Ну, я тоже так могу. Чет ржу. Тег мое, потому что, текст генерил я.) Женился я, как положено, на любви с первого взгляда. Жена — огонь: умная, стильная, с характером, который то восхищает, то сводит с ума. Но если бы брак был лотереей, то главным выигрышем оказалась не она, а её сестра — моя свояченица.
Девушка — загадка. Спокойная, как лесное озеро, с улыбкой, от которой даже в пасмурный день светлеет. Говорит мало, но каждое слово — будто специально подобранное, чтобы попасть точно в душу. А ещё она рисует — такие картины, что хочется смотреть на них часами.
Особенно одну.
Ту, где я.
Да-да, Лера как-то взяла и написала меня с натуры. Не парадный портрет, не позёрство — а просто меня: сидящего на кухне, с чашкой кофе, слегка помятого после работы, с этой моей вечной полуулыбкой, которую даже я сам в зеркале не замечал.
— Зачем? — спросил я тогда.
— Ты выглядел… настоящим, — ответила она.
И это, чёрт возьми, было самым честным комплиментом в моей жизни.
Жена, конечно, не понимала моей дружбы с её сестрой.
— Опять к Лере собрался? — поднимала бровь.
— Ага. Чай пить будем. И про искусство говорить.
— О чём вы там вообще находите?!
— О жизни. О красках. О том, почему мужчины вечно что-то не так понимают.
Она крутила глазами, но мне было всё равно. Потому что с Лерой я чувствовал себя… ну, как человек. Настоящий, не тот, который вечно что-то должен доказывать, а тот, с которым можно просто молчать и понимать друг друга без слов.
Когда у нас с женой начались разборки (а они начались, куда ж без них), Лера никогда не лезла, не давала советов, не принимала ничью сторону. Просто слушала, смотрела своими тихими глазами, а потом говорила:
— Всё пройдёт. Иди, я тебе кофе сделаю.
И кофе у неё был какой-то волшебный — после него мир казался не таким уж жестоким.
Разводиться я пошёл… нет, не к жене. К ней.
— Лер, — говорю, — так и так. Больше не могу.
Она вздохнула, налила мне кофе.
— Жалко. Но если нет счастья — зачем мучиться?
И вот мы развелись. А с ней… ничего не изменилось. Как ходил к ней на кофе, так и хожу. Как звонил просто так, так и звоню.
Новая девушка сначала смотрела на меня, как на ненормального:
— Ты дружишь с бывшей свояченицей? Это вообще адекватно?
А потом увидела её картины. Особенно ту — мою.
— Боже, — сказала она. — Она же… видит тебя. По-настоящему.
И всё. Теперь они закадычные подруги: Лера учит её рисовать, а она Лере про современный стрит-арт рассказывает.
А я сижу в сторонке, пью кофе, смотрю на свой портрет и думаю:
— Вот бы и жену такую же классную найти… А, стоп. Уже не надо. Главное — свояченица осталась.
И картина — тоже.
