Туман поднимается с воды. Прохладно. Зато мошек нет.
Коз пасем. Общаемся. На другой стороне реки какой-то фестиваль идёт, музыка живая, но за кустами не видно. Слышу только как поют да на гитаре играют. Муж вздыхает: вот туда бы. Но у нас свой фестиваль.
С ними никак туда нельзя. Но я обещала покатать нас в какой-нибудь день на лодке, как раньше катались. Без всяких там проблем, сетей и Рыбнадзора. Просто погулять.
Муж слушает "хулиганские" треки из девяностых. Я сижу курю и думаю о своем.
Думаю, что не так уж и плохо мы живём. Молоко есть, своё, натуральное. Мясо вон бегает, питается, на кости нарастает. Огород есть, вот огурцы пошли. Работа непыльная, нетяжелая.
Вроде все основные дела закончили. Эти выходные плодотворно прошли: шпалеры для томатов повесили, а то их разметало все грозой. Пропололи всё. Поросят всех перекастрировали. Сена на неделю накосили.
Поросят вот только никто не покупает, но это ничё. Это дело наживное. Не купят - так себе и родне вырастим больших...
Луна взошла жёлтая и круглая, как сыр. Полнолуние что-ли... Кстати, надо бы сыра сварить. Завтра. Будет день и будет пища.
И вспомнила свои стихи, которые писала больше десяти лет назад.
Ты не зря меня, друже, лисой окрестил.
Я лиса. Дом мой свят - то поля и леса.
Там, где звёзды у самого края висят,
На охоту веду молодых лисенят.
Только самому смелому выпадет честь:
У луны молодой хоть кусочек отьесть.
А потом от борзых улечу.. улечу...
Только пулю под дых получить не хочу.
Мне не быть на плечах у тебя
Мертвым мехом закат голубя.
Не губи! Я могу и согреть!
Но для этого жаль умереть...
