В далёком финале двадцатого века поздним вечером ждал электричку. На гулянку собрался. Совсем пацан ещё был, старшеклассник. Чуть в стороне заметил сильно пьяного мужика с пакетом и палкой в руках - освещение через два фонаря работает, не разберешь подробностей. На всякий случай зашёл в дальний от потенциальной угрозы вагон. Время позднее, народу мало, мест свободных полно - садись не хочу. Так что вполне логично, что тот самый пьяный мужик, пошатываясь, перешёл в мой вагон и расположился на сиденье напротив. Палка оказалась коротким охотничьим карабином с разбитым вдребезги прикладом, куски от которого лежали в пакете вместе с бутылкой водки. А мужик - заливающим алкоголем пробоины в психике ветераном Первой Чеченской. Правда, тогда она ещё не называлась Первой Чеченской. Совсем молодой парень, чуть за двадцать, с опухшим от бухла лицом, сказал, что стрелял бродячих собак, потому что пить водку просто так скучно. Жаловался, что подбил только одну дворнягу, а "винтовка" стрелять перестала - что-то со спусковым механизмом, и собаки разбежались. Так он со злости приклад и разбил об асфальт. Теперь едет к дяде-охотнику - чинить ружьё. Закончив рассказ, и, видимо, желая покуражиться, он прицелился мне в лицо и сделал вид, что собирается стрелять. Я инстинктивно уклонился и сбил ствол рукой в сторону.
- Не очкуй, малой, - сказал парень, приставил ствол к своей груди и нажал спуск. Раздался щелчок.
- Ого, - усмехнувшись, сказал бывший солдат, осматривая извлеченный из патронника патрон - я думал, разрядил.
Признаюсь, в тот момент я струхнул бежать по составу от невменяемого попутчика. Испугался, что его окончательно замкнëт на двигающуюся цель, и он прям там меня загасит между вагонами. Пришлось собрать волю в кулак, сделать вид, что угроза огнестрелом для меня обычное дело (тот раз был первый) и общаться как ни в чем не бывало с представителем потерянного поколения, прошедшим сквозь жерло Первой Чеченской. Через пару станций опасный пассажир вышел.
Подробности разговора привести не могу. Давно это было, да и незачем. Кто знает, сколько из рассказанных парнем по пьяной лавочке солдатских историй случились с ним на самом деле, сколько он услышал где-то, а сколько придумал, чтобы впечатлить случайного собеседника. Кому интересно - смотрите в интернетах - там много такого: про новогодний штурм Грозного и "бешеную" роту "Гюрзы", гениальный монолог "Как я поехал на войну" и книга "Город". Про кинопродукцию по данной теме вообще молчу - есть на любой вкус и цвет. Даже правдоруб один, впоследствии окончательно свихнувшийся, попытался косплеить Оливера Стоуна и снял натуралистичное кино с актёрами из скетч-шоу "Осторожно, модерн" в непривычных амплуа. Короче, тема освещена с разных ракурсов. Но одно дело - рефлексировать, сидя на диване, а другое - уворачиваться от ствола карабина, направленного тебе в лицо неплохим, в принципе, парнем с ПТСР.
