Стихи Серёжи были никому не нужны.
Никому. Может, и Серёже они были тоже не нужны, но писал он много и неистово. Кривыми строчками ложились на бумагу кровь, любовь, ты и цветы. Серёжа перечитывал, комкал листы и швырял их в угол комнаты. Иногда плакал. Иногда курил в форточку. Думал про дерьмо, смысл и тлен. Потом доставал рифмованные комочки, любовно разглаживал их и складывал в специальную папку. Папка всегда лежала на углу стола и тщательно обдувалась от пыли. Иногда Серёжа ходил куда-нибудь на работу. Иногда даже ходил целый месяц. Потом вспоминал, что он поэт и бросал все эти ненужные штуки с работами, офисами и занятостями.
А ещё Серёжа пил. Пил запойно и безбожно. Ему не нравилась водка, но пить было необходимо. Ведь поэты все пьют. Или курят. Или даже они наркоманы. Но быть поэтом-наркоманом очень дорого. Курить и пить гораздо дешевле. Серёжа напивался дома. В кухне со столом с липкой клеёнкой и засранным мухами кафелем. Но он видел в этой кленке барную отполированную стойку, а в клетках кафеля был дым вишнёвых сигарет и распутные женщины, готовые отдать Серёже сердце и всю похоть мира. И вот он уже хлопает бармена по белому плечу и читает ему стихи. Громко и хрипло. И бармен слушает-слушает-слушает…и бляди забывают о вечере и склоняют растрёпанные головы на бледные руки. А Серёжа самозабвенно читает стихи. Потом блюёт в расколотый унитаз и идёт в люди. И уже на улице он вспоминает, что стихи его никому не нужны. Никому. И громко кричит, брызжа слюной и отчаянием : «Сссуки! Сссуки вы! Поэт... Поэт - он больше чем поэт!». Возвращается домой, плачет и комкает листы.
А потом разглаживает.
