Что-то липкое стекает по шее на белую рубашку. Ощупываю пальцами голову. Испуг. Ловлю себя на мысли: «Белая? Почему рубашка белая? Я же ненавижу белые вещи». Оглядываюсь по сторонам. Ночь, темный лес. Лунный свет не в силах пробить завесы листвы деревьев. Как я сюда попал? Поднимаюсь с земли и делаю шаг на мокрый мох. Где мои ботинки? Хочу выругаться, но, как ни пытаюсь, не могу вспомнить ни одного бранного слова. Странно. Вижу вдалеке между деревьев огоньки домов. Может я был пьян? Но я не пью. Шагаю по лесной просеке, огни все ближе, слышен лай собак. Вижу дом моих друзей. Калитка скрипит несмазанными петлями на ветру.
Вхожу в дом. Щелчок выключателя – ничего. Черт, только вчера поставили новые лампочки… Хорошо, что в прихожей в ящике остались свечи. Нащупываю одну, зажигаю. В полумраке добредаю до лестницы. Поднимаюсь на второй этаж и понимаю, что я в доме совершенно один. Куда все делить на ночь глядя? Выглядываю в окно, машина на месте. Ну и ладно, успею на последнюю электричку в 00:40. Стоя под горячими струями душа, вспоминаю про что-то липкое на шее. Жаль, что шампунь без запаха, хотя на упаковке изображен красивый персик. Не обращая на это внимания, закрываю кран и вытираюсь. Подхожу к зеркалу в ванной, но от него осталась лишь керамическая рамка. М-да, молодцы ребята, зеркало разбили. Хорошо хоть осколки убрали. Понимаю, что дико хочу спать, тем более, что в запасе есть немного времени. Падаю в постель и засыпаю.
Просыпаюсь и смотрю на часы. Черт, неужели уже 00:40? Нет, подождите, секундная стрелка нервно дергается на месте. Похоже часы встали. Поднимаюсь с постели и напяливаю на себя белую рубашку. Чистая? Но когда я успел её вычистить? Мысли путаются. Спускаюсь на первый этаж и выхожу во двор. Вокруг такая тишина, что кажется, будто её можно потрогать руками. Сквозь очки вижу плотную дымку тумана над полем и мир кажется черно-белым. Через десять минут я уже подхожу к станции. Пусто, но это и неудивительно: забытый полустанок за 300 км до ближайшего райцентра. Редкие электрички обычно приходят вовремя. Проходит десять минут, полчаса, час… Черт, неужели я всё-таки опоздал? Плевать, вернусь обратно в дом, хоть перекушу. Нащупываю в кармане начатую пачку орбита. Закидываю сразу две подушечки, но не чувствую вкуса. Странно, может испортилась? Выплевываю на обочину.
До дома оставалось метров 500, когда я увидел одиноко стоящую посередине дороги бутылку. Мартини? В этой-то глуши? Наклоняюсь, чтобы рассмотреть бутылку поближе. Мои очки падают с глухим звуком и отлетают в придорожную траву. Вздыхаю, беру бутылку и начинаю рыскать в траве в поисках очков. И тут понимаю, что что-то не так: трава черно-белая. Наконец-то нахожу очки, смотрю через них – всё то же самое. Как это возможно?! Бутылка выпадает из моих рук. Я неистово тру глаза в надежде, что мне просто примерещилось. Но нет – кругом всё черно-белое. Абсолютно всё! Лес, небо, деревья… Господи, да что со мной происходит? Я делаю несколько неуверенных шагов, пытаюсь понять, что делать, но ноги сами несут меня к кромке леса. Я почти перешел на бег, но дыхание подводит, нужно остановиться. От напряжения и непонимания я еле стою на ногах, пытаясь найти в себе силы совладать с мыслями.
Краем глаза я замечаю фигуру: кто-то сидит в кустах, прислонившись спиной к поваленному дереву. Какой-то молодой человек, видимо, очень пьяный. «Эй, парень, ты живой?» - крикнул я, но ответа не последовало. Неспешно подхожу ближе. Присаживаюсь рядом с ним, одергиваю за плечо, но безуспешно. Я кажется, где-то видел его, но где?.. Ладно, потом, сейчас надо как-то привести его в чувства. Отвешиваю ему звонкую пощечину в надежде, что он придет в себя. Но нет. Мой взгляд замечает методично капающие на траву капли и ужас охватывает меня. Рывком я разворачиваю его другой стороной и понимаю, что эти капли текут с его головы. Из руки парня на траву с металлическим лязгом выпадает что-то тяжелое. Нащупываю рукой – пистолет. Настоящий, железный. Господи, это же… Догадка поражает меня. Пальцы выпускают рубашку парня и он бездыханно падает в траву. Самоубийца. Меня бросает в жар. Что делать? Надо сообщить о нем… Но кто он? Надо найти что-то, какой-нибудь документ. Трясущимися ладонями я небрежно охлопываю его карманы. Вот, есть, паспорт. С его размокших страниц на меня смотрит улыбающийся парень лет 25, я вглядываюсь в его удивительно знакомое мне лицо. Я уверен, что знаю его, но не в силах вспомнить откуда. Из паспорта на землю выпадает вкладыш. Фотография. Черно-белое лето, на ней этот парень с девушкой. Мой взгляд приковывает его рука. Татуировка. Эту татуировку я узнаю из миллиарда, я сам рисовал эскиз, сам просил сделать ее только мне и вот теперь она на его руке. Я белею от ужаса. Рывком хватаю парня, вглядываюсь в его лицо и всё понимаю…
