Вызов: «Женщина, 80 лет. Боли в груди, давление».
По приезде — квартира-однушка в старой хрущёвке.
Посреди советского строгого антуража в квартире выделялся стоящий на тумбочке у дивана большой чёрно-белый старинный фотопортрет. На нём был изображён мужчина молодого возраста в военной офицерской форме. Рядом с фото горела маленькая церковная свечка. Угол портрета перечёркивала чёрная полоса. То был, как позже выяснилось, её муж, умерший чуть больше месяца назад из-за болезни, связанной с сердцем. На момент смерти ему было тоже за 80, но фотографию вдова решила поставить ещё ту, из «прошлой жизни».
Померил пациентке АД, снял кардиограмму. По ЭКГ острого ничего не увидел, кроме застарелых хронических дел. Дал лекарств, сделал пару уколов. Давление снизилось, но боли всё ещё сохранялись.
- Давайте в больницу, что ли, съездим, — предложил я пациентке.
- Поедем, — нехотя согласилась она.
Пока заполнял направление на госпитализацию, женщина собирала документы, вещи и прочее. Для неё, видимо, это дело было знакомо, так как вопросов «а что с собой брать» она даже не задавала.
- Ну что, Павел Степанович... - устало обратилась она к портрету мужчины, который смотрел на неё безмятежными смеющимися глазами. - Забирают меня, вот...
Выйдя вместе на лестничную площадку, она попросила меня минутку подождать, так как кое-что забыла захватить с собой. Через некоторое время вернулась с небольшой потёртой книжкой в одной руке и маленьким аптечным пакетиком в другой, безуспешно пытаясь засунуть одно в другое. Я помог ей это сделать, успев прочитать название книги на переплёте: «А. С. Пушкин. Стихи». Ну а чего. Раз нравится поэтическую классику ей читать, почему бы и не взять с собой в больницу данную книженцию.
- В 34-ю больницу? - уточнила она, когда мы с ней уже ехали в сторону стационара.
- Ну да. В свою, районную.
- Павел Степанович там и помер... - вздохнула она. - Кроме него, никого у меня ведь не было. Всю жизнь мы с ним... По городам, по гарнизонам всё ездили... Он же военный был...
Благополучно доехали, под рассказы о их гарнизонной жизни, сдал бабушку доктору приёмного отделения. Отзвонился, что свободен. Дали ещё один вызов.
Когда наш «экипаж» был уже в пути, диспетчер снова позвонила по рации.
- 44-я, слышите меня? - строго вопросила она.
- Да, на связи. - отвечаю с надеждой, что будет отмена вызова.
- «Клиентка» ваша потеряла кое-что. Говорит, что «наверное, в скорой машине оставила».-
Что она у нас оставила? - переспрашиваю с недоумением, безуспешно пытаясь в тёмном салоне разглядеть хоть что-то.
- Книгу, говорит.
- Не знаю кого, Пушкина или Лермонтова... В общем, требует незамедлительно возвернуть. Ругается там уже вовсю.
- Да вернём, вернём. Всё равно ж мимо больницы проезжать будем.
Злосчастный пластиковый пакет оказался на том же месте, где сидела пациентка, — в щели между стеной и сиденьем.
К «счастью», больного, к которому мы приехали, тоже скоренько пришлось привезти в эту же самую районную больницу с неким недугом средней тяжести. Женщина всё ещё лежала в смотровой. К ней уже была подключена капельница. Завидев меня, тут же протянула в мою сторону руку, забыв, что там у неё катетер в вене.
- Привезли? - радостно воскликнула она, заметив у меня в руках знакомый белый пакет с названием известного аптечного бренда.
- А то ж. - не менее воодушевлённо отвечаю я, протягивая его женщине. - Вот, держите вашего Пушкина.
- Вы это... подождите... Вы книжку откройте в середине и дайте мне, что там найдёте.
Просьба, конечно, была немного странной. Внутри пожелтевших страниц оказалась... фотография её умершего мужа. Точно такая же, как на портрете в квартире, рядом с которым стояла зажжённая свеча, только в уменьшенном размере.
- Ну вот, Павел Степанович... Чуть не потерялся ты у меня опять... - дрожащими пальцами взяв фотографию, с нежностью в голосе обратилась она к ней.
- Что, нашли потерю? - заглянул в кабинет врач "приёмника".
- Хорошо. А то она ведь даже в отделение ехать отказывалась.
- А я уже готова! - с чувством выполненного долга провозгласила та.
Старый потрёпанный томик великого русского поэта ей, как оказалось, был нужен только в виде «носителя», чтобы не помялась драгоценная фотография, а не для того, чтобы зачитываться им долгими весенними вечерами, лёжа на больничной койке.
По прошествии недели от знакомой медсестры отделения, где лежала бабуля, я узнал, что она... скончалась. Прямо в палате. Причём перед самой выпиской, накануне ночью, внезапно. Что стало причиной, было неизвестно. Может, тромб, может, ещё что-то... В руке её была та самая фотография мужа, которую она так боялась потерять. Воссоединились теперь навеки...
P.S. Иногда самые обычные вещи - старая книга, потрёпанная фотография - оказываются крепче всех уз, связывающих две души. Даже когда одной из них уже нет.
ВСЕМ ЗДОРОВЬЯ , ЛЮБИТЬ И БЫТЬ ЛЮБИМЫМ! 💖🙏
Дорогие читатели. Не забудьте подписаться на канал, чтобы не пропустить следующие интересные истории.
(Ещё больше авторских историй и видео в моём телеграм-канале - Истории Чумового доктора, а также в Дзене - Истории Чумового доктора)
