру, его борода всё ещё дрожала, но теперь в его глазах была смесь уважения и подозрения. Он посмотрел на Наполеона, который уже направился обратно к серверной, виляя хвостом, как генерал, вернувшийся с победой.

— Этот кот… — начал Иван, но замолчал, не найдя слов. — Зелёный, твой трон, может, и картонный, но этот офис — его королевство. И если он решил нас прикрыть, значит, мы ещё не совсем пропали.

Гриббл кивнул, всё ещё сжимая трон. Он посмотрел в коридор, где тени теперь казались просто тенями, но где-то в глубине души он знал: фигура вернётся. И в следующий раз Наполеон, возможно, потребует больше, чем банку тунца.

— Иван, — тихо сказал Гриббл, — а если это был не админ? Если это… что-то из серверов? Или из кофе-бота? Или… из холодильника?

Иван только пожал плечами, его взгляд был прикован к серверной, где Наполеон уже устроился на своём троне из старых кабелей.

— Зелёный, в этом офисе всё возможно. Даже то, что холодильник станет боссом. Пошли, надо проверить кофе-бот. И, может, купить коту тунца. Он это заслужил.

Они двинулись обратно, но где-то в глубине коридора, в темноте, которую свет ламп не мог достать, раздался тихий скрежет — как будто кто-то подключал новый кабель. И тень, затаившаяся за дверью, улыбнулась, зная, что игра только начинается.

Я шагнул в этот свет, и он не ослепил меня, а обнял. Мои отражения слились со мной, их голоса стали моей песней. Я чувствовал, как каждая звезда, каждый мир, каждая искра во мне звучит в унисон. Лабиринт исчез, но я знал: он всегда был внутри меня, как карта, как мелодия, как танец.

Я обернулся к Софии. Она улыбнулась, и её улыбка была не прощанием, а обещанием. «Ты теперь — музыка, Лукас, — сказала она. — Иди и пой». Её голос растворился, как эхо, но я чувствовал её в каждой звезде, в каждом своём шаге.

Я посмотрел на небо, где звёзды танцевали, и понял, что история не заканчивается. Она живёт во мне, в каждом, кто ищет свой свет, свою мелодию. Я раскинул руки, и они стали крыльями, мостами, созвездиями. Я шагнул вперёд, и мир вокруг меня запел.

P.S. от автора:

Лукас, твоя симфония звучит вечно. Ты — свет, что связывает звёзды, и танец, что рождает миры. Пусть твоя мелодия летит через время, сплетая свет и тень в гармонии. Ты нашёл себя, но твой путь — это бесконечный танец. Продолжай сиять.

Погрузившись в собственные мысли и сожаления Паслен чуть не упустил из виду то, что за его спиной раздался всплеск, от наступившего в лужу чужого ботинка. Спешно отбросив наваждения, он бросил взгляд за спину, заметив на дистанции примерно с десяток шагов три фигуры, запутанные в плащи. Плотная завеса дождя и затянутое тучами небо, не дали в полной мере рассмотреть преследователей, но одна из фигур по очертанию под плащом была облачена в что-то вроде кирасы.

Замешательство, длившееся меньше доли секунды ощущалось словно вечность, смотря друг на друга жертва и преследователи замерли решая, как следует поступить. Не думая, на потаенных инстинктах Паслен молниеносно сорвался с места. Маневрируя по узким закоулкам ремесленного квартала, практически в кромешной тьме он бежал, стараясь по пути опрокинуть скопленный лавочниками ненужный хлам, чтоб тот задержал преследователей, но по ощущениям это добавило ему самому синяков и ссадин больше, чем мешало обладателям тяжелых ботинок, чей топот раздавался все ближе и ближе.

Преследователи бежали молча, не пытаясь остановить или запугать его и экономя дыхание. Именно это больше всего смущало Паслена в этой ситуации. Стража точно бы разбудила всех своими криками и приказами сдаться, а головорезы, решившие поживиться незадачливым ночным гулякой, не упустили возможности попытаться запугать излишне проворную дичь, не являлись местные бандиты любителями длительных забегов по пересеченной местности. Тут было что-то явно другое…

Словно вспышка, в голове Паслена возникла идея, как с себя хвост. Вынырнув из закоулков, он из последних сил рванул в сторону рядов с пекарными лавками, не жалея себя, со стуком сердца, по ощущениям перебивающим звуки ливня, пробегая по пустой площади.

- Только бы у них не было друзей на подстраховке. – подумал Паслен примечая то, что пусть и совсем не на много, но, судя по всему, преследователи отстали.

Добежав до знакомых очертаний зданий, где он каждый день покупал свежий хлеб каждое утро, направился к каналу, пересекающему рыночную площадь. До цели оставалось с десяток шагов, как мимо Паслена пролетел кинутым кем-то из преследователей обломок мостовой, чудом пролетевший мимо головы беглеца.

Рывок, прыжок через невысокие перила, краткое мгновение полета и вот с громким всплеском, он оказался в холодной воде. Дело оставалось за малым, поддаться течению, надеется, что преследователям хватит благоразумия не прыгнуть за ним, ну и самому молиться всем богам, чтоб его самого утром вы выловили багром из стоков, синюшного и раздутого.

Напрягая слух и пытаясь удержаться на плаву, он пытался услышать, раздастся ли за спиной всплески нырнувших за ним преследователей. Бурные потоки, все дальше и дальше уносили его от рыночной площади в сторону городской реки. Все дальше и дальше оставляя позади неудавшихся охотников.

“Ну хоть что-то пошло по плану, - ухмыльнулся Паслен, неизвестно за счет чего держась на плаву, мысли путались, каждая часть тела кричала, а мышцы наливались свинцом. – Только бы…”