А знаете, быть может, тогда я мог начать с нуля,
Писать бы взялся заново все с чистого листа.
Тетрадь бы превратилась в книгу от обложки до письма.
Резной красивый переплёт, к нему приделана тесьма.
Не изрисованный и порванный в заметках первый лист,
Форзац, с подверткой новый, нет потрепанных страниц.
Судьба писалась бы по главам, от начала до конца,
А в иллюстрациях был скрытый смысл не для всякого ума.
Но всем читателям моим уже давным давно известно,
Моя судьба - произведение в тетради смерти,
Где всякий раз, словно в рассказах Стива Кинга
Меня пытается стереть с земли эта чудная книга...
И если ты не понял, вдруг между строк не видишь смысла?
Судьба помиловала, эй, не вешай нос, слыш, мистер!
Ты просто был рождён в рубашке априори
Пока локти кусал - я свершал побеги из Претории.
Мне было сложно, не хватало сил чтоб совершить полет,
Ты думал, что Артур, но мне ответь - где твой Камелот?
Пока твой путь стелился быстро красной и ковровой,
Моя тропа была ухабиста, с обрывами в болота.
И я тонул, в рутине своих мыслей тая,
Увяз в болотах жизни - нещадно опыта хлебая.
А если выжил, то царь горы сегодня с вами!
Я встал с колен увидев свет из зала славы.
Ноги в тепле и нимб неоновый над головой,
Я столько раз менял исход игры на не простой,
Судьба вертела, как будто я веретено,
Но все равно тропа избитая меня вела домой.
