Было это давно и не правда.
Году в две тысячи третьем проходил ежегодный (на тот момент) реконструкторский фестиваль в Выборгском замке. В тот год, помимо прочих, приехали на фестиваль двое ребят из далекого северного города. Пока суть да дело (до открытой части феста было два дня междусобойного угара) решили пацаны сходить позагорать на местный пляж. Там до них среди бела дня резво докопалась местная гопота, уступающая возрастом, но заметно превосходящая числом. Денег у северян особо не водилось, по этому решили четкие отжать у простых реконструкторов модные штаны. Не удивляйтесь детишки: в нулевые тебя реально могли попросту раздеть и разуть ребята повышенной четкости - шмот то же денег стоит. Ну штаны - это дел наживное, но беда в том, что в тех штанах были паспорта и обратные билеты на северный паровоз. Северяне решили было без боя не сдаваться, но силы были не равны и наши ребята были слегка побиты. По сему, следуя обычаю того времени, была забита стрела на 10 вечера того же дня дабы зарамсить проблему. Ребята вернулись в замок сильно деморализованные. Шутка ли: одни, на другом конце огромной страны, ни кого не знают, как быть не понятно. А идти надо. Куда ж без паспортов и билетов?
В то время когда северяне загорали и получали люлей у остальной тусовки происходили дружеские бугурты и прочие активности. Так что ближе к вечеру контингент был уставший и несколько помятый (лично я имел перелом большого пальца правой руки). Мы пили всякое и готовились к завтрашней движухе. И тут нарисовываются эти бедолаги. Просят о помощи. Бляха-муха, ребята делают Европу 14го века, тоесть практически родня, едут сюда через четверть глобуса и тут такое западло. Надо впрячься. На зов откликнулось пять рыл. Мы были из тех немногих, кто на тот момент мог стоять на ногах, и хотеть справедливости и приключений.
Вышли в вечерних сумерках. Одеты в "дурацкое" ибо таковы негласные правила фестиваля, и двинули на назначенное место: лодочную станцию на берегу залива. Шли весело, по дороге пили вкуснейшее местное пиво. Бутылки (на всякий случай) не выбрасывали.
Пришли к назначенному времени. На станции терлись двое четких: обождите, ща пацаны подойдут, тут днюха в клубе - гуляют. Звоночек однако. А нам-то что. Мы в тельняшках шоссах! Начали подтягиваться местные. По одному по двое, с бабами и бухлом. Минут через 20 я прикинул, что по очкам-то мы проигрываем. Против семерых реконов было уже как минимум 20-25 пьяных рыл и народ продолжал подходить. Нас плотненько обступили и начали ненавязчиво теснить к заливу. Из неспешно разрастающейся толпы понеслись пьяные выкрики: пидары они, гля чё на них надето, ебаште их! Я пожалел, что мы по дороге пили пиво. Пивная "чебурашка" не особо удобна, водочная 0,7 с длинным горлом была бы по-ухватистей.
Далее все произошло стремительно и комедийно. Вот мы стоим, готовые к мордобою 1:3, а вот мы уже в растерянном одиночестве. Смотрим на резво бегущих местных и на разношерстную толпу злых рекнострукторов, нестройными рядами выходящую из темноты.
Как потом выяснилось, пока мы терли терки с четкими, проснулся один из комбатантов, который слышал наш разговор с северянами в замке. Слышать-то слышал, то через синие парЫ не особо понял о чем речь. По этому, очнувшись, он не придумал ни чего лучше кроме как выйти на середину замкового двора и заорать "на лодочной станции НАШИХ БЬЮТ!"
Этого оказалось достаточно для того, что бы без малого 250 рыл в едином порыве двинули в направлении жд вокзала.
Местные не приняли бой. Местные предпочли ретироваться. Очень правильно, я б на их месте поступил точно так же. Они знали местность и бежали очень быстро, а мы были усталы и калечны. Зигфрид кричал: ребята, мы их не догоним, пошли в замок! Мы отвечали: бля! И кидали в сторону бегущих бутылки из-под пива. Мы возвращались в замок растерянные и с пустыми руками.
На утро в замок пришли местные менты. Принесли штаны, паспорта и билеты. И очень, очень попросили ни кому больше по ночам из замка не выходить.
Кто был там - тому привет! На этом фото есть Клим Жуков.
