Продолжим рассказ о прошлых жизнях. Теперь будут воспоминания о -2 воплощении от текущего.
Вот я вхожу туда и передо мной каменная стена, немного влажная, из грубого, шершавого камня. Потихоньку начинаю ориентироваться. Это стена какого-то города. Подхожу к воротам, они выполнены как решётка. Я стою у этих ворот, что-то кричу, меня долго не пускают. Наконец ворота открывают и я вхожу в городок. Он залит ярким, солнечным светом, видимо, какой-то южный. Свет, всюду радостный свет и тепло. Да, это какой-то южный итальянский городок. Видимо с того воплощения во мне осталась любовь к Италии, к этому чудесному языку, к этой прекрасной стране. Sono italiano. Так что если у вас есть необъяснимая тяга к какой-то стране - вполне возможно, что вы там уже жили.
Я иду босиком, молодой человек, лет 20-ти, за левым плечом грубый мешок-котомка почти пустой. Иду, встречаю знакомых, здороваюсь. Такое ощущение, что меня все знают и мне все рады. Останавливаюсь около какого-то заведения, сажусь около перевернутой бочки или что-то подобного, пью холодный напиток, типа кваса. Жарко.
Ведущий регрессию спрашивает:
- Кто ты, кем ты себя ощущаешь?
Возникает ответ:
- Я - кузнец.
Интересно. Где-то за год-два до регрессии, ещё не зная, что буду проходить её, как-то лежу и думаю себе: вот бы неплохо было узнать, кем я был в прошлой жизни. И сам себе отвечаю: ну узнаешь ты, что был кузнецом и как это тебе поможет? Мда, кто ж знал...
Иду дальше, подхожу к своему дому. Меня встречает отец, в фартуке. Я - сын кузнеца и возвращаюсь откуда-то с учёбы. Все рады, вокруг бегают мои младшие братья и сёстры, ставят на стол какие-то плошки, организуется небольшой семейный праздник по поводу моего возвращения. Я достаю из котомки какие-то железные штучки и показываю отцу, мы с ним что-то обсуждаем. Рядом ходит небольшого росточка моя мама, очень добрая, мягкая и забитая женщина.
Перематываем время вперёд и вот у меня уже своя мастерская, но это не кузница как в обычном понимании, а какая-то мастерская и я что-то делаю, вижу себя стучащим каким-то небольшим молоточком. Что-то мастерю, собираю. Что именно не видно. У меня есть жена. Вижу её в каком-то чепце. Худая, молчаливая, закрытая женщина. Возникает мысль: Бог не дал детей. У нас нет детей. Возможно на этой почве я как-то отдаляюсь от жены, замыкаюсь в себе, в мастерской, в своём деле. Но и оно не приносит мне никакого развития, я всё больше и больше ухожу в себя. Замыкаюсь как в скорлупе.
Ведущий задаёт вопрос:
- Что ты любишь?
Во мне возникает ответ:
- Пиво.
Вот так, днём сижу в мастерской, а вечером пью пиво с собутыльниками в кабаке.
Ведущий спрашивает: как ты ушёл? Вижу себя мечущимся на подушке, весь в жару. Я умираю от какой-то болезни, в 40-42 года.
Вот так и прошла ещё одна бесполезная жизнь. Без любви, без радости, без счастья, без добра. Что жил, что не жил.
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все - как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто - слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
- Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
(с) Марина Цветаева
